El mar estaba temblando
del frío que lo inundaba.
La tarde apagó su ira
con fuegos que íba matando.
Al borde de los caminos,
en las piedras, en los llanos,
sonaban las espadañas
y algún viejo campanario.

La tarde se volvió oscura,
las nubes se apretujaron
en las montañas cuajadas,
en el cielo, como nardos.

Tu mano buscó mi mano.

Todo se hundió en el silencio.
El sol se estaba apagando.

Tu boca buscó mi boca,
tus labios dijeron algo.
La noche trajo su manto.

Yo no supe contestarte.

Detrás las sombras...al fondo...
al fondo tus ojos pardos.
Una lágrima hacia adentro.

El sueño inundó tu cuerpo...
mi mano sobre tu mano.

Poeta que fusilas estos versos,
y los hieres de muerte en una esquina,
del revés a veces de una tapia,
contra el viento que sopla en tu ventana.
Hoy has matado a un verso que rimaba,
a una estrofa sublime que pedía,
ser coronada en el epílogo de amor
de aquel soneto, de un buen romance,
de una escuálida cuarteta, suplicante.
Tienes las manos enredadas en tu pluma,
ya no disparan saetas ni venablos.
Esperan tristes el letargo de la lluvia,
junto a ese piano sin cuerdas del teclado,
que espera baytes cifrados en sus letras,
para que el frío ordenador ponga su trasgo.

azpeitia 6 de Diciembre de 2007

Hoy la poesía, la música,

las imágenes forman un todo
nunca soñado por un creador,

si es que el creador existe,
o solo el creador es...

la sombra de su tiempo,
fundido en el deseo de otros....
¿Viajar a la velocidad de la poesía.....?
No es posible, nunca la poesía será alcanzada...
.......Desnudándome de toda mi estructura,
de pudores infundados,
de absurdos prejuicios de este cuerpo,
me visto en la piel de tus deseos.
Hoy me abandono,
me entrego por entero
a la sublime lucha de ser feliz,
en tu felicidad sin dudas.
Me despojo precoz...¡Fuera los trapos...!
El precio es alto, lo se, tu ya me entiendes,
si es que hoy puedes entenderme.
Jugar duro, apostar fuerte, medir distancias,
esa es mi suerte.
Extendiendo tu mano, y yo la mía
no alcanzamos la dicha que se oculta,
ese íntimo deseo que es la vida.
El manantial que nace en nuestras bocas,
se sumerge, crece y nos inunda,
de deseos, de sueños,
de profundos espacios que nos dejan
con la miel en los labios, sin tocarnos.
Ese Tántalo cruel, que es la distancia ,
nos castiga sin ecos, sin latidos,
muertos de sed... y un dulce frío.

azpeitia cuatro de Diciembre de 2007

biografia:
José Antonio Azpeitia Garcia
Economista, Director de Empresas. Premio Literario del Club Guipúzcoa de San Sebastián. Tiene una página en Internet

http://www.azpeitia-aleph.com

azpeitia@wanadoo.es