Francisco Serrano Hernández

Francisco Serrano Hernández. Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Murcia [España]. Nacido en 1967, en sus años de estudiante comenzó su andadura literaria escribiendo principalmente poemas, que recogió en dos antologías personales que nunca llegó a publicar: 'Desiderium' y 'Uña y Carne'. A esta primera época corresponden algunos pocos premios o reconocimientos, como el de la Facultad de Letras [mención de honor a la citada obra 'Desiderium']; el segundo premio del Certamen de Relato Corto Emilia Pardo Bazán, por el cuento 'Cuestión de saliva'; y una mención de honor en el mismo concurso al poema 'Siempre'. Cabe destacar otras incursiones, esta vez en el género narrativo, con el relato 'La biblioteca de Baskerville' o la novela corta 'El manuscrito deshabitado'. Ha colaborado esporádicamente en prensa y algunos textos suyos han sido emitidos en diversos programas de radio [Onda Regional]. En la actualidad es miembro de la Asociación de Escritores de la Región de Murcia [AERMU], perteneciendo a su Junta Directiva, en la cual ostenta la función de tesorero. 

INSTANTE

Yo te busqué en el mar, por si cautiva
te hallabas de corales telarañas;
inspeccioné la tierra y sus entrañas
sin encontrar tu forma fugitiva.
Después busqué en la llama destructiva,
por el desierto yermo, en las montañas;
en las piedras y el aire mis hazañas
pude escribir con sangre, con saliva.
Hoy reviví tu imagen un momento,
como espejismo turbio de aquel día:
El tren pasó, y en un departamento
te descubrí de pie, inmóvil, fría,
musa de un fotograma ceniciento,
y en ese mismo punto te perdía.

EL ESPEJO

Hoy he visto deslizarse una lágrima
por la calle en la que vives, sultana;
iba grande, plateada, vistiendo
los adoquines renegridos
[a menudo confesores de mis plantas]
con el musgo adormecido de los años,
con el polvo implacable que sepulta las esferas.
Y he caminado después por las ruinas de tu casa,
y he visto, roto, en el suelo,
el espejo desgastado tantas veces
por tus curvas, por tus vértices.
¡Ay, copista infiel de tus risas,
de tus llantos y tus sueños!
Con mil brillos diamantinos
el astronómico suelo de tu alcoba
llora conmigo tu muerte, sultana.
Afuera, un gato incierto
maúlla, ajeno al desastre.

NIÑA GITANA

A la vera de la lumbre
canta la niña gitana.
Puede que la luna escuche
sus tristes ayes de plata,
y a la par que suenan, sufren
las cuerdas de una guitarra.
Con los ojos desbordados
y el corazón incendiado
está mi niña gitana.
Tiene en su pecho serrano
y en sus cabellos trenzados
varias flores de retama.
Y bajo el hierro cansado,
en los jardines del alma,
un Cristo Crucificado.
Dejad que cante su pena,
dejadla sola en el campo
hablando con las estrellas.
No vayáis a la montaña
con cascabeles ni ruedas,
porque sola en la ladera,
entre jazmines de azufre,
canta mi niña gitana
a la vera de la lumbre.
Puede que nadie la quiera,
que ni la luna la escuche.