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Tarde de nuevo, las paredes se agrietan, se me escapa la voz, me confundo con un pedazo de pan mojado y grito afuera de al iglesia para no condenarme, se me pierden las palabras.
Pienso que la noche nunca me ha gustado, se apagan las risas, el ruido, la ciudad, se incendia el vino.
Tarde de nuevo no consigo los ojos de los bandidos, mi mirada atraviesa la calle y es atropellada, mis pasos no dejan sombra, mis manos no son mas que un estorbo para mi libertad, me asalta la decadencia, me rompo el vidrio de mis huesos, y lloro, lloro con la intencion de que alguien salga de la iglesia, y me consuele, no con un perdon que no merezco, si no con una palabra... Una palabra para escribirla y romper las ataduras que me ligan a este tiempo al que jamas debi de pertenecer.
Tarde de nuevo, me evaporo en frio, me duele la noche, no puedo con ella, siempre tan inmensa, tan coqueta, tan traicionera, recuerdo que fui feliz... le entrege mis mejores horas y me dejo sin nada, vacio, sin palabras. Me consuela pensar que cualquier dia dejare de buscarlas, ya no intentare ser inmortal, pero hoy aunque es tarde no puedo, busco entre lo que veo encontrar la palabra adecuada, la que me eleve, la que me limpie de toda culpa, la que me haga trascender, la que crea en mi...
Tarde de nuevo y no quiero paracer la imagen tan triste que aparento, no quiero morir de nostalgia, o con un cuaderno a mi lado, sin palabras, sin emocion, sin motivo, sin un poema...

CONFESIONES DE LAS LOCAS

Me dicen: que los gatos no se duermen en la lluvia; que levitan, despues rompo la cascara de cacahuate y me vuelvo una piñata, a oscuras abro una lata de atun y me bebo un sorbo frio de miados de una niña africana que rompio mis huesos.

Me dicen: que los curas no pecan solitarios, que casi todos somos hijos de dios, y que el dinero valemadre, que los puercos no viven de plegarias y que la boca del leopardo es de goma.

Me dicen: que los locos comen cal en las mañanas, que el azul es rojo en la nostalgia, que las niñas no cruzan avenidas, que los sueños son parte del olvido.

Me dicen: que la tierra sabe a nube, que los autos no envejecen, que los charcos son de azufre, que el destino es amarillo.

Me dicen: que las flores no gotean, que la luna ya no grita, que mis canas son tormentas.

Me dicen: que la sangre es cosa seria, que el cabello es plastilina, que las viudas siempre mienten, que el consuelo esta minado.

Me dicen: que la casa esta doblada, que la guerra es un fantasma, que el camino no es la tumba, que la nieve no se cuela, que la vida es mas que un grito.

Me dicen: que amanece con sustancias, que la moda es solo un rito, que la gente no se espanta, que mis ojos son canallas.

Me dicen: que hace tiempo ya no lloro, que mis miedos son de atole, que las sillas son motivos, que bukowski no es de fuego.

Me dicen: que la vela no es derrumbe, que el otoño huele a tiza, que la mota no es de arena, que el violin es hecatombe.

Me dicen: que las venas son puñales, que la risa no es la musa, que el silencio es mas que un arbol, que el sonido ya no cuaja.

Me dicen: que el maldito es como un templo, que la niebla es casi un jugo, que la piel es cristalina, que la fiebre no es cantina.

Me dicen: que su cuerpo es la frontera, que la piedra es hermetismo, que la fuerza es la costumbre.

Me dicen tantas cosas mis manos

que ya no se que hacer con ellas.

MAXIMA ACERCA DEL AMOR

El amor es ese crucigrama de quinientas palabras

que sale en los periodicos dominicales

No tienes ni puta idea, existen terminos que ni siquiera conoces,

cuando te cansas: buscas las respuestas en la ultima pagina...

Y lo peor de todo, es que crees que lo hiziste tu solo....

biografia:
Jose Manuel Villegas Ochoa
Ciudad de Mexico, julio 1978. Jose Manuel villegas, irreverente, ilogico, irresistible, ironico, ilegal. Estudiante de Filosofia y letras Hispanicas en la UNAM [trunca, no la termino] Ha colaborado para diversas revistas de la republica mexicana, asistido a recitales y todo lo que tenga que ver con el arte, de formacion practicamente autodidacta, su parnaso[ Antologia] Homicidio en tres actos y otras palabras peligrosas, Se encuentra preparada para su publicacion.

acsantos_17@hotmail.com