ARENAS DE CALENDARIONo estaremos algún díaen el fragor urticante de las calles.Quebrará el viento sus alasen el ojo de una ventana heriday en cenicientas estatuasromperá el silenciosu grito mutilado.No habrá siquiera el soplo de una sombraerguida en los escombrosilusionando vida.Arena sigilosacifradora del tiempovigilará nuestros pasosen el mundo nuevodonde estemos sembrados.Sin prisassin in ...
ARENAS DE CALENDARIONo estaremos algún día
en el fragor urticante de las calles.
Quebrará el viento sus alas
en el ojo de una ventana herida
y en cenicientas estatuas
romperá el silencio
su grito mutilado.
No habrá siquiera el soplo de una sombra
erguida en los escombros
ilusionando vida.
Arena sigilosa
cifradora del tiempo
vigilará nuestros pasos
en el mundo nuevo
donde estemos sembrados.
Sin prisas
sin inquinas
sin lágrimas ¿Sin nada?
NÁUFRAGOS DEL OLVIDOCrecen allí
náufragos del olvido
escarbando la vida
en el agrio tesoro del basural. No hay alas que custodien
sus pasos peregrinos
sus rondas invisibles...
[En un cielo de latas huídos del dolor
se extraviaron los ángeles].
Envejecidos ojos otean horizontes
flagelados de humo desarmando engranajes de patéticos mundos para apurar el cáliz acerbo de la miseria.
No hay espigas florecidas de panes
ni colmenas que enjambren
las mieles de la risa. El gris les ha robado el color del asombro
y hasta el sol de herrumbres hilachentos
se agobia con las sombras que hurgan y buscan
en territorio ajeno
despojos de otro mundo donde reptan los gusanos
de la indiferencia
y la codicia abulta
los vientres del poder.
Cuando regresen con su botín escaso
no habrá lluvia de estrellas
alumbrando el camino
ni peregrinas rosasa
que se abran en el aire
fragantes de piedad.
BÚSQUEDA ETERNAAcechaban los perros
en el gris desleído de la bruma
afilados los dientes
los belfos palpitantes.
Y en la vorágine de la espera
y la esperanda
a tientas
con la avidez de un niño hambriento
te prendías buscando las respuestas
al mezquino pezón
de esa noche sin auroras.
Cayeron las máscaras de todos tus fantasmas
y en tu verde alarido
llegaste hasta el hueso mismo del poema
a su mística hondura.
Aquello fue el comienzo.
Te aguarda un largo viaje
donde todos los fuegos son posibles.
biografia:
Teresita MoránOriunda de la Villa de Merlo [San Luis], Argentina. Es presidente del Centro de Estudios Ranquelinos y miembro de númerode la Junta
de Estudios Históricos de Villa Mercedes, donde reside.Es miembro fundadora de los grupos literarios 'Pretexto/s' y 'Arcadia' y presidente de la Sociedad Argentina de Escritores [200-2003].Ha recibido numerosos premios y distinciones locales,provinciales y
nacionales. Ha publicado libros de poesía: 'A lanza y fuego', 'San Luis, azul de cada día','Arenas de calendario' y 'Mundos paralelos'. En prensa la obra de investiga´ción histórica, 'El caballo del indio'. Integra varias antologías nacionales e internacionales. Ha organizado jornadas, encuentros y cursos a nivel local, provincial y nacional.
teresitavalcheff@yahoo.com.ar
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