DESAMOR

La vida sin amor
es pájaro sin alas
rosa sin fragancia
tristeza que acongoja

Es el viento que dejó de acariciar
sonrisa simulada
corazón que no palpita

Es idea sin sustento
luz que no ilumina
poema que no inspira

La vida sin amor
es barco sin brújula
comandante sin ejército
tierra que nadie cultiva

Es dolor que aniquila
lágrimas que no convencen
noche sin estrellas

La vida sin amor
es la muerte misma
que taladra y asesina
que de luto cubre el alma
y a sus muertos siempre olvida

SEÑORA PAZ

Señora Paz ¿en dónde estás?
¿en qué profundo abismo has caído?
Señora Paz ¿por qué eres tan esquiva?
si todos te queremos ¿por qué te has ido?

De nuestras vidas te esfumaste
sin dejar rastro ni pisada
en veloz carrera perseguida huiste
oh, Señora Paz, tan hermosa, tan anhelada

Por tu ausencia mi vida es un desierto
en mi barrio, en la calle, en la iglesia, por doquier te busco
no dejaste ninguna huella, solo desconcierto
y a quien por ti pregunto, me responde: a ella no conozco

En tu búsqueda todos me acompañan
llorosos vamos en marcha colectiva
quienes no te quieren nos engañan
diciéndonos que estás muerta en vida

Dinos que no es cierto, Señora Paz
que esperarte no es una quimera
confiamos que mañana alegre
victoriosa volverás
a plantar en Colombia tu nívea bandera

EL PASO DE LOS DÍAS

Mis noches son más cortas
pero mis días más largos
mis horas pasan pausadas
las de los demás, atropelladas
mis pies viajan jadeantes
los de los demás, impasibles

El calendario esconde
los colmillos del tiempo
que sin clamores ni derrotas
se retuercen en mi estómago
se ahogan en mis lágrimas
huérfanas de descanso

El reloj sobrelleva
en sus agujas el tic tac
de las angustias y las fiestas
de los días tejidos sin sol
de las risas que cabalgan
en la dentellada seca de los años

En el cernidor de mis cavilaciones
se anulan las sumas y las restas
de las aflicciones y los deleites
que se mecen en el horario incesante
de cada minuto que extenuado
camina por el torrente rojo de mis venas

Las hojas del almanaque
se mueren cada tarde
los dolientes enlutados acudimos
impregnados de alegría
o deprimidos por el dolor
para darle el postrer adiós
al tiempo que cada día envejece

biografia:
Carlos Abdón Ballesteros Hernández
Soy un periodista pensionado, de 64 años, nacido en Sogamoso, al que hace pocos años -desde el 2002- le nacieron las ganas de hacer poemas. No he tenido la oportunidad de publicar mi trabajo, objetivo que lo impide mi limpia billetera. En diciembre del pasado uno de mis poemas fue publicado en el libro \'La Mujer Rota\', que Literaria Editores publico en México. Soy enfermo de periodismo y poesía, males de los no estoy interesado en curarme. En la actualidad tengo el periódico digital que lo pueden leer en el blog:.
http://telefonorojosogamoso.blogspot.com/

carbalhz@hotmail.com