I
Eran otros los lunes de regreso a la escuela. Eran lunes de lluvia, con barro
entre las botas. Eran lunes de cromos,de partidos de fútbol con las alineaciones
sabidas de memoria. Eran lunes de sueño:el bostezo absoluto que escapa,mientras Sanchocorretea molinos. Eran lunes oscuros, macilento
maestro, tristeza reflejada en los pupitres-niños
de apenas medio metro. Eran lunes de gritos,de batallas campales en recreos de tierra
y bocadillo. Eran lunes de babi, de pelos encrespados, de catarros, de ausencias,
de incipientes recuerdos que apenas permitían saberlos con certeza. Eran otros
los lunes cuando, al llegar a casa cargadode deberes,
mi abuela me esperaba
con la sopa en la mesa
y la sonrisa abierta
al beso de la tarde. Eran otros los lunesde juegos en la calle, de amigos, de recorrer aceras maltrechas de humedades, mientras
las golondrinas nos decían adiós desde el tejado. Eran otros los lunes, te lo digo,
de un vivir por vivir......
y para siempre.

II
Me encanta recordar el tiempo que viví pisando hojas
aquellas largas tardes de sol y libertad, de agrestes campos
en duro recorrer a la carrera.

[árbol frondoso de bosques absolutos en su verdor y blanco]

Y trepaba sin ver ni más motivo que subir y subir,
y entre sus ramas descansaba mi cuerpo,

[atalaya sutil de niño encaramado]

mientras, alrededor, un vocerío, un simple descubrir
y un “tú te quedas”, ahuyentaban las horas encarnadas
de loco galopar entre las piedras.

Y después, cuando apenas descabezaba el sol
su última siesta, de regreso a la casa que, lejana,
colonizaba en luz el horizonte, discutía detalles,
[acalorados gritos]
y miraba tus trenzas bailarinas
danzar entre mis pasos,
y sentía tu mano,
en pausada caricia, borrando los churretes de mi frente……

III
Es frente a mí. No hay cantos
que acuchillen la espalda de la noche.
Se alejan de su andar, y con las sombras

ocultan de la luna sus caras macilentas. Arriba
espera un cielo agónico de estrellas. Repechan
la hondonada y coronan el valle de la muerte,

para encontrar sus huellas en caminos
desiertos de palabras. El otoño desviste de espesura
el jardín. Ella se inclina, es frente a mí, la miro,

recoge los silencios desgajados sin tiempo
del árbol del Edén. Pequeñas avecillas rapaces
diablean en la niebla con ánimas incólumes

y ceden las primicias del agua que se emana
de la fuente escondida. Y mientras, los alcores
que circundan la casa carente de ventanas,

dejan crecer hogueras en sus inmediaciones,
para dar luz al viento y calentar los nidos
de las aves que tienen pesadillas albinas.

biografia:
Carlos Guerrero Gallego
Nacido en tierras zamoranas y recriado en muchos otros lugares, comienza a escribir desde muy joven, aunque nunca se lo tomó en serio.
Se licencia en Ciencias Económicas por la Universidad de Madrid y ejerce como funcionario público en diversas ciudades españolas.
Ha colaborado con sus poemas en varias antologías poéticas,[Poetas malagueños, Sensibilidades, antología internacional], publicado en diversos foros de internet, [poesía pura, libertad 8, poesía nueva, pintando versos,ultraversal...],en diversas revistas literarias, 'Katarsis' y 'el invisible anillo', así cmo en numerosas páginas web como 'El escribidor', 'Iceberg nocturno' etc. Ha sido finalista dos veces en el certamen poético 'yoescribo.com' y
autor de cuatro poemarios inéditos.

carlos_diablo2002@msn.com