IDEAL
DE ANA HOLST

Quién tuviera los ojos de Ana Holst
como dos amatistas en el pentagrama:

girasoles
de bronce

que tañeran el tiempo en la piel
y en la memoria.

Quién se enamorara otra vez
de Ana Holst, su belleza esterlina,
su nobleza
nacida
en la estrechez de Austria.

Quién la amara hasta morir

como
lo hizo Beethoven,

con el amor en un adagio,

con la ambición de escribir

la sinfonía imposible de las lágrimas.



Quién fuera fiel a Ana Holst,

la única Ana Holst del mundo,

la que brotó argentinamente de la
tierra.

La
que inventó para sí

nuevos sonidos y puso un piano de piel

bajo la lluvia

para sonar sus pies cautivos de la fantasía.



Quién tuviera a Ana Holst

cuando la nieve cae sobre la música,

quién estuviera ahí

para morir por ella,

que es flauta y oboe,

clarinete
de cristal

en
un réquiem

que extiende su voz sobre la vida.

RAZONES DE PESO



Cómo no amar la poesía,

si tuve múltiples motivos
para entregarme a ella?

La libertad,

que ha sido su origen y su
nombre;

la vida que es condición
de letras y sonidos,

el vuelo de un país y sus matices,

la música del agua

que es el idioma mismo.



Cómo no haberla amado si
ella equilibró

mis pasos,

mis
primeras ideas,

mi
primer orgasmo;

la vocación marina de mis
hijos,

el ataúd de mis padres,

y esta ciudad

donde habitan los pies

de donde provenimos?



Cómo no amar la poesía,

si ha sido mi inspiración
y mi esperanza?



Si alguien ha de redimir
al mundo, será ella;

si de algún polo ha de
brotarnos la justicia,

será de ella que brilla su
horizonte entre los libros:

de ella que es destino y
civilización,

origen, pero además
futuro.





Cómo no amar la poesía, si
por ella

he conquistado el pan de
los mendigos,

la insipidez de Dios,

el corazón de la mujer

que conmigo comparte su
memoria,

sus manos de mármol
martirizado por los siglos.



Cómo no amarla, si
escribiendo

me he dispersado como el
cielo,

he conquistado países y
culturas,

sensibilidades de mar y de
gaviota,

corazones de orfebre,

vestigios de plancton

y de peces.



Cómo no haberla amado si
por ella soy,

si de ella vengo?

Si ha sido capaz de
desbrozarme,

de redactar su vocación en
mis sentidos,

de transparentarme

en esta oscuridad que
llevo dentro.

Si con ella como,

si amo con su
sensibilidad,

si me construye cada día

y me envuelve en el amor

mineral de los planetas.



Cómo no amarla si
enteramente me posee?

Si fusioné con ella lo que
existo,

y es el amor mismo
naciendo de las letras?



Cómo no amar la poesía,

si soy poesía cuando
lluevo dentro,

cuando me seduce la
esperanza

y me complica el azul de
las estrellas.

Cómo no amarla,

si me hizo nacer un día en
que dios,

como siempre,

estaba enfermo.

SUEÑO



Soñé que compraba la biblioteca de Sor Juana,

que descubrían en San
Jerónimo un “Segundo sueño”,

que dábamos su instrumental
científico,

su literatura de mujer
única,

a los pobres;

que entintaba su pluma
con mi sangre,

que Dios la liberaba de la iglesia,

que volvía a vivir

para fundar otra vez

la poesía universal de América.



Agosto del 2009


Biografía:
PORFIRIO GARCÍA TREJO.
Nació en la Ciudad de México el 3 de marzo de 1957. Desde muy pequeño radica en
Ciudad Nezahualcóyotl, Estado de México, donde descubrió su vocación literaria.

Estudió
Letras Hispánicas en la UNAM, y Creación Literaria en la Universidad Autónoma
de la Ciudad de México [UACM]. Aunque es un poeta nato [catorce poemario
publicados a la fecha lo confirman], ha escrito una serie de cuentos que ha
reunido en tres volúmenes: La ficción
nuestra de cada día, Contrabando de
sombras y Reflejo de lo que no existe.

Es
autor de antologías de poesía, cuento y teatro de la entidad donde radica.

Actualmente
labora como maestro de los niveles básico en la SEP y Medio Superior, en el
Instituto Politécnico Nacional.

De
manera constante presenta su obra en diversos foros culturales tanto de su
entidad como de otras, habiendo incluso visitado otros países para difundirla.

porfirio_poeta@hotmail.com