O grito

Um. Dois gritos. Vários. Horripilantes, rompem a negrura da noite. Acordo com o coração atarantado, saltando pela garganta. Meninas pulam da cama em atropelo. Sempre tive medo de dormir naquele pavilhão isolado. Plantado nos fundos do colégio, ao lado do campo de esportes, fica distante dos outros blocos. Considerando que o colégio é todo cercado, não teria problema, mas naquela região o muro está em péssimas condições. Esburacado em alguns lugares, desmoronando em outros. Os moleques não dão trégua, sobem e descem, bisbilhotando nossas aulas de educação física. Bobos, só para ver pedaços de coxas brancas sob o saiote curto do uniforme de ginástica? Alguém aciona o interruptor. Irmã Consuelo, tentando ajeitar o véu nervoso sobre a cabeça, sai de sua tenda branca, no final do corredor formado pelas duas alas de camas. Apesar do tumulto, reparo que a irmã não é careca como dizem. Tem cabelo e bonito. Os gritos vão se espaçando, ficando mais baixos. O que aumenta é a intensidade do sofrimento sufocado. Nossos ouvidos continuam espantados com o que pode ser um lamento humano ou o uivo desesperado de algum animal ferido de morte. Seja lá o que for, vem do dormitório das irmãs. Meninas descabeladas em longas camisolas de cambraia amarfanhada, encarrapitam-se nas janelas. Duas tentam retirar a pesada trave que veda a única entrada do dormitório. Outra esbarra no estardalhaço de um penico, que até então permanecera na clandestinidade. Gente, alguém do nosso dormitório usa penico! Irmã Consuelo, o véu cobrindo a vasta cabeleira, aparentando uma tranqüilidade que está longe de sentir, gesticula, tentando organizar o caos. Cessam os gritos. O silêncio aterroriza mais que o lamento. Finalmente, podemos ouvir os apelos de nossa guardiã: Calma, crianças, acreditem, Jesus está no meio de nós! Ele é nossa proteção, nossa segurança. Então, qual o motivo para tanto barulho? Vamos meninas, todas de mãos dadas, respirando fundo, expirando o medo, exorcizando os fantasmas. Isso! De novo! Muito bem! Agora, vamos rezar o Pai Nosso com toda a fé de nossos corações acalentados. Uma pinóia, irmã, o meu continua disparado. Fico entre Maria Amélia e Nélida e ambas têm mãos geladas. Pai nosso que estais no céu [puxa, que noite atrapalhada!], santificado seja Vosso [a irmã sem aquele véu fica ainda mais bonita. Se Padre Mariano encontrasse ela sem véu ia ficar mais vermelho ainda] nome, venha a nós o Vosso [será que morreu alguém?] reino, seja feita a Vossa [de defunto eu tenho medo, e o penico, que nojo, de quem será?] vontade, assim na terra como no céu. Um arrepio negativo percorre nossas cabeças, interrompendo a conexão: e se tiver sido uma chacina? Se estiver sobrando apenas nosso dormitório? E se os bandidos estiverem vindo para cá? Recomeça a gritaria, agora, das meninas. Alguém tenta se esconder debaixo da cama. O penico solta um uivo estridente, esparramando urina pelo dormitório.

Maldormida, a noite acaba. Naquela manhã, ficamos livres da chatice da missa, uma ladainha em latim, que ninguém entende. No refeitório, durante o café, tentamos, em voz baixa, obter informações. Nada. As grandes sabem tanto quanto nós. Apesar de manterem o ar de superioridade, percebemos que elas também estão assustadas. E só atrapalham. Para nos impressionar, falam em seqüestro, estupro, morte e não sei quantas outras barbaridades. O corpo docente não nos dá a menor explicação, as aulas acontecendo como se nada tivesse acontecido.

No final da segunda aula, entra o casal desconhecido. Ele, nervoso, cara amarrada; visivelmente contrariado. Ela, franzina, olhos inchados, mal se vêem suas feições tão baixa mantém a cabeça. Já estamos na quarta aula, quando o mistério começa a ser desvendado.

Espetáculo ruim de se ver. E eu, miúda, amedrontada, presa em suas malhas. Caminho pelo corredor com a caixa de giz nas mãos [precisava do giz acabar numa hora daquelas?]. Vindo ao meu encontro, o cortejo fúnebre. Nele, o casal que ninguém sabe quem é, a irmã diretora e, entre eles, alguém que a princípio não reconheço. A pessoa não anda. É praticamente carregada. Não olha para lugar algum. Nem para o chão. Pálida feito a morte. Ombros curvos. Ar de ausência, velhice fabricada em questão de horas. Não é possível, não acredito! Baixinha, o rosto redondo arruinado. Não usa o hábito, mas é ela, nossa querida e doce irmã Celeste que sempre separou os dias em alegres, de uma alegria contagiante, ou cinzentos, calcados na mais profunda depressão. Passa por mim e é como se eu também tivesse sido anulada, riscada da vida. Busco proteção na caixa, que seguro firme junto ao peito franzino, e vou passando meio de lado, olhando com o rabo dos olhos, desconfiada.

Aos poucos, vamos descobrindo: nasceu livre, na liberdade de uma cidade pequena, à beira de um grande rio. Era para ter vindo homem, mas, por um descuido da natureza, nasceu mulher como suas três irmãs. Com uma agravante: menos bonita que as outras. Quando consegue sair do mutismo de quarenta dias, o pai sentencia: esta há de ir para o convento. Se arranjar marido para três já não é fácil, que dirá para quatro. E você, mulher, não me arrume mais barriga. Quero mais saber de filho homem não.

Predestinada ao cativeiro, vivia livre, os pés cavando a maciez das areias brancas, o sorriso largo abraçando a volta dos pescadores. Acompanhando o nado dos peixes, apostando corrida com os mais velozes. O pai, jacaré tinhoso, só aguardando o momento de dar o bote. A mãe, tentando revogar a sina da filha. Homem, não se ama um filho menos que os outros, olha que rostinho meigo, que olhos vivos. De tão negros parecem opacos. Hoje fui chamada ao colégio. Pediram minha autorização para a Yara participar do coral. O professor de música disse que ela é uma revelação, que tem voz de... de... contralto, acho que é isso. Contralto? Aquela voz esganiçada, parecendo passarinho engasgado? Besteira! É não, homem, quem sabe ela não acaba sendo famosa, uma grande artista, hein? Dessas que a gente vê na televisão. Tem uma tal de Maria Callas não tem? Já pensou, nossa filha brilhando em palcos grandes por esse mundão afora? Eu ia ficar tão orgulhosa! Vira essa boca pra lá, mulher! Sangue meu misturado com gentalha dessa espécie! Palco! Por trás do palco tem o camarim. O convento é o lugar que eu reservei a ela. E já não é sem tempo. Me avisaram que ela anda trocando olhares melosos com o filho do Divino, aquele pescador que traz os peixes que você encomenda.

Então veio à tona. Irmã Celeste, nossa professora de canto, ou Yara, filha de pai de linhagem nobre portuguesa [de nobreza mesmo ele só tem o nome comprido] e mãe descendente da tribo dos carajás, nunca teve vocação para a vida religiosa. Tomou o hábito mas não foi capaz de se acostumar com o vento quebrado na aspereza de muralhas, os pés metidos em grossos solados, a cabeleira preta aprisionada, esquentando seu pensamento afoito, que ninguém é dono da própria vontade; a alma enclausurada em dogmas que não eram seus. Da depressão à loucura foi um passo.

Era, de fato, um cortejo fúnebre sem féretro. O enterro de uma morta-viva. O mundo inteiro morreu um pouco naquele dia. Eu morri muito.


Salada de Capitães

O olhar entediado do homem varre, pela milésima vez, a atmosfera de fornalha, esquadrinhando, palmo a palmo, a paisagem monótona da caatinga. Sonda os arbustos ressecados, caminha preguiçoso pelo areal em brasa, atravessa a suçuarana e vai pousar, indiferente, na cascavel gigante.

— Essa pasmaceira tá me bulindo com os nervos. Tanto coronel aí pedindo pra ser sangrado e a gente aqui à-toa. Dá até coceira nos dedos.

— Que outra saída? Depois de tantas estrepolias, onde mais se esconder? Só mesmo o Raso da Catarina, essa filial do inferno. Pensa que eu também não tô abusada? Como primeira-dama do governador dos sertões, acho que eu merecia mais. Sabe do que gosto mesmo, meu amor? É de ser entrevistada, fotografada, sair nos jornais. Ah, como eu queria um retrato meu, do tamanho que eu sou, como o que você viu da Baronesa Joana Viana, lá em Água Branca, nas Alagoas, quando você saqueou o palacete dela!

— Pode contar com isso.

— Posso mesmo, Virgulino? De que jeito?

— Vou mandar vir das estranjas um cabra dos bons só pra fazer o seu retrato.

— Meu amor!

— Da Europa? Pra quê, capitão, se temos ótimos retratistas aqui?

— Cala essa boca, Luiz Pedro. Vontade de minha Santinha pra mim é lei. Mesmo sendo você quem é, cabra do meu peito, meu compadre, padrinho da Maria, ainda assim vai pagar pela insolência.

Enquanto fala, voz mansa, sem pressa, vai sacando o punhal.

— Que é isso, compadre? Precisa castigo não. Já aprendi a lição.

— Demorou muito pra aprender, não gosto de cabra lerdo. Encomenda a alma pra quem você quiser.

Antes que Maria, pasma, possa intervir, o homem arremessa o punhal contra o vulto, que, assustado, tenta fugir. A cabeça, decepada, bola de borracha nas mãos da morte, pula uma centena de vezes, mais alto que os arbustos. Pára, finalmente, aos pés do capitão. Os olhinhos tristes do bicho piscam despedindo-se da vida.

— Valei-nos Nossa Senhora dos Cangaceiros, o capitão errou o alvo!

— Errei não, sua anta. Entre um burro e um macaco, ainda fico com o burro.

Do seio das labaredas do meio-dia, surge o homenzinho raquítico. Cabeça descoberta, caminha descalço pelo areal abrasado, indiferente aos espinhos do xique-xique, da macambira. Feições alteradas pelo cansaço, barba de semanas. Olhando de longe, parece miragem. Volta-Seca esbarra o desconhecido na ponta do rifle, enquanto Corisco leva o recado.

— O homem deseja lhe ver. Diz que é capitão como vosmecê.

— Tem arma?

— Não. Só idéias.

— Nesse caso, é inofensivo. Pois deixe que entre.

— Camarada Luiz Carlos, que surpresa! Eu tinha em conta que você estivesse em Moscou, aprendendo novas técnicas de guerrilha.

— De fato, estou. Só vim dar uma vista d’olhos aqui nos sertões. Aquele frio de lá congela o ideal no peito da gente. Esse sol, sim, aquece a vontade. Vim...Quem há de saber por que vim?

Os olhos do homem buscam a distância. Vê, na saudade, a coluna que se arrasta, longa, comprida, serpenteando no areal dos sertões, comendo poeira, dividindo a sorte grande [não conheceram uma única derrota] com a minguada do sertanejo. Descalços, esfarrapados. O peito estufado. Verde o ideal. A verdade na ponta da língua. Vez ou outra, cometendo injustiça.

Passa a visão. No horizonte, o nada. Atrás, o vento desfez as pegadas. Alguns esqueletos na beira do caminho. O Cavaleiro da Esperança. Difícil manter esse mito sem cair no ridículo. Muito mais fácil ter morrido na trincheira do inimigo. Um dia dividindo, no outro saqueando. Aquele que planta, certamente não o faz por lazer. 25 mil quilômetros! É muito chão! Em cada palmo, uma verdade, uma razão. Somos um país de agricultores, não de bandoleiros.

— Então o exílio não lhe tirou o gosto pela guerrilha?

— O senhor, Capitão Virgulino, qual a causa pela qual o senhor mata?

— Causa... Mato por causa que matei o primeiro. No momento ando meio parado.

— Faltam homens?

— Não, homens não me faltam. Lembrei-me foi das guerrilheiras que você deportou lá pra Bolívia, que rumo tomaram elas?

— Penso que, depois de tanta fome, podem até estar trabalhando como faquir em algum circo por lá.

— Pois então passava-se fome na Coluna?

— Não se passa no cangaço?

— Passa não. Esses coronéis de merda mantêm meus alforjes cheios. Sede, essa sim. Às vezes, por dias, não se encontra um sertanejo.

— Quando encontram tomam a água da cabaça dele?

— Se ela for suficiente...Se não, bebemos o sangue do cabra pra completar. Faça essa cara não, camarada, é a lei da sobrevivência. Mas falemos de outra coisa. Em boa hora você me aparece. Preciso de um favor seu. É um capricho da minha Santinha. Careço de um retratista dos bons, e tem de ser do lado de lá.

— Compreendo, capitão. É o tempo de chegar e eu providencio seu pintor.

No silêncio cinza, os dois homens encapuzados em si mesmos cismam. A inatividade gera a dúvida. É na batalha que afugentam seus temores. No céu de chumbo, o gavião voa majestoso, livre, senhor absoluto das caatingas. Um tiro só e o cangaceiro tem a seus pés a ave.

— Pra que matar, capitão?

— Pra que ter alguém com mais poder que você? Se veio atrás da verdade, camarada, essa pode ser uma.

— Perfumou meu cavalo, Pó Corante?

— Oxente, meu capitão, já lavei e perfumei três vezes, mas o cheiro de sangue não sai.

—Também, depois daquela chacina em Jeremoabo! Meu amor, precisava tamanha violência? Matar a família inteira, escalpar, cegar e depois arrancar o coração do velho Salina, ainda vivo, na frente do único filho que lhe restava, isso só vai atiçar ainda mais a ira dos coronéis contra a gente.

— Pois deixe que eles venham. Dívida antiga é assim que se cobra. O velho mereceu. Era um sovina. Só mandou a de do dinheiro quando lhe pedi, uns anos atrás.

— Tem aí um desconhecido, capitão.

—Não recebo ninguém, Beija-Flor. E trate de aumentar a vigilância. Pode ser emboscada dos macacos. Temos que estar preparados, há de vir chumbo grosso por aí.

— Parece de bem, o fulano. Vem da parte de alguém que presta.

— Como é que você sabe, moleque?

— Ele falou assim, capitão, na língua esquisita lá dele: El hombre que me ha mandado es Prestes.

— Ah, meu amor, deve ser o tal retratista. Mande entrar, depressa!

— Sei não, meu bem. Corisco, chame dois cabras dos bons e dê uma vistoria no homem. Pergunte o nome dele.

— Pode levantar, seu Pincasso.

— Mi nombre es Picasso. No es Pincasso.

— Repara não, seu retratista, é que o cabra aí é fanho.

— Fique tranqüilo, meu capitão, é o tal retratista mesmo. Só tem um porém, o nome dele é muito esquisito, Picasso. Ou será apelido, por alguma razão especial...

— Nesse caso o gringo não chega nem perto de minha Maria!

— Agradeço-lhe por ter atendido meu chamado. Um homem ocupado como o senhor.

— Agradezca antes sus instintos, capitán. No vine atendiendo su invitación y sin a mi obsesión.

— Não entendi.

— Ni era para comprender. Ya está lista señora?

— Prontinha, seu retratista.

— Cadê a sua roupa, Santinha?

— Apoquente não, meu amor. Roupa é mero detalhe. Prometi que ia ajudar o MST, não prometi? Além disso, tem muita folha seca nessas caatingas, me cubro com uma delas.

— Mulher é tudo igual, pura danação!

Sem qualquer motivo aparente, vem à memória do homem a cascavel gigante.

Túnel de papel

Tenho doze anos e meio. Quase treze. Alguns me olham assim, desconfiados. Pensam que sou louco. Acho que sou mesmo. Um pouco. Até gosto de ser, mas eles são mais do que eu, porque acreditam no que não existe. E fazem coisas absurdas. Cara, em nome da tranqüilidade, do conceito de normalidade, aceitam tudo, até reduzir seu campo visual. Vê se você me entende: nascem enxergando em 360°, depois o campo vai diminuindo. Realidade. Janelas de vida? Links? Vou e clico: estou em tal lugar, a realidade aqui é tal e pronto, quem não se adaptar que se dane. Camisa de força. No mundo a colocaram e não tiraram mais. A minha... acho que tirei. Quer dizer, não sei. A vida é a vida, diferente pra cada um. O mundo é o mundo, cada um vê como quer. O meu, é [ou foi?] sem fronteiras, infinito. Caótico. A cor depende do dia.

Cada dia eu vejo de um jeito. Primeiro, via como todo mundo vê, eu acho. Quer dizer, quase todo mundo. Isso foi antes da coisa acontecer. Não gosto de falar dela, da coisa. Quando falo, sinto o medo voltando. E dói, cara.

Uma lembrança anterior à coisa: meu pai e eu, nós dois sentados na ponte, balançando as pernas enquanto a água rola a tarde morna. Um panfletista passa. Meu pai faz um barquinho com a folha de propaganda. Faz um gesto de lonjuras e me entrega. Joga, ele diz. Jogo. Depois começo a roer as unhas, angustiado, vendo meu barquinho ir-se distanciando, distanciando. Pode ter sido um agouro, não sei. Quando a coisa aconteceu foi parecido, mas muito pior. A vida, as coisas começaram a se afastar de mim como o barquinho. Fui ficando sozinho, à margem de tudo. Até que um dia, sem essa nem aquela, despenquei da vida. É isso, cara, caí da vida, não tô mais nela, na vida. Dá pra entender o que tô dizendo? Foi assim, eu estava sozinho em casa. Fico muito sozinho, sempre fiquei, mesmo quando era bem pequeno, não sei se minha mãe achava normal ou se não tinha outro jeito. Vou começar do começo: estou sozinho em casa, antes de sair a empregada grita da ária de serviço: teu prato tá no microwaves [ela só fala assim, microwaves, trabalhou na casa de um casal de australianos, aprendeu, nunca mais esqueceu, agora todo mundo aqui fala assim, até eu, às vezes]. Jogo videogame. Não tinha tido nenhuma aula depois do colégio. Tava de saco cheio de não fazer nada, da internet, do desenho animado, dessas coisas que se faz quando não tem outro jeito. Penso em pegar um filme na locadora. Depois me lembro que a Microwaves já tinha ido. As duas portas estão sem chaves. Estou sozinho, trancado, sempre fiquei. Uma vez pensei em atear fogo na casa só pra morrer queimado e depois, disfarçado de fantasma, assistir ao pranto de minha mãe. Sigo batalhando, sem nenhum interesse no jogo. Bocejo e de repente sinto as coisas irem-se afastando de mim. Loucura, cara, parece que eu tava no barranco e tudo ia embora na correnteza, como o barco de papel naquele dia. Nada é real, tudo está longe, lambuzado de bruma. Não faço parte das coisas, nem elas fazem parte de mim. Vejo tudo indo, indo embora, indo, e uma puta solidão tomando conta de mim. Penso: pronto, aconteceu um troço aqui na minha cabeça e fiquei bobo. Mas não com essa calma. Tô bobo e nervoso ao mesmo tempo. Meu queixo começa a bater. Quero me levantar, me agarrar a alguma coisa, mas as pernas não me obedecem. Nem nos filmes de terror eu tinha sentido tanto medo, nunca.

Mãe me encontrou encolhido na poltrona, chorando. Um babaca chorão. Aí foi o maior fuzuê. O pediatra falou que era manha, necessidade minha de chamar a atenção de mãe. Acho que apesar de meio panaca o homem tinha uma certa razão, minha mãe tava sempre com gente que não era eu. Me mandou por a língua, eu pus assim, bem grande. Com jeito de sabichão, recomendou umas coisas. No começo foram feitas, depois acabaram meio esquecidas.

Quando aconteceu de novo foi ainda pior, porque, além do medo que eu sentia, sentia medo do medo que eu tava sentindo, entende? Acho que fiquei muito esquisito mesmo, porque, lá do outro lado do mundo, Jimmy, o cachorro que tinham me dado [uma das poucas cláusulas que fora cumprida], começou a latir feito doido. A empregada tava por perto. Mas foi ficando longe. Aí eu tentava me agarrar a ela, ela fugia de mim, eu tentava de novo, acho até que pra acalmá-la, mas não fui entendido. Ela gritou com tanta vontade que fomos parar os dois no hospital mais próximo.

O psicólogo foi acionado. Deu uma razão relativamente simples pra angústia descomunal que eu tava sentindo: estresse. Como conseqüência, mãe perdeu a Microwave e passou a ter um gasto extra comigo. Meu pai, como sempre, tirou o corpo fora. Diz não acreditar que conversa tenha poder de cura sobre as doenças, que não tem dinheiro pra gastar com frescuras de garoto mimado, essas coisas. Minha mãe aumentou sua carga horária e permitiu que eu fosse à biblioteca pública perto de casa, mesmo à noite. Em contato com os livros, comecei eu mesmo a escrever. Escrevendo, acho que me desatinei mais que o permitido pelas leis da normalidade. Sem freios, a imaginação me levou pra onde bem quis, para o outro lado da fronteira, o mundo ilimitado, a vida monumental, o céu, imagino eu, onde se pode tudo. Descobri o vasto mundo fora do círculo traçado, não sei bem por quem, e teria ficado lá, não fosse a intervenção de um colega [que entra em cena no próximo parágrafo], um pouco mais habilidoso do que eu no equilíbrio entre o que é admissível e o que não é.

Na terceira vez [para agilizar, eu acho] contrataram esse novo personagem, o psiquiatra, aquele, sim, doido de pedra, porém cheio de artimanhas. Quando saí do efeito túnel e me dei conta de onde me encontrava, reagi feito um louco, gritando me tirem daqui, me tirem daqui, seus filhos da puta! Acho que o médico não gostou da concorrência. Aí me colocaram uma camisa de força tão justa quanto a que vestiram na vida, no cosmos. Fui promovido a louco oficial. Disseram que meus escritos livres, sem regras, sem pontuação não passavam de delírios fantásticos. Foi então que descobri um fato novo: ser louco dá tanto ibope quanto escrever um livro pornográfico ou pintar uns borrões só pra ver o indivíduo espremer o cérebro e não traduzir porra nenhuma. Investi na minha condição como se investe na carreira. Meu temperamento especulativo me permitia passar horas e horas contemplando o mesmo objeto, que tanto podia ser uma mancha no piso, um ponto traçado na mente, quanto uma visita na sala. Pessoa é mais interessante, porque enquanto eu permaneço tranqüilo, com os olhos vidrados, ela vai se desconcertando. Mulher então, desconfiada, ela ajeita a roupa, muda de posição, especula se não tem nada aparecendo. É divertido.

No final das contas, dependendo do ponto de vista, nos demos bem: o psicólogo, o psiquiatra, as drogas e eu. Ter conhecido a escuridão, estado do outro lado, do lado onde o sol não bate e ninguém mais chega, ajudou-me a aceitar melhor o tratamento. Doeu. Tive um medo horrível de não voltar mais. Voltei. O preço foi a renúncia à inspiração, que, no meu caso dizem, poderia ser uma faca de dois gumes. Não sei.

Síntese biográfica:
Adelice da Silveira Barros
Goiânia-GO
Natural de Caçu, Goiás. Graduada em Pedagogia pela Universidade Federal de Goiás. Membro da União Brasileira de Escritores de Goiás [UBE] a partir de 2 de agosto de 2000. Secretária Geral da UBE de 2002 A 2004. Membro da Alesg-Academia de Letras do Extremo Sudoeste de Goiás a partir de 16 de outubro de 2005. Seu nome consta do do Dicionário do Escritor Goiano, de José Mendonça Teles – Kelps 2006 – página 39.

Obras publicadas: Salada de Capitães [contos] – Edição do autor – 1999. Um Jeito Torto de Vir ao Mundo [romance] – Editora Kelps – 2000. Prêmio Alejandro J. Cabassa da União Brasileira de Escritores do Rio de Janeiro em 2002 e Colemar Natal e Silva da Academia Goiana de Letras – AGL – em 2002. Obra adotada em Vestibulares de Goiás, no período 2003 – 2004. Prisioneiros do Vento Sul [contos] – Cânone Editorial –2002. Iana Sol e Sombra [romance] – Cânone Editorial – 2003. Barrabás [romance] 2005 – Cânone Editorial. Camumbembe [contos] – Cânone Editorial – 2008. Prêmio Hrry Laus da União Brasileira de Escritores do Rio de Janeiro em 2006.

Participou das seguintes antologias: III Concurso de Contos Professor Venerando de Freitas Borges, 1998, Goiânia. Antologia Poética de Contos – SESI – Arte e Criatividade – 1997-1998, Goiânia. Coleção Estalidos da Associação Artística e Literária A palavra do Século XXI, Cruz Alta-RS, 2001. II Antologia 2001, Prêmio Pórtico, publicado pela Câmara Brasileira de Jovens Escritores. Rio de Janeiro, 2001.

Um Rio de Contos, Antologia luso-brasileira, Editora Tágide, Lisboa. Obra em andamento. Recebeu em 2007 o troféu Goyazes – categoria romance – Troféu Eli Brasiliense, Academia Goiana de Letras. Seu nome integra a obra Literária Goiana: Síntese Histórica, de autoria de Geraldo Coelho Vaz.

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