MISA POR CAN TUNIS

Bendito sea el Padre, el Hijo, el Lugar
y el Espíritu que os abandona,
Santa parábola que al alma dormita,
Santa Letanía de estorbos consagrados,
Santa Eucaristía de vicios consentidos,
Hábitos que no hacen al monje
y monjes con hábito y sin fe.
Mártires que no quieren consagrarse
y Madres que lloran su Vía Crucis,
cruces que se llevan muy adentro
y procesiones que se ven desde afuera,
cálices que se derraman ante nosotros
y luego nosotros nos arrodillamos sin verlos,
santos que no son santos
y ángeles que pecan de caer demasiado.
Bendito sea el pastor sin rebaño,
y el rebaño sin pastor,
bendito sea el silbo del agua que se os da
y la huella que deja con sus patas la gaviota.
Realidad de los Gitanos de Can Tunis,
qué loca barbarie sin aurora os teme todavía,
barranco de todas las derrotas con desprecio,
justicia de macabros embudos de plomo,
dioses múltiples e inquilinos sin cielo propio,
Guardad vuestra libertad en las cloacas,
Guardad vuestro verbo entre retales,
Cread vuestra virtud entre tinieblas,
Romped los idiomas con vuestra verdad,
Quebrad erguidos las mañanas cansadas,
Verted la hiel de todos los suspiros,
Amontonaos en los rincones de este mundo;
No lloráis más por que no podéis,
Llagas que os saltan desde la frente
y germinan por las tardes como hongos.
Se divisa un paisaje de escombro vencido
en la línea honda de las palmas de las manos
que se cruzan con vuestro aliento ardiente,
cumbre de los equinoccios que pasan,
lumbres desprovistas de toda la dulzura,
melancolías negras, tedios peligrosos
y agobios que se desmayan desde la boca,
ratas que son misterio de contradicción
y nombres que son herencia de tradición negada.
Gitanos de Culto Sacrosanto,
guardad vuestras banderas de trapo,
guardad vuestra alegría, guardad
vuestra canción hecha a vuestra semejanza.
Se alejan los edificios con portería
los coches de cunda y el alivio ciego,
los muchachos con Navidad perenne,
Se alejan las piedras que os rodean,
vuestros Consuelos, vuestros presagios,
se alejan vuestras gratitudes calientes,
los hemisferios que no os conocen,
los Migueletes que un día os amaron,
se alejan con sus durmientes miedos de cobre,
se alejan las autoridades, las promesas olvidadas,
se alejan los barcos oxidados
y os quedáis con el orgullo hecho de roca
y con la soledad nómada de los camioneros;
compran el madroño y se van; y se quedan
las hogueras, las crujientes candelas,
las alegrías pequeñas de gorrión,
y los yonquis, que también se alejan,
se curan del vicio y vendrán otros,
caras iguales que no son nunca iguales,
caras que piden su golosina prohibida
y no se atreven a ser ellos mismos
los que den el alimento a los lobos,
los que rieguen la dormidera escondida,
los que jueguen con el hecho y el acto.
Cuidaos de la siembra sin cosecha,
cuidaos de los ejércitos sin sombra,
cuidaos de las agujas y de los vidrios rotos,
cuidad de vuestros niños arrinconados,
cuidaos hasta de vosotros mismos.
Gitanos, sed libres por que sí,
sed salvaje orgullo que no cede,
sed la rabia que se hace desierto de ira,
sed libertad herida
que exige vuestro propio destino,
sed vuestra oligarquía bajo las estrellas.
Sed vosotros, gitanos. Sed vosotros.

DESPUÉS DE TODO
[el poeta no está]

Pasa la noche por el borde de la fiebre azul,
se toma tres pastillas mezcladas con Coca-cola,
quiere soñar para eyacular sus calzoncillos,
quiere verse protagonista de su gemido espeso,
y después de la repetida mañana no está,
el poeta no está,
han encontrado sus sábanas frías
y este poema que reclama su terca ausencia,
han fusilado su aurora con piedras blandas
y lo han puesto a secar con sus poemas
al sol de la noche más buena.
El poeta no está,
está herido de palabras que no se han dicho
y de aromas que pasan sin su olor prematuro,
está herido de resplandores tras las montañas
que ve desde su balcón abierto,
de efigies que no se conocen todavía
y vienen a pedirle el aguinaldo,
de golosinas robadas por la mar amarga
que se pudren de risa mal intencionada,
de contagiadas alegrías en colectividad
que se vuelven consuelo y semejanza,
que se vuelven espejos cautivos de gracia;
al poeta lo han desmigajado
epifanías durmientes como osos de brea
que hacen aspavientos por las mil morales huecas
escuchando monsergas en la radio local,
con la esperanza local, con la idea estéril;
han esquilado la flor del poeta
con lamentos en la esquina de los presagios
que confunden su ombligo con una perla boba
hartos de sentirse acompañados;
lo han marchitado
las palmadas en la espalda y las felicitaciones
de parejas normales con dicha y ropa perfumada,
que buscan sus propios embriones por las cloacas;
lo andan buscando
los misterios que dejan de ser misterio
y que se apropian del poeta,
que parten en dos
al poeta y lo vomitan como a un ecce homo
en vísperas de ser quien fue.
Lo hallan los logros de asedio consumado
como el humo primitivo del incienso caprichoso,
han desechado al poeta de su edén virginal
y lo han atiborrado de asfalto y goma de neumático,
de reloj digital y semáforos en rojo,
de farmacias cerradas y ambulancias veloces,
de tardes de domingo y estrellas resentidas;
se han librado de su tozudez
y han festejado la hazaña en la cumbre
de las plazas y en las dos mitades de un corazón,
lo han decretado sofisticado argumento
y han disecado su discurso con arena teñida
de las playas de la ilusión oculta,
han derramado sus palabras en un bote
y dan a probar el trago de suerte y desventura
por diez céntimos sudados con mugre de lustro,
se esconde el poeta de la vida angular
y se traga las dagas de los conductores vacíos,
se escuda tras la higuera preñada de cansancios,
se escuda en los soportales del sinsentido,
y no tiene madre que lo haga buen zagal,
las salamandras se han comido
su poema favorito y lo bordan con el hilo
de los gusanos de seda para que brote desde su interior.
Los hastíos del poeta se han marchitado
y no volverán a enfriar a la plateada luna,
los poemas de amor han engordado
y una redonda barriga les nace
como un orbe que pretende ser ovillo de luz
y bostezo eterno que asusta
a los refugiados que han visto torpes su corona,
su corona de sombras bailando
que lo hacen bulto en desmayo vencido
y relato trágico que en primavera se desnuda.

EL FANTASMA DE MI SOLEDAD

Existe un fantasma en los rincones de mi piso,
arrastra su sombra vertical por las paredes
y en la noche quieta respira de mi silencio.
Siento su contrita presencia en la madrugada,
cuando crujen los muebles,
cuando los ruidos de la vecindad se difuminan
con los del recuerdo dañino,
cuando la televisión le da apariencia
entre la secundaria voz de los sonidos.
Me busca cuando nunca estoy, me llama
por el nombre que yo mismo desconozco,
baila sus tragedias a mi alrededor,
y lo persigo entre el miedo de agujas
que tienen los pensamientos ante la soledad.

biografia:
Cecilio Olivero Muñoz
Soy poeta y fotógrafo. Empecé a escribir poesía por amor al flamenco. Soy un loco del flamenco y tras jugar a la música con un amigo guitarrista [Xavi Via] me aficioné a cantar flamenco y asiduamente iba a ensayar a su ciudad y disfrutábamos mucho de nuestra música. Guardo gratos recuerdos de aquella época.
Después participé en un grupo de poetas de Sabadell llamado: Pensamiento Poético y cuando hacíamos recitales yo participaba como cantaor flamenco y como poeta, y tras haber hecho nuestras actuaciones en peñas flamencas y demás locales dedicados al flamenco y a la cultura comprendí que yo mismo tenía que componer mis propias letras, aunque no tuve mucho éxito, fue así como hice mis pinitos como cantaor y escritor de poesía. Después continué escribiendo poemas y a ir más repetidamente a tertulias, en una de ellas conocí a mi amigo Lluís Ricart Ríu y me llevó a Radio Barberà, allí hice una sección poética en un programa llamado \'Gairabé Imperfecte\' llamada: \'La vida es un poema\'. También he publicado en una revista, que ya no existe, llamada Catarsis. He publicado varios libros en: www.lulu.com/Cecilio y actualmente tengo varios blogs, como son:
http://ciberneticaesperanza.blogspot.com
http://capplannetta.wordpress.com también tengo unas revistas-blogs a
medias con un amigo llamado Juan A. Herrero Díez que se llaman:
http:://nevandoenlaguinea.blogspot.com
http://nevandoenlaguinea.wordpress.com Actualmente dirijo mis propias webs que son: http://www.ciberneticaesperanza.com/ y
http://www.nevandoenlaguinea.com/ También he escrito varios libros conjuntos con poetas jóvenes como también veteranos. También he estado haciendo un programa de radio sobre literatura llamado \'Nevando en la Guinea\' en una emisora internacional por Internet que ya no existe.
Actualmente estoy volcado en las webs [anteriormente citadas] y tengo infinidad de proyectos entre España y Perú,que es donde viviré en breve, ya que mi esposa es peruana.

malacaton1992@hotmail.com