ABAJO DEL BALCÓN.- TANGO -- Tráiganme del mundoun estañopara armar con su reflejouna vereda.Rumbo al zanjón- basureando el riachuelo -Adonde paran los que duermencon olor a vino tintoen el bolsillo.Tráiganme una lunaque recorra las baldosascuando su luz se haga pedazoscontra el brillo nacarado de una torre de Madero.Tráiganme el silencio de algún panque haga sonar las tripas,mientras un car ...
ABAJO DEL BALCÓN.
- TANGO --
Tráiganme del mundo
un estaño
para armar con su reflejo
una vereda.
Rumbo al zanjón
- basureando el riachuelo -
Adonde paran
los que duermen
con olor a vino tinto
en el bolsillo.
Tráiganme una luna
que recorra las baldosas
cuando su luz
se haga pedazos
contra el brillo nacarado
de una torre de Madero.
Tráiganme
el silencio de algún pan
que haga sonar las tripas,
mientras un cartonero
junta ilusiones en su carro
y desde el podio dorado
de un balcón,
zapatos de charol
blanquean la injusticia.
SOÑAR
CON LA PANZA VACÍA.Los pies no van tan alto
como Ícaro
se apoyan en la tierra,
sienten los escombros
del camino
atragantados con espinas
de injusticias,
no se secan a pesar
que siempre es más de lo mismo,
el discurso sigue igual
hace crujir la memoria.
Alquilo pesadillas,
por limusina permuto calabaza.
Soñar, si la panza está vacía
no es un brindis de champán
con mariposas.
Despertaré?
o un día seguiré el silencio
de los tontos que creemos.
Algunos comen todos los días
siempre hay una boca que se abre
y un pan que no se come
aunque algún incoloro
muera de hambre.
Hermano salpicado por el barro
yo te escribo, tal vez algún día
vos me leas.
CARICIAS.Ella busca una caricia,
imagina encontrarla
en cada gesto
en cada palabra,
pero no la ve.
Recuerda la mirada
que tienen las caricias
aunque jamás ha visto una
dentro de sus ojos.
Cree oír su voz en los galopes
del sentimiento herido.
A la deriva
como un fantasma la presiente,
ha buscado delante de sus pasos
el escondite perfecto,
es una ilusión perdiéndose apenas
en la tímida sombra
que siempre la acompaña.
Se desvanece cuando la encuentra,
¡la sigue entre tanta gente!
La necesita
aunque sea un poco.
Se hunden sus párpados
y se llena de ilusiones,
Pero al cerrar sus esperanzas
todo se disipa,
se vuela cuidadosamente.
Nadie desprecia una caricia
-menos ella-
que la desconoce.
Ni siquiera es real
la de sus sueños.
biografia:
Jorge HermiagaNacido en la Ciudad de Buenos Aires, Argentina, radicado desde los 11 meses en la Ciudad de Moreno, donde vivo actualmente, obtuve gran cantidad de premios y menciones en Concursos Literarios Nacionales e Internacionales, he publicado en Antologías, diarios y revistas... Y sigo soñando.
jorgehermiag2@yahoo.com.ar