Insomnio

La memoria es como un yunque
donde vamos dando forma a la materia
de los sueños no cumplidos.
Palabras, imágenes súbitas,
rodar de labios en el vacío,
aquella camisa sin estrenar,
tardes de verano que surgen irreverentes
de antiguos altares de silencio...

Y es en noches de insomnio
cuando pinta sigilosa el delirio
y deja desolados paisajes interiores.

Y es en noches de calma
cuando destiñen estampas borrosas
que guardamos en viejas galerías.

Así, la memoria con mano desatada
emborrona las horas pasadas,
alienta nostalgias
y nos hace tercamente humanos.

© Francisco Vargas. 2010

OTOÑO

Serenidad y brisa pausada,
sin el vértigo estridente y deslumbrador
del gran sol verano.
Otoño, tiempo de nostalgias maduras...

Preludiando la estación del arte sereno
los árboles se desnudan ante los ojos entornados
de los poetas.
Paisaje de mar y cielo, hermanos, hoy, en lo azul,
y el pájaro aquel del poniente
que nunca repite rama, amor o arroyo.
Se oye la letanía de las olas a lo lejos.
Va la mente de lo enorme a lo minúsculo,
de lo efímero a lo cotidiano insalvable,
balanceando de un momento a otro,
de aquel misterio a esta certeza.

En el aire frío de la tarde
voces y ladridos cristalizan y las risas infantiles
quedan suspendidas en el camino.
Desaparecen los ancianos
de las, ya apenas tibias, aceras.

Una quietud hecha de sueños líquidos
cae sobre los tejados hasta la tierra.
Se hacen necesarias las luces eléctricas,
inevitables las horas frente al resplandor
mecánico de las pantallas.

Afuera queda un silencio cósmico
como un bostezo ahogado.

© Francisco Vargas. 2010

SABOR DE SEPTIEMBRE

Esta noche me sabe a septiembre
y vuelvo a contemplar la vida a través de un libro.
Esta noche es gentil y pagana,
sin aparente motivo.

Sentirse septiembre
en mitad del verano es una derrota,
es nostalgia de otra vida.
El tiempo se adelgaza
bajando por el embudo,
vertiendo las horas a la deriva de los días,
levantando del suelo
nubes de color de violines.

Lucho por permanecer en mi centro,
reclamo mis sueños dispersos,
las ilusiones que me abandonaron
en días de batallas perdidas,
extiendo mis brazos para abarcar todo el ser que soy,
para volver a ser simplemente infinito.

En las noches de verano
que saben a septiembre
veo desfilar la retahíla de las vidas
que me quedan por vivir.

© Francisco Vargas. 26.07.10. [Releyendo \'Rayuela\']

biografia:

Francisco Vargas Fernández [Almería, 1969]. Licenciado en Filología Hispánica, profesor de Lengua y Literatura en secundaria. La mayor parte de su obra permanece inédita por decisión propia de momento. Es miembro de varias asociaciones de escritores hispanoamericanos. Editor del blog www.poetasargaricos.blogspot.com. Algunos de sus relatos y poemas aparecen en libros conjuntos como I Antología de Narrativa Corta Hispanoamericana [Ediciones Alicia Rosel, Bilbao]; Antología del poeta y artista virtual [Ediciones Monsieur James, Quebec-Canadá]; Antología del poeta virtual [PR Ediciones, Madrid]; Orgón poético. Antología de poesía voluptuosa [Edición de Osvaldo Torres Santiago, New Jersey- EE.UU.]; Un poema a Pablo Neruda. Homenaje [Edición de Alfred Asís, Chile].

franvargasfer@gmail.com