A ton honneur

C'est l'époque épique où la femme dessine sur l'argile
Assise sur l'eau de la grande rivière tranquille
Qui vagabonde, précieuse, dans le creux de ma maison

De ses mains agiles, retenant le souffle,
L'enfant tient le crayon à maquiller mes rêves
Et les lèvres des saintes vierges en errance sur des nefs

De ses doigts pourpres elle rédige des signes
Sur mes mains d'où s'envole l'oiseau, un cygne
Ou un goéland qui sous ses ailes retient le vent

Sous son regard neuf,
Odorante, la plaine dénoue ses horizons
En ce moment les feuilles des arbres
Sont emplies d'une verte calligraphie
Et peut-être Béjart n'en saurait tresser la chorégraphie

Sur une toile tendue à fond, en amont, en aval, la femme,
Dame des dunes propage des nuages, des papillons,
Des graines d'eucalyptus, des planètes, des encyclopédies
Et l'univers pour elle allume des bougies

L'âme ardente, lourde de fruits, agile comme une gazelle,
Elle me dévisage dans le noir en écoutant mes prophéties
Après avoir déballé ses valises sur mon lit en me disant :
'Je viens pour toujours régner sur ta forêt'

Un ange bleu lit aux vagues la poésie
Et la femme contourne mon attention comme une rosée
Puis je l'ai vue, elle marchait sous la pluie
De son rire ouvrir une perle
De sa voix, la mer retourner
De son souffle, éparpiller des étoiles, des quilles
Et diriger des montgolfières vers les régions de hautes cimes
C'était là le travail de la bergère

C'est l'époque encore vierge où elle domine comme un totem
L'époque des déléatures, des pierres précieuses
Des livres d'emblèmes, des grandes métaphores
L'époque où je règne sur ton règne
Et où tu règnes sur mon présent

A ton honneur ces oiseaux bleus
Semblables à des frégates
Ces astres clairvoyants
En leur espace parfumés

Bergère, ton sang est fou de tout
Rendez-vous sur cette lumière d'astre
Qui s'est posée contre tes joues

Je t'écrirai encore le long poème
Qui mène sur les eaux
Lorsque de tes yeux douloureux si proches de la lune
Tu me diras encore 'Je t'aime'

Ma femme a appris à ouvrir ma poitrine
Dans la paume de ses mains
A boire à même mon nombril la vague qui me retient
Nonchalamment, elle balance des reins
Promenant son miracle sur mon corps
Exhibant les seins, se cachant les fesses
Amoureuse des fleurs des champs
Déjà la plaine se couche dans ses cheveux

J'ouvre les yeux : l'enfant revendique
Des caresses de son rire sur mon balcon
Alors je vois venir, indolentes, paisibles
Des caravanes retenant leur violence par la bride
Amour, bonjour matin, je viens cueillir
Des roses sur tes joues

Ma femme a cent mille ans d'âge
Elle me vient des nébuleuses
Et joue à la marelle comme une poupée
Entre mes mains je l'ai prise, la flamme
Et elle tourna contre mon front
Le grand manège dura l'éternité
Je l'entends toujours qui descend du ciel
Avec un bruit de lame de fond
Une révélation, une comète, une menace
Je l'entends de loin venue me dire 'Bonjour'
Un matin trouvée dans mon lit
Avec ses yeux verts comme des épis
Epris de pais et où voguent les navires
Avec ses cheveux que les marchands de la soie
Allaient autrefois chercher en Chine
Avec ses lèvres où brûlent des cierges,
Et les rêves en leur lumière rassemblés

Je l'entends encore qui part sans jamais être venue
Comme elle partait chaque fois plus loin
Se rapprochant un peu des vagues, des pêcheurs du Portugal
Du blé de Hollande, du vin d'Algérie
En s'éloignant, comme d'une ombrelle,
Elle se saisit des astres sur son chemin
La voilà partie encore et pourtant je la sais
Dans la force tranquille des nuages, là-bas,
Qui courent vers l'Orient et ceux de l'Ouest
Et encore dans ceux qu'on n'entend ni ne voie
Et qui pourtant existent

Je l'entends qui part sans jamais être venue
Et pendant ce temps-là je la cherche
De Londres à Caracas, dans un temple de Calcutta,
Au port de Baltimore, si près de son parfum
Lorsqu'elle est au Sénégal, frôlant mes rêves de ses mains

Viens voici venir le temps de nous faire un enfant
Avant la sieste sur les collines

Duras

Seul j'ai marché sur le sable mouillé
en lisant 'L'homme atlantique' de Duras
aux vagues
à la mer qui était haute
aux galets
aux coquillages
aux troncs d'arbres
Sans souvenir,
vide
Homme atlantique

L'or

L'orfèvre a dit : l'or !
J'ai dit : l'écume des vagues !
Mais je suis également incapable de vivre
sans quelques grains de sable dans mes poches

Peinture I

Dans cette peinture d'empreintes
l'île gourmande accueille l'oiseau pèlerin
Dans son ventre, la vague
où l'eau cherche testament
Derrière, il y a l'or, le diadème fragile,
ces signes qui rendent aveugles les pères de l'Oracle
Puis il y a encore la vague
et derrière il y a l'eau,
l'arc de la mort, le bleu, le noir,
la moisissure verte des diamants
Ici l'homme est blessé au cour vif de l'argile

Le vieux poète sahraoui

Ici le chantre ne parle pas avec des métaphores
Il parle avec des mirages
Vieux poète ! Tes poèmes sont pleins de Sahara
Et ta voix, de sable chaud, de vastes hamadas
J'aurais aimé danser avec tes pieds
Parler avec ta bouche
Rire de ton rire
Et me prendre pour le désert
Mais dis-moi :
Qui est plus grand, toi ou le grain de sable ?

biografia:

Né le 18 mars 1954 à Merad, dans la région de Tipasa. J'ai commencé à dessiner et à écrire très jeune. Egalement artiste peintre, ma dernière expo a eu lieu en 2004 au Musée des beaux arts d'Alger, avec Hakkar.
Diplôme: Licence de Lettres anglaises, université d'Alger, 1978. En 1974, je commence à écrire dans la presse en me spécialisant dans la critique d'art. Membre de l'Institut International de Presse. Ex rédacteur en chef de la revue Tassili, ex directeur des Arts au ministère algérien de la culture.
Publications: 'Bettina', 1983, RFA, une monographie sur l'aquarelliste allemande.
'Poèmes bleus', 1984, ENAL, Algérie: recueil de poèmes.

alielhadjtahar@yahoo.com