Bengt Berg
Bengt Sören Berg, född 15 juni 1946 i Torsby, Fryksände församling, Värmlands län, är en svensk författare, översättare,redaktör och politiker (vänsterpartist). Berg var 2010-2014 riksdagsledamot från Värmlands läns valkrets på plats 103. I riksdagenvar Berg suppleant i kulturutskottet.
Bengt Berg har bland annat fått Ferlinpriset där motiveringen var ”en poet med en särart som gränsar till egensinnighet”. Han har skrivit ett stort antal dikter och hans senaste diktbok, Dikter genom 40 år, omfattar över 600 sidor. Utöver sitt författarskap har Bengt Berg ett förlag, Heidruns förlag, hemmahörande i Torsby.
Modorra matutina
Es ahora cuando llega el día
más suave que paso de gato
fosforescente sin color
diverso, nada especial,
tejido de luz
cambiante, el día en que nada
hay y todo existe
Me conjugo en mi vida
en la mitad de mi vida
La muerte es mi aljibe,
luz frotada de mi alma,
dejad florecer la oscuridad
más negra que noche hollinada,
lejos de todo,
cerca de todo
La vida
está en las afueras,
un respiro
la vida
es la luz
del reflejo dorado
La vida
es la amorosa
blancura olvidada
entre noche y
día
Entra – estés
en ti, dentro de ti
Danos tiempo, el tiempo
El bello reloj
sin minutero, danos
el peso, el peso del
tiempo
Danos todo peso
y pagaremos
con nuestra fuerza
Nuestra osadía, nuestra
fuerza
Danos alegría,
La que haya,
nuestra alegría
común, la risa
la boca, el estómago
Todo lo que
nos levante, alto, alto
la alegría
Estoy
al sol
Quiero
compartir sombra,
quiero
seguir siendo
Lo que ahora
hay no habrá
mañana;
no es necesario
entregarse:
Todo es sustancia
y sosiego
Oficios
todo se arroja pero todo queda
rebuscado, doblado y dado vuelta
Los pequeños montones de basura crecen,
viven su propia vida, se acumulan
huelen a feo , los limpian
lenguas de vacas, se queman,
hasta que desaparecen.
durante todo un día,
antes de que un nuevo montón aparezca
con sus olores de siempre.
A mano y en una carretilla
el basurero carga con todo
para darle uso necesario.
Ansías
Ansiaba regresar
a fueda, dijo el niño
cuando le abrí la ventana
al gorrión
Dónde queda ese fueda
que hace que nuestro pecho
se llene de anhelos
y las palabras
hacen del idioma
otra cosa que palabras
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