Alzheimer
Por Erasmo Magoulas
En la penumbra de su noche
Mi madre me pregunta por la suya
Por sus hermanos y por el tio Casimiro
¿Nos hemos quedado solos?
León Ferrari, los Cristos, y yo
Por Erasmo Magoulas
Ayer murió León Ferrari
Un artista conceptualista
El del Cristo crucificado
Sobre un F16
Poderosa metáfora
Cuando yo rondaba los 26 o 27
Y mi mujer, por aquel entonces
Estaba bellamente embarazada
Llegaban noticias de la Guerra civil
De El Salvador
El Mayor Roberto D’Aubuisson
Mandaba tirar los cuerpos decapitados
De los llamados comunistas
Por un barranco de San Salvador
Con algunos escarbadientes
E hilo de coser
Un poco de papel y pegamento
Y dos listones de madera liviana
Construí un Cristo decapitado
Que llamé “el Cristo salvadoreño”
León Ferrari α 03-09-1920 ω 25-07-2013
Erasmo Magoulas α 03-09-1955 ω …
El pan
A Vicky
Un caparazón humeante
Un animal exoesquelético
Guarda un corazón de migas blancas
Esponja de una tierra de espigas
Donde explotan gases infinitesimales
Y corren jugos de agua y de sal
Y donde florecen selvas de especies microscópicas
Se gesta en las manos
Que también lo paren con dolor de músculos contraídos
Que lo revuelven
Lo envuelven
Y lo ordenan
Y nace de una cavidad
Casi terminado
Como todo lo que nace
Y da su primer respiro
Fuera de un vientre abrasador de fuego
Cleveland
En mi calle de adolescente
Había una casa
Sobre cuya fachada se leía Cleveland
En letras de l
Del tamaño de la mano de un niño
En aquellos años de mi adolescencia
Era Cleveland
Hoy lo pronuncio cliveland
Antes no sabía lo de Rockefeller
Ni lo de la escuela dominical
Ni lo de la celebración de la Iglesia Bautista
Todos los sábados por la mañana
No sabía nada de Rockefeller
Ni de la mierda de Lucifer
Ángel que reina en las profundidades
Y señorea en las superficies
Donde sus brazos como trépanos
Golpean la Tierra
Arrancándole el mismo sonido monótono
De los salmos sabatinos de la Iglesia Bautista
Cantados por un coro de niños angelicalmente rubios
Contra la brisa que entra desde el Lago Erie
Por las abiertas ventanas ojivales
En una mañana de agosto
El cuento del Brujito
A Edith \'Lali\' Bórquez
El le contaba
Las aventuras del Brujito
Y ella le ponía
Esa mirada perdida
Como alcoholizada
Yo los vi
Otro día
No se bien
Si fue antes o después
De lo del Brujito
El le contaba
Una de las tantas
De cuando era chofer
De la Chevallier
Y ella le ponía
Esa mirada perdida
Como alcoholizada
Yo los vi
Otro día
No se bien
Si fue antes o después
De lo anterior
Fuimos a bailar
El le decía algo
No se que era
Pero ella le consumía
Su aliento
Y le ponía
Esa mirada perdida
Como alcoholizada
Yo los vi
Otro día
No se bien
Si fue antes o después
De lo del baile
Dejaron la cocina en construcción
Y subieron por la escalera
Hasta el dormitorio
Lola y yo los vimos
Y no los volvimos a ver
Hasta la mañana siguiente
biografia:
Erasmo Magoulas
Comunicador social, articulista. También escribe poesía y narrativa.
papayamecanica@yahoo.com
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