Tengo la piel tatuada de palabras, la escritura se ha quedado en los sentidos desde que mi conciencia tiene memoria, la poesía se desliza por mi boca y la abre lentamente para que el oráculo de su voz habite en los poros de la piel, enfermedad incurable, el tiempo perdura en su lengua y en esa revelación quedo impregnada de sus fantasmas…
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Tengo la piel tatuada de palabras, la escritura se ha quedado en los sentidos desde que mi conciencia tiene memoria, la poesía se desliza por mi boca y la abre lentamente para que el oráculo de su voz habite en los poros de la piel, enfermedad incurable, el tiempo perdura en su lengua y en esa revelación quedo impregnada de sus fantasmas…
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I
No me duele el ladrido
amargo de los perros
ni el silencio de esta ciudad
en ruinas,
ni la tarde a punto de reventar
en el círculo vicioso de las horas.
No me duele el polvo de los
huesos filtrando su ácida esencia
en las fauces del viento
Es esta amnesia que atraviesa la ciudad
con gritos en las alcantarillas y
abismos gimiendo sin espacio.
El tímpano roto
de este viento gangrena los espacios
y aletea su sombra
en la médula doliente de la Historia.
II
Mi Piel
Mi piel es el sueño de un dios recién nacido
creado en la furia de la verdad,
espacio de tiempo que se duerme en palabras,
historia de la mitología en cada pliegue,
arena y humedad.
Tiene la herencia de lo humano
en su transpiración,
sabe de las batallas y su penumbra constante,
ha sido víctima del torturador,
desaparecida en cualquier mazmorra
abandonada en las cenizas perdidas de los muertos.
Ha sido carcomida por los buitres,
las hormigas, los gusanos
y sigue respirando,
renace cada madrugada,
en el aliento del ritual blasfemo
que se niega a verla morir,
porque se baña de ella,
se alimenta de los restos que deja sobre
el lecho de palabras.
Mi piel no tiene tregua,
invoca el silencio de los abandonados,
guerrillera de poesía,
camina en espinas de la verdad y no se rinde,
respira y transpira,
se purifica ante la ausencia,
no tiene enemigo capaz de derrotarla,
esta viva,
aquí sigue junto al dios
herido de muerte por el abandono.
Mi piel
creación de tiempo,
ciudad sagrada para los peregrinos,
tierra prometida del profeta,
respiración del viento en el lenguaje.
Voz primigenia del fuego,
en ella vive el jaguar y la serpiente,
tiene garras, tiniebla feroz del miedo,
ha sido devorada por los tigres,
transformada en tierra y cielo.
Corazón refugiado en sangre
de guerreros zoomorfos,
espíritu divino,
nivel celeste del cosmos
augurio de sabiduría marina,
lleva en su voz al chaman de la locura.
Mi piel camina sin tiempo,
fuma el tabaco de la vida,
esperando que llegue
el cosmos de otra piel nómada
que refleje la humedad
en el corazón de la palabra.
III
Anciana
Espero la muerte,
me visto de incienso
en la madrugada.
Ayer,
parí los hijos
que desconocen
la germinación de la palabra.
Alimento el desasosiego
con su abandono,
viento frío
que rompe y me deja
con la lengua marchita.
Antigua soy,
ceniza entre los vivos,
así dejo caer las máscaras ocultas
y destierro los segundos
fragmentados de mi instinto.
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