Manuel González Álvarez
Manuel González Álvarez, nace en Santa María de Viego (Asturias), localidad muy próxima a Covadonga . Desde muy niño reside en Madrid.
Es un poeta de gran intuición. Todas sus creaciones vienen marcadas con un sello de autenticidad y belleza.
Tiene vocación por rescatar acontecimientos pasados e inmortalizarlos en el presente y una magia al tiempo atrayente e inquietante como lo es siempre la nostalgia.
Sus publicaciones son muy numerosas. Revistas y periódicos de varios países han estampado en sus páginas los cálidos, desgarrados o tiernos versos de este poeta de trayectoria ejemplar , cuya labor literaria se encuentra reflejada en sus anteriores libros publicados: ”Continuación poética“ y “Tramo de Versos“.
En cuanto a distinciones reconocidas en este campo poético, destacamos: Placa y Diploma de Brasil, Argentina y Bluftón (Norte América) Premio de Poesía bilingüe de Catania (Sicilia), Bastremoli (Italia) y Perpiñán (Francia)
Premio Antonio Machado de Collieure (Francia) por quinientos versos bilingües.
Premio de Francophonía en Agen (Francia). Es caballero romántico de la casa de Zamora en Madrid. Dirige el Grupo Ritus Senior de el Club de mayores Juan XXIII Obra social (Asunción Sánchez) donde dice haber encontrado su plenitud, amor y camaradería …
En el 76 aniversario de la muerte de Don Antonio Machado
Os invito a escribir un poema o un relato a Don Antonio Machado . poned en el sobre para LA tumba del poeta , luego los leeran o premiaran , eso que importa El se lo merece.
Antonio : En este año he vivido
muchas experiencias nuevas.
Muchos aplausos para ti
al declamar tus poemas.
¡Estás vivo Antonio!
En tantos corazones
que al recordar tus versos
se les vuelven en canciones.
Son tus versos muy sencillos
como lo fueran los míos.
Pero que al andar el camino
se trasforman en bravíos.
Están cruzando los mares
en tu recuerdo y el mío
y los leen en las escuelas
de algún lugar desconocido.
¡Qué bueno ha sido Antonio!
Querer seguir tu camino.
Pensar, pasárselos a otros
sin nigún rumbo o destino.
Meto en un sobre unos versos.
como el que mete una flor.
El destino me lo invento,
con la fuerza del amor.
El otro día alguien me dijo:
Que le enseñara a escribir versos,
que los iba a mandar como yo
por todo el universo…
Tus versos Antonio están
por donde quiera que vas
y se están leyendo, como te digo,
hasta en la América Austral.
Manuel González Álvarez
A veces…
A veces los amigos
se van y dejan huellas,
a mi se me fue el mío
dejándome honda pena,
una tarde de otoño
que olía a hierba nueva,
robándole a mi verso
el ritmo y la cadencia.
A mi se me fue el mío
corresponsal de prensa,
un otoño sangriento
“Mal haya sea la guerra”
Que aparta los amigos
que corta las ideas.
Y no es que yo no tengo
amigos que me quieran,
amigos que me sientan.
Pero… es que a veces, te nacen…
como las flores nuevas
y luego se nos marchan
llenando de tristeza,
y no hay quien los reemplace.
Y es que … los habías
moldeado a tu manera .
A veces los amigos
¡Que fragancia daba el bosque
aquel otoño tranquilo!.
Todo el campo era una almohada
de hojas, de retama y pino,
que yo pisaba y pisaba
transportado, como un pájaro mecido.
Las más secas resonaban,
las verdes se iban prensando
al peso del cuerpo hundido.
Mi flama se fue llenando
de aquel olor mortecino
que daban las hojas secas
las retamas y los pinos,
y las piñas y los piñones
y hasta los cardos vecinos .
¡Qué fragancia daba el bosque
de aquel otoño tranquilo!
Las aves estaban alegres
con el follaje caído,
sus crías ya estaban grandes
abandonaron los nidos,
y el bosque era una alfombra
en todo su algarabío.
Cómo me acuerdo gozoso
de aquel otoño en el bosque
entre mis versos perdido,
rimando recuerdos de amores
de aquel ya lejano estío.
A los nombres se me antojaba
el llenarles de adjetivos;
y a Carmen le puse “mimosa”
como aquel sauce caído,
que sus ramas le adornaban
pareciendo un Crucifijo.
Y a María le puse “olores”
porque olía a los mil aromas
que había en los derredores.
Así, entre verso y verso,
preso de aroma y de flores,
pisaba las hojas secas
embriagándome de amores.
************
Pero hay otoños y hay bosques
que les ha pasado un impío,
y les ha prendido la mecha
y los ha dejado dormidos.
Ya no resuenan las hojas
ni los pies se me han hundido,
ni me ha llegado el olor
de retamas y tomillo.
Sólo cenizas y polvo,
sólo soledad y cirios
parecen los árboles del bosque
calcinados y torcidos.
Ya no hay fragancia en el bosque
y las aves ya se han ido,
o las han quemado vivas.
- Porque pasó un asesino-
Hoy ya no rima mi verso,
hoy ya no brotan mis ripios
para cantarle a María
para adornarla con mimos.
Hoy me brotan maldiciones
exclamaciones y gritos,
para llamarles ¡Cobardes!
!!Asesinos¡¡, !!Asesinos¡¡
¿Pero qué os ha hecho el bosque?
¿Qué os hicieron los pinos?
Los pájaros y las flores
y los lugares tranquilos,
donde sueñan los poetas,
y donde cantan los mirlos.
Asesinos¡¡, !!Asesinos¡¡.
Hoy ya no rima mi verso
La fragancia se ha perdido.
No huele el campo a retama ,
Ni huele el campo a tomillo,
Y el bosque es un cementerio
Donde se pierden los gritos .
¡! Asesinos ¡¡ ¡! Asesinos ¡¡
AL LLEGAR LA MADRUGADA
Se me ha quedado dormido
el verso en la madrugada
de estar buscando te-quieros
desde la noche pasada.
Soñé anoche mil amores,
los colocaba en la almohada
poniendo versos y flores
para que no se marcharan.
Más tarde soñé tus besos
los que a veces me negabas,
y también les puse versos
que son jirones del alma.
Soñé con tantas, tantas cosas
allá, en la noche pasada
que se me ha dormido el verso
al llegar la madrugada…
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