Cuentas Pendientes

Después es otra cosa.
Un intento extraviado.
Un destino o un tránsito.
Algo que se perdió,
que no tiene remedio.
Un tren que dejamos marchar
aún a sabiendas.

Después es el karma,
o no.
Es dejar lo de hoy para mañana.
Son las deudas pendientes,
el paso siguiente,
lo que dejamos olvidado
y siempre nos encuentra.

Después siempre es tarde.
Nos espera en cada esquina,
nos pasa factura
y no hay piedad para nadie.

Como agua entre los Dedos

A menudo dejo correr el tiempo
desprovisto de magia,
y es él mismo quien compadece
mi perfil amable, mi blanda cadencia.
Como, confusa de rumbo, desemboco
alejada de toda frontera,
perdida de todo propósito,
en un burdo reproche ante el espejo
y todo se vuelve deuda, desperdicio, lamento.

A menudo acuno en mi regazo
un día cualquiera.
Sueña que lo visto de metáfora
y lo saco de paseo
para que lo alumbre una luz fingida
que lo salve del paroxismo,
del naufragio.

A menudo cuento las horas
evitando la tentación de ponerles nombre
para que no me duela en los labios
dejarlas marchar,
libres de este castigo ateo,
de estas cadenas que retienen a solas
mis manos solas.

Peceras

Nos mentimos.

Creímos construir un mundo perfecto.
Olvidamos
que la guerra había acabado.

Confundimos cárcel con refugio.
Ya no tienen sentido las murallas.
No hay enemigo
ni peligro del que huir.

Incomunicados,
se nos metió la pecera
dentro.

Y ya no sabemos salir.

biografia:
Isabel Tejada Balsas
Poeta sin querer y, en ocasiones, narradora.
Cuando escribo, el entusiasmo siempre logra encontrarme. La ficción es, en muchos casos, la lámpara que alumbra. Ya ves, los sueños me mantienen despierta.

susurroypienso@gmail.com