Les âmes soeurs


A l’ombre de toi,
Je vis mal, mais je vis,
Je t’aime éperdument,
Et cela me suffit.
Je pourrais t’oublier,
Certes, mais je n’y tiens pas,
Ce serait renier cet amour que j’ai là !
Comme un phare dans la nuit,
Qui guide mes pensées,
Mon âme délaissée,
Te parle et te sourit…
La tienne me répond, à travers le silence,
Elles sont sœurs, même si, tu n’en as pas conscience !


Agents très spéciaux

Acrostiche

Damnation et enfer, un vrai sac de nœuds,
Gagner de fausses guerres, sans même aller au feu,
Servir sous les drapeaux, jusqu’à rendre son âme,
Et périr en héros, pour ranimer la flamme.

Dangereuses missions où la vie compte peu,
Gouverner les nations, c’est, comme tricher au jeu,
Secrets d’état oblige, ils ont le choix des armes,
Et si l’enjeu l’exige, mourir sans une larme !

Danger, missions secrètes, ces agents très spéciaux,
Gardant l’anonymat, refusant toute gloire,
Sans tambours ni trompettes, au cœur d’instants cruciaux,
Et le moindre faux pas, les mènent à l’abattoir.

Dormant comme des chats, un œil sur l’ennemi,
Gardant toujours un doigt pressé sur la détente,
Sachant maîtriser et le cœur et l’esprit
Et nager en eau trouble, s’il le faut dans la fiente !


Je ne suis qu’un homme…

Dans le ciel d’un enfant, il pleut tant de pourquoi,
Il se demande comment ? Par ce que ! dit la voix
Des grands qui lui répondent, sans savoir davantage,
Des mystères du monde qui traversent les âges…

Je suis un homme qui doute, j’ai toujours des pourquoi,
Je cherche encore la route qui conduit à la foi,
J’ai grandi, j’ai vécu, j’ai vu mourir les miens,
Je me demande parfois quelle force nous maintient

Au bout d’un fil, pendu par le cœur et par l’âme,
Lien si fragile, tendu entre douleur et flammes,
Un homme qui se rappelle l’enfant qu’il fut alors,
Qui croyait la vie belle et se demande encore,

Si elle vaut bien la peine d’être vécu sans toi,
La femme que j’ai fait reine et dont j’étais le roi,
Elle était, tout pour moi, je n’étais rien pour elle,
Je crie toujours pourquoi la vie est si cruelle ?

Que reste-t-il de nous, l’esprit en la matière,
Lorsque l’on est à bout, le front dans la poussière,
Que deviennent nos vies, de misères en douleurs,
Pas grand-chose, si ce n’est que le désert du cœur.

Rien, sinon quelques pages à l’encre de chagrin,
Des mots pris en otage au fil des écrits vains,
Rejetés sur la plage des amours oubliés,
Des traces de nos rages sur l’immense échiquier !


Biographie:
BOUTIN Jean-Pierre est né le 10 août 1950 à Corbie [Somme].

Administrateur au Ministère de l’Intérieur et à la Préfecture de Police de Paris
Professeur de Droit
Responsable de Centres de Formation
Peintre et Aquarelliste

Ecole des Beaux Arts d’Amiens et à l’institut Supérieur de Peinture Décorative de Paris.

Etudes et réalisations de dessins et peinture à l’atelier Maître Paulette LEGRU [1er grand prix de Rome], de Maître jacques LECAS et à l’atelier de Victor SPHAN [peintre du mouvement]

Professeur de dessin et d’Arts Plastiques à la Préfecture de Police de Paris.

Secrétaire Général , Commissaire du salon d’Arts Plastiques de l’ Académique Arts-Sciences-Lettres et Membre du Jury de la Commission Supérieure des Récompenses.

Académie couronnée par le prix Thorlet de l’Académie Française , et placée chaque Année Sous le Haut Patronage du Président de la République.

Président honoraire de l’Association Artistique de la Préfecture de Police

Conseiller Technique et Président de jury dans différents Salons d’Arts Plastiques.

Expositions Artistiques Collectives et particulières : Mairies d’Ile de France – Mairies de Paris – Hôtel de Ville de Paris – Province et Etranger [Casablanca, Bruges, Alicante, Québec, Märstetten [Suisse], Allemagne.]

Distinctions : Chevalier dans l’ordre National des Arts et des Lettres.

Médaille d’Honneur de la Police Nationale.


boutin.jeanpierre@neuf.fr