Dolors Sans
Me llamo Dolors Sans, nací y vivo en un pequeño pueblecito de Catalunya (España) Suelo firmar mis trabajos bajo el seudónimo de Libra *M* -Libra porque es mi signo zodiacal y *M* de mujer-
Soy amante del arte en especial: La poesía, la pintura, la música… Y siento un placer que llena mi espíritu cuando declamo. Conserva más de 800 trabajos de declamación, la gran mayoría en vídeo, de poetas de todo el mundo.
Pinto y gusto de escribir poemas. Necesito que el arte refleje los sentimientos del autor; por ejemplo: Necesito que los poemas tengan alma, por más que un poema tenga excelente rima, cadencia, ritmo, etc. Si no tiene alma, para mí es como una linda mariposa que se la lleva el viento.
La persona que dejó dentro de mí la semillita de la poesía y la declamación fue mi abuela paterna. Ella gustaba de hacerme aprender de memoria, largos poemas para después declamarlos en público.
Siempre digo que leer un poema no es como tomarse un vaso de agua. La poesía hay que saber leerla, degustarla, al igual que se hace con un buen vino, es necesario tomarte tu tiempo; primero airearlo, deleitarte con su color, oler su aroma y finalmente paladearlo sorbo a sorbo, verso a verso.
Para mí es un reto meterme en el corazón de un poema, zambullirme e impregnarme de los sentimientos que el autor dejó en sus versos, para así poder llegar y acariciar el alma de quien me escuche.
Colaboro en varios programas de radio y páginas culturales con pequeñas aportaciones, al igual que en esta emisora, en la que mi amigo Tino Prieto me permite, semana a semana, presentar uno de tantos poetas desconocidos que escriben con el corazón. También estoy de una forma especial en Radio Piano Bar, emisora de Internet sin ánimo de lucro que apoya a los artistas de la RED.
Aunque de momento no he publicado ningún libro, sí he participado en varias antologías a petición del editor. Por desgracia son muy pocos los que compran un libro de poemas, cosa que desmotiva a la hora de plantearse publicar.
Me gustaría ser recordada como: UNA TROVADORA CON ALMA DE POETA.
Cenizas de mujer
Pensaste que el amor sólo eran sábanas blancas.
Te olvidaste del aire, imprescindible a la llama.
Olvidaste los sueños que mantienen la esperanza.
Olvidaste que soy tierra, y necesito del agua.
Sólo quedan los recuerdos: de llamas incandescentes,
de sombras incontroladas por cuerpos que se estremecen,
de lenguas avivadas enredadas en los leños,
de ruidos chispeantes, de jadeos y te quieros.
Tea estilizada, intentando llegar al cielo,
bailarina insinuante, vestida con sutil velo.
Sedas vaporosas agitadas por el viento,
rojos entrelazados, con amarillos intensos.
Los leños se apagaron, no bastaron los deseos;
el humo se desvanece en la chimenea del tiempo.
Los anhelos se esfumaron, mordimos los silencios.
Ya sólo quedan... cenizas de mujer.
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Hijos del Hambre
Tu mirada limpia y cristalina
rebota en cristales opacos.
Vidrios sin alma, sucios… mugrientos
que relucen abrillantados de lujuria y egoísmo.
Tus ojos interrogantes, no obtienen respuesta.
La faz humana ladea su mirada; así todo es más fácil.
Unas monedas… unas palabras lastimeras
son suficientes para acallar la conciencia.
Mientras, tus ojos siguen pidiendo justicia,
siguen gritando… en el silencio de tu mirada.
Qué fácil es culpar a los demás de tu estomago vacio,
de tu sed… de tu frío… De tus ansias de calor de madre,
que tal vez, nunca has tenido.
Y yo… yo egoísta, te miro y no te veo.
No siento en propia carne el dolor,
ni el hedor de tu cuerpo esquelético,
de tu boca seca,
de tu piel arrugada y fría, de tu apatía…
de tus ojos húmedos.
¿Qué excusa tendré que inventar?
Qué excusa para ese día,
que desnuda ante Dios,
sin poder eludir su mirada…
Me pida explicación.
Derechos reservados
© nº 1405291042521
Sabores de otoño
Olor a tierra mojada
dejada por suaves lluvias.
Madera seca quemándose en los hogares.
El aire tibio, húmedo, fresco.
Olor a ropa limpia.
Aroma a papel nuevo;
libros de chiquillos
volviendo al colegio.
Dorados racimos de uvas.
Fiestas de la vendimia,
exprimiendo sangre de la tierra;
y el perfume del membrillo y de las moras.
Se escucha el aullido de los silencios
de todo lo que se adormece,
a la sombra del frío invierno.
Los árboles desvistiéndose sin pudores,
y ese viento, enredándose en mi cuerpo.
Las tardes adormecen placida, lánguidamente.
Tu nombre allá, enmarañado en la neblina.
Yo en mi rincón, con tu sombra y mi melancolía,
mientras llegan a mí... sabores de otoño.
***
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