Francisco Jesús Muñoz Soler
He escrito 11 libros pero ninguno publicado en papel, pero casi todos en internet, en mis web: http://arrabalpoesia.blogspot.com 
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o en circulos de intereses de escritores como
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SI LOS SONIDOS DE LAS PALABRAS

Si los sonidos de las palabras
sus ecos, entonaciones y matices,
se hubiesen podido mantener en el tiempo
suspendidos, levitando en un espacio
intemporal, anaeróbico y modélico,
entonces podríamos rescatar
originales versos en su contexto,
de sus encapsulados descansos,
con toda la riqueza de sus léxicos
en su punto, con su acento
de la mismísima boca
que lo expulsó de sus adentros,
satisfacer nuestros tímpanos
con la orfebrería de Góngora
o la maravillosa ironía de Quevedo.

NO QUIERO CONOCER LOS LIMITES

No quiero conocer los limites
de mi fonético mundo
abrazaar las confortables cercas
que delimitan mi actual estancia,

quiero poseer una lengua
tan enorme y alta
que en la vertical de su espada
no se ponga el sol de las palabras,

amo la permanente incertidumbre
la que expande mis intangibles dominios
con avanzadillas de silabas
formando escuadras de ricos fonemas,

quiero doblega todos los finisterres
domeñarlos hasta pulir sus vertices
convertilos en tierra fértil
de esponjoso limo y deleite,

que dejen de ser ignorados escenarios
de mis atribulados pasos
y si pasto devorador de mis vacilaciones
lumbre de atmósferas y significados

extensas formaciones de alejadas vertientes
de esdrújulas e irregulares componentes
que dote mi corporal manta poético
de aletas, alas, branquias y vértigo,

un vértigo que recorra a latigazos
las membranas de mi poética
y de ellas broten mis sonoros silencios
arietes de conquista de adentros,

adentrarme en el infinito abierto
donde se esconden mis miedos
y con la espiral de mi léxico
succionar mi yo ignorado.

A TATA GÜINES

En tiempo lejano
en la memoria de mi consciencia
cuando creía que era feliz
ví un entrañable reportaje
de un niño esencia
de esa Habana suspendida
en un espacio paranoico
entre lo ancestral
y lo resignadamente esforzado,
era la historia de un pequeño Lama
a la cubana
[ahora no recuerdo su nombre
pero estoy viendo su cara]
como la de su abuela
diciéndole a la cámara
mi nieto me quita
el balde, las latas y las cucharas
para tocar tumbadoras
allá por las vías
con su cuadrilla de amistades
apenas dos palmos se levantaban
con sus cajas abombadas
interpretando el ritmo del rumbón
acompañados por los tranvías
que entraban y salían de La Habana,
me acuerdo como se acercaba
a través de callejuelas
hasta arribar a la casa del Tata
y gritarle con su voz clara
Tata, Tata
para practicar con el maestro
en la azotea que divisaba
ese cielo azul de arte
abierto e intrincado que emanaba
y desplegar esencias de sus entrañas
en formas de descargas,
la aventura del traslado
a la ceremonia en el solar
del niño con su banda
ataviados para festejar
la ceremonia de muertos
en honor a Chano
que abre venas en el cielo
con su ritmo invertebrado...

En honor a ese niño inmaculado
que desprendía arte y sabor
por sus poros de tumbadora
a Tata y Chano
me he puesto mientras esto escribo
el homenaje de Irakere
intentando asimilar
que Tata ha muerto...[ahora me enterado]...

Las tumbadoras lloran y exclaman
a dúo suenas mágicas descargas
allá en el infinito...
y se conmueven las entrañas de La Habana.
Alabado.