Olga, Galleguita…“…durante una fracción de segundo su cabezaalcanza la dulce ingravidez, giró lentamente y sus ojos recogieron por última vez la engañosa luz delas estrellas, la última promesa loca de la vida.”Juan Marsé-La oscura historia de la primaMontséY aunque te conmovían los tangos,tu cara fresca me conmovía a mi…y eso me bastaba.Cometiste el pecado de ser Olga, la Galleg ...
Olga, Galleguita…“…durante una fracción de segundo su cabeza
alcanza la dulce ingravidez, giró lentamente y
sus ojos recogieron por última vez la engañosa luz de
las estrellas, la última promesa loca de la vida.”Juan Marsé-La oscura historia de la prima
MontséY aunque te conmovían los tangos,
tu cara fresca me conmovía a mi…y eso me bastaba.
Cometiste el pecado de ser Olga, la Galleguita,
y tu frescura caía sobre mis sueños empapándolos de ilusiones.
Te decía con lasciva angustia que tu pubis
era como un cuadro del renacimiento; y que tus piernas,
pálidas y largas, eran como una llamada de amor indio.
Vos con disgusto me crucificabas:
Andá a joder a otras con esas comparaciones tontas,
y al decirlo recogías tu cabello revuelto por la brisa
Meneabas ese garbo traído de las muñeiras de Galicia,
donde tus viejos se rompieron el lomo gallego.
Y yo disfrutaba tu pantalón ajustado…
Eras un ángel distraído que llegaste a la calle de baldosas sueltas,
quebradas a tu paso taconeando,
en la que gorriones incestuosos se columpiaban
entre esos paraísos que se llevó el tiempo,
arrugados…exhaustos por inviernos tétricos...lúgubres.
Tengo en la retina tus ojos color difuso-almendras,
parpadeando con esa candidez deliberada
que regocijaba mi corazón.
Eras como un frasco pintado sobre una pared de barrio
por un artista muerto de pena y de amor…
Sos un adulador embustero, me decías,
sacudiéndome aquel dedo ten delgado, tan blanco
que yo llamaba aguja de colchonero.
Y entonces te hacías la rata yéndote por largos días,
tan largos y tan tristes me parecían,
que había decidido voltearme y dejarme morir.
Luego, siempre, volvías liada
entre un montón de sonámbulos
sacándome la lengua…
como relamiendo una costra de chocolate.
Reaparecías como un trasgo
envuelta en la niebla que trepaba del Riachuelo,
y yo suspirando,marmota, imberbe
aplanado por una ristra de emociones virginales.
A veces te imaginaba taconeando
como una andaluza metida en esos timbos bochincheros,
mientras tus piernas largas y pálidas llamada de amor indio
se deslizaban entre las burbujas de la tardecita de fantasías y
espejismos,
como para tomar el mate con rosquitas..
o una taza de café renegrido con biscochitos de grasa.
Y a veces pensándote en la cama
arrullados los dos entre las sábanas,
los sexos buscándose con premura e inocencia
para gemir entre vaivenes agónicos e inermes de placer.
Veía a esos tipos desgarbados, Galleguita,
que con estulticia despareja te desnudaban sin bochorno
con miradas concupiscentes…húmedas de deseo.
Y me angustié el día que
sentada en la fonda de la calle Río Bamba
susurraste: me voy Qué qué? que me voy
y no pongas cara de cristo apuñaleado
o de Che Guevara sobre el mármol sucio y frío,
que me voy…
No supe de vos hasta que encontraron
tus piernas largas y pálidas llamada de amor indio,
tu cara fresca y el pubis como un cuadro del renacimiento,
tumbados en ese basural de Docke,
la sangre marchita y negra,
como el alma del violador que te punzó tu garganta,
tan suave, tan bella, tan Olga, Galleguita
Tus ojos color difuso rociados por aquellos lagrimones
que resbalaban con pena, porque vos,
Olga, Galleguita,
fuiste con tus pájaros
a saltar de rama en rama
entre los paraísos de la barriada.
El fresco pintado sobre una pared de barrio
por un artista muerto de amor y pena,
yace atribulado entre velas de colores y lágrimas de yeso.
Ahora ya no te escucho, pucha,
decirme con aquella voz de sonsa:
Sos un adulador, embustero
sacudiéndome aquel dedo tan delgado, tan blanco
que llamaba, entonces, aguja de colchonero.
Y yo quiero dejarme morir, Galleguita
porque acuchillaron a tu inocencia y a la mía la murieron.
BIOGRAFÍA:
Andres Aldao[Buenos Aires, Argentina, 1929]. Tiene «el oficio de mentir», según palabras de Abelardo Castillo. Escribe cuando le place, edita una revista literaria, Artesanías Literarias, www.artesanías.argentina.co.il. Es un rioplatense melancólico, ama a su ciudad natal, añora a la Calle Corrientes [a la que nunca dormía…]; aborrece al obelisco y a La Recoleta, escribe relatos, publicó cuentos a troche y moche [no asegura que los hayan leído], varios libros de ficciones, una biografía y la novela, Aventuras y Desventuras de Ale Aspis.
Considera a Roberto Arlt y Juan Carlos Onetti como los padres de la literatura del Río de la Plata. Vive exilado desde hace más de tres décadas y afirma que el exilio es una suma de dolor, nostalgia y agonía. Acerca de su novela Aventuras y Desventuras de Ale Aspis, expresa el autor: «…las letras y el espíritu de Enrique Santos Discépolo, savia y fervor de Buenos Aires, han ejercido una telúrica influencia sobre mis ideas, porque tienen permanencia histórica en el perímetro rioplatense. Su última Antología. Aserrín Aserrán, es una colección de antiguos y nuevos relatos, evocaciones e historias.
Cabe una breve actualización, febrero de 2009... Dos macabros conflictos ensombrecieron y enlutaron el medio Oriente, la aventura del Líbano [12 de julio de 2006] y el macabro ataque a la Franja de Gaza. Sangre, muerte, duelo. Más de dos mil personas perdieron la vida, millares fueron heridas y muchas quedaron inválidas. Niños con rictus de horror en sus caras inocentes han señalado a los culpables de la matanza, la mirada última sobre las bombas y los proyectiles que borrarons sus sonrisas, la inocencia, el derecho a la vida. Luego, los justificadores, los pretextos, el balbuceo... En medio de esta hecatombe fui atacado, humillado, calificado de 'traidor a la patria', por haber denunciado el crimen de la guerra, ante la mirada indiferente de quienes debieron apoyarme, poner la mano solidaria sobre mi hombro, denunciar a quienes hicieron caso omiso de la regla de oro: la peor paz es siempre preferible al crimen de la guerra. No fui el único ciudadano israelí que denunció el ataque vil, la cantata de la sangre y la muerte, y pensando en Daniel Baremboim, poeta musical y fervoroso defensor de la paz que, como yo, argentino de nacimiento y ciudadano israelí, sé fehacientemente que muchos otros compatriotas nuestros contemplaron el horror de la matanza, la culpa por el crimen, el dolor por la muerte de tantos civiles inocentes. Crímenes y poetas no van de la mano. Por estas razones, por la solidaridad que recibí de muchos poetas de todo el mundo, y asimismo del Secretario General Luis Arias Manzo del Movimiento, pedí mi reincorporación a Poetas del Mundo...
Libros del autor:Cuentos desde Lejos
Biografía del Prof. Natan Trainin
Ensayitos y sarcasmos en compás de 2×4
Calles Empolvadas de Recuerdos
A+B Memoria Cotidiana
Aventuras y desventuras de Ale Aspis [novela]
De Evocaciones
Tragedia de una generación decapitada
Aserrín...Aserrán...
Webs:http://www.artesanias.argentina.co.ilhttp://www.escritosdeandresaldao.blogspot.comhttp://www.artesaniaenliteraria.blogspot.comE-MAIL:andresaldao@gmail.com
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