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Dylam Jesús Jaime Chiong
Nationality: Perú
Email: dylamjj@gmail.com
- +56 9 8811 6084
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América
Humanity may seek fault in others, but our challenge is for each soul to recognize itself in its essence, guided by its own spirit.
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Dylam Jesús Jaime Chiong
Joven poeta peruano, Trabaja en programador de eventos de la paisana jacinta y Ninja saga. Estudió Medicina Legale en Princeton University. Vive en Lima.
Cualquier rutina obrera, y tu.-
!Necesito a la rutina en la que ando,
y la odio pues la necesito,
y pueda que también necesite odiarla
y que también ...
Joven poeta peruano, Trabaja en programador de eventos de la paisana jacinta y Ninja saga. Estudió Medicina Legale en Princeton University. Vive en Lima.
Cualquier rutina obrera, y tu.-
!Necesito a la rutina en la que ando,
y la odio pues la necesito,
y pueda que también necesite odiarla
y que también ...
Dylam Jesús Jaime Chiong
Joven poeta peruano, Trabaja en programador de eventos de la paisana jacinta y Ninja saga. Estudió Medicina Legale en Princeton University. Vive en Lima.
Cualquier rutina obrera, y tu.-
!Necesito a la rutina en la que ando,
y la odio pues la necesito,
y pueda que también necesite odiarla
y que también me odie,
caso opuesto contigo,
que necesito amarte,
y te necesito como la
única rutina a la que amar,
que sustáncie mi vida,
todas sus alegrías,
y todos sus diarios suspiros,
desmesurado amo necesitarte,
pero más amo que estés para que te ame,
como tiranizado te amo,gracias,por ser.
¿Como se ayuda escribiendo?
(La filosofía del escritor)
¿Como se ayuda escribiendo?
¿Como el escritor puede cambiar al mundo
escribiendo?
¿Como lo que el lector
sienta al leer puede
repercutir en sus actos?,
¿En realidad se puede?.
¿En realidad se ayuda escribiendo?,
En serio un libro,
un poema,unos versos,
un lema,una palabra de aliento,
o hasta algún cántico pueden
persuadir a la mente a
ser amor .
Podría decir que no lo se,
que nunca lo sabré,o que si,
aunque me perciba falso,
ó al fin y al cabo decir que no me interesa,
pero no es así,me interesa
y el mundo se está desbaratando,
pronto será indisimulable,
y...quizás mis palabras no ayuden,
quizás porque son de duda,
pero no sé,como no sé
si la religión ayuda,o si
Dios es real,o no,o si esto
importa,solo...
¿Como lograr que todos juntos amen y se amen?.
Quizás antes,todos,tengamos
que sufrir sangre en mano,
teniendo así el dolor como lazo,quizás solo así podamos,
pero que se yo ,si solo se de mi.
¿Como se ayuda escribiendo?,
Desde el más entendido ,al más amateur,
Desde el del verbo afilado y florido ,al del esperanzado ,e imberbe benjamín,
Desde los complejos enseñados ,a los de aprehensión sencilla inculcados solo por lo visto,respóndanme
¿Como se ayuda escribiendo?
¿En realidad se puede?.
¿Acaso es que si nos aman y
aman nuestra obra
comenzaran a amarse?
¿Acaso solo queremos reconocimiento?,porque queremos.
¿Acaso solo somos los más inocentes?,y por eso los mejores,
O los más inocentes y por eso los corrientes,el pueblo,su voz,
O los más inocentes y por eso los desentendidos y sin culpa,
O es acaso cierto que solo queremos escribir sin más resultado,
que no escribimos por la esperanza de cambiar algo,
solo por la satisfacción de concluir
la transcripción de nuestro sentir,
que no se busca gloria.
Acaso el escribir es una coraza,
en la que protegemos la intención del escribir ,
es decir nuestro cobarde interés
pues la intención por la que se expresan
los sentimientos es lo que menos es preguntado,
al igual que el porque solo escribir,
inspirar y no actuar,
como:´´El que puede,lo hace,el que no enseña´´.
sin afán de desprestigiar a los profesores,
ni con el afán de compararlos,respóndanme.
¡Alguien!...
¿Como se ayuda escribiendo?
¿Acaso los escritores queremos cambiar el mundo?
Quizás, por la ignorancia de nuestra inocencia; no,
quizás, no hay necesidad de querer,
quizás,consciente ya de mi inocencia
solo bastase que les diéramos libertad con nuestros versos,quizás
darles siquiera la voluntad,si es que lo logramos…
O al menos la intención.
Quizás,consciente de mi inocencia ,
Solo eso basta ,para cambiar el mundo.
Pero,no,no se.
Escribo,me quejo
Escribo,
Quiero hallar la filosofía del escritor,
pero hay muchas preguntas ,incertidumbres,
y no se si necesite respuestas,
aumentando solo así mis incertidumbres.
Quiero hallar el porque nos alegra el escribir,
Termino deduciendo a mi corta edad,
Quizás por pereza,
Quizás por reproche de mi luz
Que escribir forma parte de esas cosas
que no necesita al sentido en el acto del desarrollo,
Menos en el acto post a este,
que el punto final de cada
obra,no es el final para esta,ni para el que escribe,
ni para el que lee,
Que si escribes ,o lees ,
no tienes que morir,
y no es prescindible el sentido o el entender a ese místico porque,
Debido a que el escribir es como la risa de un niño,
No es necesaria una razón .
No se piensa el acto de esparcir mágia,solo se hace.
Eso es arte.
SiÉNTANLO Y ASÍ NO MUERAN EN LOS VIVOS.
Quizás solo hay que escribir
amor,para que todos lo sean,o
quizás solo escribir algo que los una a todos,
solo tengo esa teoría,
y no apuesto,me entrego a ella,quizás solo eso baste para que todos seamos amor,
quizás,quizás,solo quizás
todos,juntos seamos la respuesta,cual sea,
quizás basta con explotar el arte en nosotros,
oh!Arte:Arma que no es arma,arma que crea,
,quizás en eso ayuda el escribir,y
QUIZÁS ASÍ EN LA LUCHA INTERNA DEL DÍA A DÍA NOS ENCONTREMOS TODOS,
A AMAR.
La usé
La usé,
la usé para escribirle versos de seda,
para que las plumerias florescan
y los mirlos lloren,cantén alegres y cómplices.
La usé,
la usé para aprender a sentir,
la usé para ejercer vanidoso,la palabra como poesía,
para aprender a mentirme,y,
al tiempo par, aprender igual a superar el desamor,
inmunizándome,confiando estúpido que
el virus carmín que eran sus besos,
y los de otras,no evolucionarían.
La usé,si
a la platónica,a la del recuerdo de infantes,
a la aventura,a la incondicional,a la puta,
a la amiga,a la vanidosa,a la mustia,a la inocente pre-novicia,
a la voluptuosa codiciada, hipócrita dizque feminista y crítica ,
las usé,las usé por ansias de poseerlas,
aún más en el recuerdo constante,mío y de ustedes.
Ustedes también me usaron,pero ustedes no necesitan remordimiento.
Yo,a cada una
la usé ,para amarlas a cierta medida,para huir del drama,
para crearlo,para olerlas,recorerlas,morderlas,
humillarlas en cuatro paredes y que pidan más
con los ojos,para luego perdidas en el destino,
masturbarme con sus imágenes en mi piel.
Las usé,
las usé para vivir,para morir,para pensar,para morir,
para vivir a pleno ,
las usé y aunque deba ,y aunque esa fué la razón inicial
de este poema,no me arrepiento,
son historias vivientes,con fuego,cenizas y fuego,así me conformo verlas.
La usé,
a cada una,para descubrir las mórbidas escenas de la vida,que acompañan al amor,
que a quien engaño,con cada mirada,de cada una sobrellevaba tan bien los males nuestros,
pero,también,las use para intentar descifrar las indescriptibles alegrías del mismo.
Amor,aveces
agrio,aveces dulce.Virus innato en todos, delicioso por que si.
La usé,
las usé,para descubrir que es la esperanza,y lo compleja que es,
no más que ustedes,no más que yo,
la esperanza del primer vistazo,de el primer saludo,
del primer roce de manos,del primer contacto,de el primer halago,
de la primera ilusión a más,del primer contacto serio,del primer abrazo,donde sea,
del primer beso,de el primer concilio de mis ojos con sus ojos,del primer susurro ,
del primer juego de adultos,de la primera unión de nuestros cuerpos,de la primera noche húmedos,
de la primera aventura juntos,de la primera ilusión a más,a una familia juntos,a verdadera,completa felicidad juntos,
a más aún,eso,hasta que la realidad me pateé,o te pateé,hasta que
nos incomodemos demasiado del otro ,por cualquier razón,esa o otra,
hasta que ya no halla solución,y te vallas o me valla, y avancemos,
aún en ese momento,en esos momentos,las usé,
para descubrir la esperanza del poder,y del querer volver a ustedes,
la esperanza del pensar en el ''Que hubiera sido si...''.
La usé,
las usé, como querían que las usaran,
las toqué,las usé,las amé,
amé sus cuerpos,la presencia de cada una,
viví por ustedes y no me arrepiento,
ni del final de nuestros romances.
Las usé,
y las seguiré usando,
cada una de sus cualidades,hermosas,
están en mi,
y las usaré para mis historias,
mis poemas,mi accionar y mis memorias.
Las usé,
a cada una,y que no se les olvide,
que ya lo saben,aunque no me
engañan,de antemano
ya lo sabian,pero no importa,
espero que a las futuras no
les importe tampoco mencionarlo,
menos a la correcta.
Las usé,
las usé y felíz, a toditas,
para vanagloriarme,
para ser más hombre,
para llorar,y que el brillo
en mis ojos sea más intenso,
las usé,queridas mías...
las usé,las usé tanto,
tanto,tanto,¡ay!...taaanto...
Besos. . .
Todo amor es amor
Todo amor es amor,
desde el real ,
al que lo aparenta,
porque no hay un único amor
verdadero,
ni muchos amores
falsos.
Todos los amores,son
amores verdaderos,
no hay ilusiones no más,no existen.
Todo amor es amor,
el amor de niños:El puro,el ignorante del tiempo,
el de adolescentes:El de locos,el salvaje, y visceral,
el de adultos:Síntesis de la libertad de a dos
y del noseque.
No hay amor contraproducente,
Todo amor es amor.
¿Que si acabó o si no?
El cambio es lo único constante,
lo único seguro.
Pues todo amor fué amor,
y todo amor,será amor.
Que el amor los apaciente,sea
convicción y postillón
en la vida que jugar.
Todo amor es amor.
Que es dulce y a veces
también amargo.
Siempre habrá amor,
incluso el amargo,al que
le dicen ilusión,siempre habrá.
¡OH! el amor,el amor,el amor,
Todos vivimos
para el amor,
el real,
el falso real,
la esperanza que siempre es luz,
Todos vivimos
por el amor,
el alimento que realmente alimenta,
que a veces seca la garganta,
la esperanza adictiva,
la cadena que libera,
que pasional encuentra.
Todo amor es amor,
No lo rechacen,
aférrersele,es lo mejor,y...
sigan,sigan siendo amor,
sigan....
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