Encontrar los sentidos
y perder el sentido,
añararle ratos a un momento
conducir el tirano pensamiento,
llorar por las orejas
mirar por el rabillo
oir solo el recuerdo
y el pasado es hoy.

Quiero,
repetir ese momento
en que mi boca rozaba tu piel
y tu boca tambien la mía...
porqué fué si ya no va a ser?
quien tiene la llave
de la puerta del ayer?
yo no lo se, quizas,
la esconde el angel malo
y no la quiere prestar.
Aunque siempre es
esto mejor que nada,
y mejor nada que dolor.
Apatía
Nadie sabe de esta tristeza.
Y en realidad, que es?
Es como si te cogen el ánimo
que es la forma del alma
y lo aprietan,
y lo arrastran,
y lo ahogan,
y después le prenden fuego.
Esa ceniza que queda
es la puta tristeza,
y si yace sola y olvidada
nunca podrá renacer.

Esto erase que se era
un mundo sin color,
sin luz, sin aliciente
sin cariño y sin amor.
Las aguas primordiales
se secaron en su cauce,
las plantas marchitaron
y el roble, el chopo y el sauce.
También los arquetipos
se dejaron de mostrar,
y los héroes y los mitos
y las musas y el big bang.
En este estado de cosas
siempre suele suceder,
si tu ahondas en fosas
encuentras, aun sin querer:
claro, oscuro, bueno, malo,
íntegro, superficial,
cosas bellas y algún palo
la hecatombe es total!
Y vaya mierda de final.

biografia:
Menade Zaragoza
Autodidacta

womandata@hotmail.com