Canto XIII.
Sonidos Del Silencío.

Te voy a contar
que me paso las noches
saltando veredas ,
todas tendidas
en caminos espaciales,
roidas por el tiempo desmigado,
acusticas de sereno Chillanejo,
enclavadas en la punta osornal
de la esperanza-raiz.

Lamento y hecho,
centro y descentro;
acercados,
a las piedras del olvido,
encabezadas de lunas
caballisticas.

Te voy a contar
recuerdos polvorientos,
bajo el canto suelto de mi almohada,
y las risas pasadas... Alephue doloroso.
Que caí del último grito sonoliento
y trate a la noche de senora blanca,
[sabia miel de los sentidos ],
cálida , como una mano enguantada,
agíl , como los pasos de un nino.

Y asi me voy
cayendo y cantando mis verdades y mentiras
todas hilos de un tejido raro
que se dibuja lentamente
en el aire secular.

Mónica Haprichkov
[Matchornicova ]

Tierra

Indolente y con poder
majestuosa y desdichada
café de raíz
y verde de toda mirada
yaces en los ojos del ser,

tu azulado reflejo
en el firmamento
son autográfos latentes
de todo acontecer.

Tierra-Madre
Madre-Tierra
legado de memoria,
leyenda de cielos.

Historia con pétalos,
y algún rocío,
mar abierto;

Señora-reina
que todo ve florecer
y acaecer
en el tiempo.

Matematicas antes de la muerte!!

Me estoy muriendo madre ,
me estoy muriendo
y aun no hago las matematicas
del tiempo.

Aun no sumo los mares en la noche
ni resto las primaveras ausentes;
las multiplicaciones del oriente
estan por verse
y dividiendo me esta cayendo la muerte.

Aun no lo hago madre,
aun no lo hago,
asustada , desganada
y mala alumna como siempre
con calculadora en mano ,
prentendo poner todo al corriente.
Sumo la noche en las orillas
resultado:
del hombre que canto sinfonias
en mi vientre.

Resto a la muerte segundos
de todos sus pacientes,
me ha arrojado un cero redondo
de sus miradas ausentes.

Trato de multiplicar los posibles
por lo imposible irresistente:
me cae de lado con coma decimal
un sueno pendiente.

Divido las tormentas majestuosas
en mis arboles callados:
...se me pierde la mirada en los ninos hambrientos,
en las guerras explicadas,
en la era susurrando inclemente.
Caigo dividiendo todo,
dislocando el tiempo,
acordando soluciones.

Mi cajita negra con numeros ordenados
no quiere dar un final prudente.

...Sera que sabe que no existe
en ningun continente?.

Cuando mueren los poetas !!

Los poetas cuando mueren,
traspasan continentes
vuelan verdes en los pastizales
de sus letras
y rondan los amores inventados.

Los poetas cuando mueren,
sacuden el cielo manso
con su pluma transparente.
ahogan las lluvias en los cantos
que algun dia le brindaron.

Los poetas cuando mueren,
tienen el porvenir en las manos
y en el centro de la tierra
un nuevo arbol esta esperando,
la melodia-nieve,
descongestionada
de llanto.

Los poetas cuando mueren,
quedan en el azul contingente,
con toques destellantes
reflejan
notas unicas y congruentes,
atrayendo nueva marcha
en el descanso pertinente.

Por ultimo
los poetas y los poetas,
poseen un cielo diferente
lleno de manteles blancos
con pescados voladores
y arboles que tejen abanicos
de telas relucientes;

Se organizan las estrellas
y dan una sinfonia presente,
los poetas y los poetas
nunca mueren...

Mónica Haprichkov
[Matchornicova ]

Mi idioma

Mi idioma es
tejido de altares escondidos,
sin lógica precisa
para lo establecido.

Simple,
sin buscar en diccionarios
el sinónimo de amar
para decir te quiero,
sin pretender ni ser
algo sobrenatural.

Mi idioma,
es pan, carne
y sangre en la inmensidad.

! labios prendidos al sociego
calles distraidas en la soledad !.

Es sal abandonada del océano,
muro de arena húmeda
en las puertas de la noche,

cuna extraña de la infancia,
recuerdos...

Enjaulada en las preguntas,
con anzuelo por letras
y cana de coral:

no son más que signos entrecomillas

en la intimidad al pensar.

AMANECE

Se abren las cortinas de las casas
y el cielo
todo azul
invade el aire,
canta.

La mañana
disputa luz
en las cercanías de la sombra
y la silueta extraña
que quedo de algún sueno
se disipa lenta
en la memoria,

cuanto otoño llueve
y la mano sin parahojas
se desplaza
desconociendo el contagio
que producen los matices,

en las calles ,
todos desprovistos de nostalgias
van con ojos de otro mundo,
...y es que es temprano
para madrugar la vida,
y muy tarde para evitarla.

Mónica Haprichkov
[ Matchornicova ]

Transparentarse.

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Mónica Haprichkov
[Matchornicova]
2005
Austria.

Cristales.

Circular en los principios detenidos
marchan las horas,
entre ramas de sue~os
con viculos maniatados a un futuro,
de flores imaginarias
y besos próximos al gobierno del sentir.

Dime donde ...
cerca de los ojos de la tierra,
en la brisa que deslumbra mis mana~as?

Paseo de silencío ,
bajo la lluvia, cristalizando ideas ,
victoreando melodias sustanciales;

Vale el verso en los espasmos de la vida,
la palabra,
vale a esta hora la tierra
con un vals espacial de ojos colgando de la luna.

Equilibrio recostado en lo no visto,

desde una ventana en el tiempo.

Mónica Haprichkov[Matchornicova ]
2006
Austria

en la intimidad al pensar

biografia:

Mónica Haprichkov, bajo el seudónimo Matchornicova escribe desde los trece años de edad. Hasta los 16 años sólo escribió Divagaciones, pero desde entonces escribe Poesia. No se basa en ningún escritor aunque si ha leido con interés a Rosamel del Valle, Neruda, Marquez y muchos otros que la han deslumbrado. Participa hace un año en algunos portales Literarios de Internet, nunca he publicado en papel,en febrero del presente a~o seran editados algunos de sus poemas en la Duodecima edición de Poetas Hispanoamericanos en Madrid. Participó en el concurso de centro@centropoetico.com, donde salió semifinalista y se publicó el poema \'Canto XIII Sonidos del silencio\', en un libro llamado :regalos del Alma
Actualmente se desempeña en el área científica , en reconstrucción de órganos, microbiologia y radica hace 15 años en Austria.