Susana Trajtemberg
Artista plástica, poeta y narradora. Reside en Mar del Plata. Argentina. “Nací en un pueblo manso de ferroviarios, Remedios de Escalada. Entre inmigrantes italianos, españoles, judíos y griegos transcurrieron mis rayuelas, entre jardines y frutales. Ya adulta residí en varios países, Ecuador, Colombia, Uruguay, Inglaterra. Pero desde que escribo ya solo viajo por el interior de mi misma.”
Libros editados:
En coautoría “Cuatro Miradas” Minificciones.
En coautoría “Pulmón de Manzana” Poemario.
“Pájaro es Mi Sombra” Poemas.
En imprenta “aDREDE” Cuentos breves.
Participé de numerosas antologías; colaboré con diversas revistas literarias y he sido galardonada con varios premios en mi país.
HARPÍA Y QUERUBÍN
Hoy soy demonio
ayer ángel
Impávido yeso
querubín de iglesia
Mañana seré los dos en boda
Mitad novia blanca
mitad harpía
mitad humedad de ciénaga
mitad desierto impune
Hoy ,cuando te quiera
no mires al demonio
que te abraza
sino a los dos
que te contienen
SIGO PARIENDO
La olla donde gesto mis hijos
sigue hirviendo sobre hielo
A los úteros se los ha llevado
el recaudador
la iglesia
los dueños de la carne ajena
las menstruaciones muertas
Un cucharón
revuelve el barro caliente
donde se esculpen
los que aún no germinan
están rápidos a burbujear
como polenta a punto
Cuando el betún para mis huellas
no da brillo
y el lodo de mi hervor
pide a gritos su génesis
abro las piernas
como un puerto
y la dársena se llena de hijos que no tuve
Necesito muchos pechos para tantas bocas
Ellos me tienen
Me enseñan a darles su alimento
Me van concibiendo
cada día
Soy hija de mis hijos
el boceto que ellos abrazan
la sabiduría que regala la inocencia
CAJÓN DE CONEJOS
Trazo pistas falsas
así no me halla
Sé que profano un territorio
que no me pertenece
Mi excusa es lo real
que llama
Mi madre estará buscándome
por las calles del barrio
Como un ladrón
busco sus secretos
en los cajones
La mujer que se esconde en ellos
no se parece a mi madre
Me encuentran fotos de hombres
con sonrisa de puertos equívocos
Ropa interior que ruboriza
Folletos
con su torso desnudo
Estos cajones llenos de conejos
vomitando galeras
me separan de ella
y somos dos orillas
de un río
que dejó huir mi infancia
Después de tantos años
al acariciar estas medias
caladas de anónimos espermas
me pregunto si se heredan los secretos
que las madres
encubren en sus cajones