La vieja casaAbrí la puerta de mi casaAquella tarde tan lejanaCuando una mariposaSe posaba en la ventanaEscuché las voces de mis padresY hermanosParecían pétalos de ruiseñoresQue florecían en mis manosContemplé los muebles trajinadosLa biblioteca abarrotadaDe rostrosQue reían y lloraban en cascadaYa los vientosSe habían llevadoLas piedras de los cerrosY a mi huerto tan amadoAl cerrar la p ...
La vieja casa
Abrí la puerta de mi casa
Aquella tarde tan lejana
Cuando una mariposa
Se posaba en la ventana
Escuché las voces de mis padres
Y hermanos
Parecían pétalos de ruiseñores
Que florecían en mis manos
Contemplé los muebles trajinados
La biblioteca abarrotada
De rostros
Que reían y lloraban en cascada
Ya los vientos
Se habían llevado
Las piedras de los cerros
Y a mi huerto tan amado
Al cerrar la puerta, antes del amanecer
Miré, por milésima vez, la vieja casa
Y caminé, pensando en el lento atardecer
De mi infancia
Dos gotas de agua
Marzo es un gorrión revoloteando
Un charco de lluvia
Una niña jugando
Abril es una bicicleta echada en la hierba
Un libro expeliendo aroma en la terraza
Una intensa noche de amor arañando el alba
Esto es el tiempo
Como un río fluyendo
Y yo
Nadando
Como un pez o una tortuga
Pero nadando
A veces
Me dejo arrastrar a las profundidades
Estrellándome contra las piedras
Contra las rocas filudas
Sangrando
Haciéndome jirones
Y el tiempo, como un río fluyendo
Marzo, Abril
Dos gotas de agua
Salpicando
La aurora
Foto
Sonrisas en blanco y negro
A orillas de la playa
En el ocaso de Enero
O tal vez, Febrero
Lente laborioso
Carrizos abrazados
El tiempo arrastrándose
en la arena
Crecimos y nuestras huellas
Se esculpieron
En las peñas
El tiempo se transformó
En marea
En viento
En odisea
Se fueron las barcas
Las tardes de fogata
Los girasoles de la infancia
Por eso trato
De escribir estos versos
Que huelen y saben a sal, a pez
A resaca
Sonrisas en blanco y negro
Majestuoso faro
Iluminando
Mis pasos
Sopesar lo caminado
Hacer un balance de lo
Vivido
Sufrido
Anhelado
Concretado
Sopesar lo caminado
Experimentar la soledad del arriero
Recordar manos, rostros, gestos
Y guardarlos
Con delicadeza
En la mochila
Llevar con nosotros
Un pétalo, un beso, una sonrisa
Un rayo de sol, un libro, agua marina
Una gota de lluvia, una lágrima, una huella profunda
Un copo de nieve, una fogata, una liebre albina
Llevar con nosotros
Todo aquello, sin excusas, sin miedos
Y bregar por nuestros sueños
Tal vez germinados
Desde niños
biografia:
Marco Minguillo [Puerto del Callao, Perú, 1965]
Egresado de la Universidad Nacional Federico Villarreal [Perú], estudios en Sociología, y de la Universidad de Estocolmo [Suecia], estudios en Trabajo Social.
Autor de los libros de relatos: 'Una noche de otoño y otros relatos' [1998] y 'Voces en tiempos de tormenta' [2002]. Co-autor de 'Al cruzar la frontera' [2001]. Relatos y poemas publicados en revistas literarias de México, España, Suecia, Perú y Venezuela.
Finalista en el I [1998] y II [1999] 'Concurso Internacional de Cuento A Quien Corresponda' [México]. Primera mención en el Concurso de Cuento Breve 'Santiago Dabove', 2001 [Argentina]. Finalista en el IV concurso de cuento 'Encuentro de dos mundos', 2003 [Francia]. Mención honrosa en el 'II Certamen Internacional Terra Austral Editores', categoría cuento, 2004 [Australia].
Uno de sus cuentos fue incluido en la antología virtual 'Narradores Latinoamericanos en Suecia' [2002].
Reside en Suecia desde 1995.
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