DEL POLVO

Del polvo imperceptible exhalado por la escondida boca,
del único cosmos que nos estruja el alma.
De ese polvo que nos acosa todo el tiempo,
del que no sentimos sabor pero engullimos.
Del que respiramos para que sepa el alma
que vivimos como nocturnos duendes
para amar a todas horas y en todos los lugares.
Del polvo efectivo, versátil, ligero
como robado oro, como botín atribulado
de todos los días, de todos los instantes.
De ese polvo bendito de cualquier lejano punto,
del que nos hace llorar y nos convoca.
Polvo caído durante millones de años
en las espaldas de nadie.
De ese polvo ponderado:
es tu geografía. Tu delicada geografía.
Tu geografía de cristal bañada por la mar
y arrullada por delicadas maderas.
De ese polvo, imperceptible, impalpable, paulatino.
de ese polvo es tu vertiginoso amor.

La Niña de la Marimba.

Allá junto al fuego,
junto a la huella del viento
conmocionada con la luz de tu contorno
niña,
junto al temblor de tus muslos,
junto a las pupilas que arden
frente al desnudo abdomen
niña,
eres loca tecladura del polvo
maderable del espíritu perdido.

Quedas junto al fuego
que nos recuerda el crepúsculo furioso,
aparecida, apareciéndote
entre luces rojas y amarillas,
entre sonidos de pájaros cantores
y arroyos destrozados de amor.

Con tu temblor cobijado
Por la aurora,
sola,
enloqueciéndote,
cubriendo tu desnudez con luciérnagas lloronas,
aprendes a emitir sobre la piel
convulsionada de silencio
el ligero vibrato de narcisos.

¿Cuándo tus labios en estruendosa estampida
dejaron caer el chasquido de tus besos?

¿Cuándo tus ojos en ampuloso vuelo
dejaron sobre el césped la sombra de tu huida?

Niña fuego
muro y trenzas.

Niña espiga a merced de la tormenta.

Niña fuego, marimba,
cálida partitura dando a luz
la nota del cenzontle.

Allá junto al fuego
eres la estatua que moja el bosque,
la orquídea
que baja los declives
en suspiros
y cubres el corazón desamparado, en reposo
en líricos sueños
como cáliz descubierto bajo el cielo cerrado,
el que ha envejecido
después de la tormenta.

Eres niña de la marimba.
De tus manos nacen los trinos ocultos
en un bosque que se cimbra de emoción.
Niña de la marimba,
partitura del galope,
y virtud quebrándose en el vuelo.

Y te escucho, te siento, te oigo,
palpitar clavado
sobre tus pies en el olvido
caminando largos puentes,
y escucho tus pies sobre el olvido
caminando largos cielos.
Es solo oír, oírte, engarzar tus lágrimas perdidas,
ovacionar tu paso,
abrir las puertas de tus soles
para dejar escapar las notas de oro
que se han ceñido en tu cintura.

COMO RELIQUIA AMOROSA.

Solo tú y yo sabemos de esta tierra que hierve
como reliquia amorosa,
y que adoramos las tardes rojas como tu lengua bajo
el arroyo perpetuo
y los paseos con sombrillas de percal
para jugar a los besos.

Nos sentamos en el parque
y te agarro de la mano y te siento hasta tu pie
y hay golondrinas volando sobre el rubor de tu pelo
que se deja caer entre mis dedos
como fantasmas de amor.

Y solo tú y yo sabemos que hay un silencio de luces
y que no hay ojos traviesos, ni palabras en la cumbre.
Solo tú y yo
soñando que la marimba
nos perfora el corazón.

biografia:
Jorge Melgar Durán
JORGE MELGAR:- Nace un 14 de febrero de 1945 en la ciudad de Comitán de las flores Chiapas.- Lic. en Pedagogía.
Director de la Casa de la Cultura 1983-1986.
Director del Teatro de la Ciudad \'Junchavín\' 1992-1995
Coordinador de Educ. y Cultura 2008.
Premio \'CÉSAR PINEDA DEL VALLE\' como escritor y periodista Dic. 2008

perro1402@hotmail.com