Susana Trajtemberg

Artista plástica, poeta y narradora. Reside en Mar del Plata. Argentina. “Nací en un pueblo manso de ferroviarios, Remedios de Escalada. Entre inmigrantes italianos, españoles, judíos y griegos  transcurrieron mis rayuelas, entre jardines y frutales. Ya adulta residí en varios países, Ecuador, Colombia, Uruguay, Inglaterra. Pero desde que escribo ya solo viajo por el interior de mi misma.”

Libros editados:

En coautoría “Cuatro Miradas” Minificciones.

En coautoría “Pulmón de Manzana” Poemario.

“Pájaro es Mi Sombra” Poemas.

En imprenta “aDREDE” Cuentos breves.

Participé de numerosas antologías; colaboré con diversas revistas literarias y he sido galardonada con varios premios en mi país.

HARPÍA Y QUERUBÍN

Hoy soy demonio

ayer ángel

Impávido yeso

querubín de iglesia

Mañana seré los dos en boda

Mitad novia blanca

mitad harpía

mitad humedad de ciénaga

mitad desierto impune

Hoy ,cuando te quiera

no mires al demonio

                   que te abraza

sino a los dos

                    que te contienen

SIGO PARIENDO

La olla donde gesto mis hijos

sigue hirviendo sobre hielo

A los úteros se los ha llevado

el recaudador

la iglesia

los dueños de la carne ajena

las menstruaciones muertas

Un cucharón

revuelve el barro caliente

donde se esculpen

los que aún no germinan

están rápidos a burbujear

como polenta a punto

Cuando el betún para mis huellas

no da brillo

y el lodo de mi hervor

pide a gritos su génesis

abro las piernas

como un puerto

y la dársena se llena de hijos que no tuve

          Necesito muchos pechos para tantas bocas

Ellos me tienen

 Me enseñan a darles su alimento

          Me van concibiendo

                            cada día

Soy  hija de mis hijos

el boceto que ellos abrazan

la sabiduría que regala la inocencia

CAJÓN DE CONEJOS

Trazo pistas falsas

así no me halla

Sé que profano un territorio

que no me pertenece

Mi excusa es lo real

que llama

Mi madre estará buscándome

por las calles del barrio

Como un ladrón

busco sus secretos

en los cajones

La mujer que se esconde en ellos

no se parece a mi madre

Me encuentran fotos de hombres

con sonrisa de puertos equívocos

Ropa interior que ruboriza

Folletos

con su torso desnudo

Estos cajones llenos de conejos

vomitando galeras

me separan de ella

y somos dos orillas

de un río

que dejó huir mi infancia

Después de tantos años

al acariciar estas medias

caladas de anónimos espermas

me pregunto si se heredan los secretos

que las madres

encubren en sus cajones