DOMINGO DE LLUVIA.

Como agujas invisibles ésta lluvia
de domingo hiere mi corazón,
el ángel de la mañana hunde
su rostro, y llora en silencio.
He perdido el último tren este
domingo de lluvia, y no hay puerto
en éste pueblo, que cuelga como un
brazo cansado de la empinada cordillera;
no se escuchan aquí las marimbas de la Habana,
ni el mar juega como un niño contra el malecón;
no zarpan barcos de éste pueblo, aquí sólo naufragan las
ilusiones en los hondos despeñaderos; No se oyen arrullos negros,
ni las mujeres mueven sus caderas, al son de bongoes y clarinetes,
aquí sólo se escucha el lastimero
aullido de los perros en los lejanos
valles del desconsuelo.
Llueve, algún poeta dijo que
la lluvia fue el piano de su niñez, hermosa metáfora,
aquí todos los domingos
llueve, hoy más que nunca
el agua se empoza en el alma
y una bandada de aves huye
de ésta tierra de nadie,
donde el tedio asoma su inmundo
hocico hurgando en el pecho.
Hoy es domingo de lluvia,
un río ciego y espeso atraviesa
en silencio éste pueblo, aquí vivo hace años,
otros domingos recuerdo, había música en éste pueblo,
el ángel de la mañana abría sus alas, y 'sobre los techos
se extendía un manto de sol desgranado',
la dulce música de las cocinas, donde amorosas manos,
hacían el fuego de la vida, llenaba de voces el aire; El
tren se hundía en la cordillera con su aullido metálico,
y como una crisálida,
el domingo mostraba sus alas multicolores, embriagadoras flores
colgaban de los balcones,
el mañana era un pan recién horneado. Llegaron los heraldos negros,
y ahora los ahorcados me miran inmóviles
desde las lejanas orillas de la muerte....Y ésta lluvia de domingo
que como un cáliz amargo quema mi garganta.

MADRE.

Un sanguinario Dios, quiso que fuésemos extraños, Madre,
perplejo veo cómo el transcurso inútil de los días,
levanta una pared, un inmenso iceberg, que ahoga
mi voz, impidiéndome retenerte.
Con que desesperación grito tu nombre...
pero ya no me oyes, mil paredes impiden
mirarte una vez mas, Madre hay lunas
rojas en el blanco desierto de mis noches, habito un
planeta solitario, donde como afilados cuchillos tu
recuerdo hiere mis ojos. El murmullo de tus pasos solitarios
en la casa entristece las tardes en ésta
extraña ciudad, donde inútilmente golpeo
puertas y ventanas, reclamando
lo que no se me dará jamás.
Madre, el miedo y su rostro de medusa, vigila...
La noche sigilosa lame la puerta de mí casa,
hordas de fantasmas la rodean,
el reloj, sobre la mesa inicia su lento, implacable y
desesperante aullido.
Madre, soy un niño que horrorizado mira el futuro.
Madre, las señales que me diste no existen:
del agua que dijiste calmaría mi sed, está turbia,
un extraño color hay en ella, obscuros hombres la
envenenaron; La guerra ha marchitado el trigo, y en
los campos como un mal presagio,
los perros huyen de las casas, las noches son largas y
desoladas. Aquí los cielos son de tierra, un ángel
exterminador recorre las calles, yo lo miro a través de las
hendijas de mí ventana, temeroso de su dedo señalándola.
¿Cómo me pregunto habré de multiplicar los panes
y olvidar para siempre la larga miseria de éstos años?

MERY 'LA BOACHA'.

Todos me conocen como Mery 'la boacha',
por la dificultad que tengo para pronunciar
bien las palabras, las pocas que sé. . .
conozco éste barrio, sus noches donde
el viento aúlla, trayendo presagios de muerte,
he trabajado en 'el arañal', donde 'la ñata',
Mery 'la gorda', Gloria 'la chimba de oro',
bueno, en casi todas las cantinas, donde por
unos pesos, hombres de todas las pelambres
dejan esa cosa viscosa y repugnante sobre mí.
Cuando estoy triste bebo, hasta perder la
razón, y Don Anibal, para ahogar mis penas,
me complace con Jorge Negrete, 'gaviota traidora',
o con tangos de Gardel, Oscar Larroca. . .
Desde mi ventana he escuchado
el sordo rumor de la muerte, los gritos desesperados
de los condenados pidiendo clemencia: 'pabuza',
el hijo de Alba, que bañaba y peinaba cuando niño,
había sobrevivido a las balas oficiales,
en madrugadas sangrientas, cuando el duende del sueño
caía con la pesadez de un candado oxidado,
hoy yace como un perro moribundo sobre la calle
desierta; Unos gimen de rodillas, los contemplo por la hendija
y se me sobrecoge el corazón, cuando las armas vomitan
fuego sobre ellos; La otra noche en la esquina del 'arañal',
fusilaron a cinco ó seis, las Madres gritaban cubriendo
con su llanto los cuerpos, y encendiendo velas cuyas llamas
lamían el infame paredón. . . . Uno a uno, han desaparecido,
he visto sus lápidas, a una cuadra de aquí, está el cementerio
atroz coincidencia. He soñado que camino sobre sus huesos,
Sus cabellos, sus tejidos, sobre ríos de sangre. Este barrio, es
una fosa inmensa, desde donde miran los ojos de sus muertos,
yo, vivo ahora en 'quebrada negra',en compañía de mí hijo que le
dio la 'polio',y mi hija, que me ha dado tres nietos,
del barrio, sólo tengo recuerdos. . .

biografia:
Henry Posada Losada
Nació cuando Júpiter miraba amorosamente a Venus y el sol estaba en el signo de Virgo, un 22 de Septiembre del año 1958, Batista estaba a punto de abandonar Santiago de Cuba ante el asedio de los peludos de la Sierra Maestra dirigidos por Fidel, en Palmira [ Valle]. pachuco desde siempre, cree en la transmigración y está seguro que después de muerto reencarnará en un perro vagabundo.
Alumno de Estanislao Zuleta, en la U.del Valle de quién heredó su condición ácrata; le palpita el corazón a 100 fotogramas por segundo, por eso fué al casting de La sociedad del semáforo, donde de la mano del outsiders, el cineasta Rubén Mendoza, sale del anonimato al desprestigio como Santiago el poeta. Prepara fríjoles pachuchos, su plato favorito y se reúne a denostar de todo lo establecido con sus amigos anarquistas.
Actor del grupo Esquina Latina [ Cali- Valle] durante la década de los 90; ha trabajado además, con el cineasta, Víctor Gaviria y Lisandro Duque Naranjo.
Periodista cultural conduce el programa Tintos y Tintas de la U.N.radio 98.5FM que se retransmite por las radio-estaciones culturales del país; Ha sido corresponsal de varios periódicos nacionales y escribe en algunas revistas culturales. Publicó Rocabulario en Ícono editores, una suerte de diccionario de aforismos de uno de los grandes poetas colombianos, Juan Manuel Roca. Actualmente está dedicado al arduo ejercicio de la escritura [ prepara novela] y una de sus grandes pasiones: el cine.
Su mamá siempre lo persuadió diciéndole que lo que eligió es un fracaso.

cronopio75@hotmail.com