PANORAMA DE ORIENTE
Por Luis Contreras Jara

En una calle de Misrata, un viejo ciego junto a una pared
está fumando su tabaco de Al Mayr.

En las manos tiene una vara de naranjo de hace tres mil años,
que no es el nargile que ha soñado por siglos.

En un lugar de Benghazi, que puede ser Ghadames o Trípoli,
el mismo viejo ciego y sordomudo
dormita junto a los adobes, mientras el humo
se desliza por el cielo de la tarde.

Es un viejo de edad infinita este viejo que fuma;
el viejo cónico parece una pirámide eterna al lado de las ruinas.

El humo de su tabaco le cubre la cara
y los aviones dibujan cuervos en sus ojos,

como si el barro de los tiempos
hubiese pasado manchando un antiguo dibujo del Dios Osiris.

EL REGALO DE TESPIS
[Luis Contreras Jara]

La sombra de una paloma ha cruzado la tarde.
En su forma de ángel
se desploma el crepúsculo hacia los mares.
Aquí en la gran caverna rupestre
el cielo se termina y ha bajado el telón.
Ser o no ser, escucho en el estruendo de las tormentas.
Qué será de la luz de las eternidades.
Ser o no ser, resuena en medio de las cornisas
el aleteo trémulo.
Ilusión o verdad me pregunto en el mágico estío
de esta mi Grecia joven y remota que se aparece
entre los ladrillos desnudos.
Érase de una paloma celeste con su sombra
buscando una luz en donde posar su pequeño
volumen de querubín extraviado -va cantando el coro invisible-.
Sobre su árbol seco cual rapaz
arrepentido el habitante de lo imposible la contempla volar
la oye alucinado entre las telas negras
Pero sus espadas de miel congelada no se atreven a tocarla
Su anonadada sombra no roza el plumaje inmaculado y tibio
Sólo sus ojos le dirigen flechas de pétalos blancos
que se estrellan contra las murallas y las coeforas que danzan.
Todas las olas de su costa van a caer como pañuelos
sobre las euménides que gimen.
Errantes como palomas en una sala
de teatro giran mis pensamientos entre la oscuridad
y la lumbre, perdidos como ángeles desplumados
cerca de las estrellas.
Y me pongo a pensar en lo imposible, en lo prohibido
y soy el que regresa al fuego del que huyó con una vara de ciprés.
Desde Antares ha venido el esplendente regalo, pienso buscando la divina señal.
Desde más allá de los primeros plasmas
el universo lanzó una carta que viene en su fascinante vuelo.
El horizonte desplegó sus puentes de rayos
y esta tierra se abrió como un pájaro muerto
desplomado al caer el mantel de la mesa con patas de león
En la calle ha quedado la mancha crepuscular de los adioses
Por esta soledad de ocaso viene la tristeza
y en el cielo es cada vez más alto ese vuelo
volviendo al infinito.
Pequeño fantasma, cubres las fauces calientes de los reflectores
y echas tu remolino de hielo blanco.
Vas y vienes en la danza increíble entre las cenizas de la vigilia.
No sé si lo que veo estuvo alguna vez dibujado en el viento de otra penumbra.
No sé si eso que viene con toda la tierra entre las alas
está en alguna parte de este mundo
o es otra luz apagándose en su ruido mortal.
Pero te he visto, sin embargo, musa celeste
en la agitación de los sentidos
y voy abriendo mi caja de misterio con los ojos cerrados
en un telescópico bastón que elevo al cielo.
Pareces caer desde la galaxia de Andrómeda, digo para mí,
descender hasta las antiguas basílicas y seguir volando por los laberintos
hasta las catedrales y los teatros ensombrecidos como establos.
Allí entonces apareces de nuevo
te posas en mi hombro
bajas hasta mis manos a mirarte en el café
que se evapora hacia las primeras nubes
Y te haces humana, real y fantasmal,
duendecillo de mis sueños
y no eres nada
no eres ni flor ni estrella
y no estás en el cielo ni te conocen en la tierra
eres una mentira más del viejo dramaturgo
que nos crea para cerrarnos los ojos en cada atardecer
allí donde cae la tela amaranto como geranio rendido.
La única realidad es el jardín regado por las lluvias de otro cielo
que no estuvo convidado a la danza de las máscaras.
La única tristeza es el ceño adusto del firmamento que llora
sobre los días. Y has emprendido el vuelo hacia los tinteros que te esperan
en el oscuro escritorio del absoluto
más lejos de las cavernas y de las sombras
más distante de la bóveda en que soñamos lo fantástico.
No hay paloma que dance en este ocaso
que arrastra los tiempos como sacos de papeles inútiles.
No está aquella mirada hacia la luna en el umbral
de la noche ni la palabra que embellecía los prados.
La única realidad es otra vez esta vereda solitaria
donde el viento sopla las hojas como alas moribundas.
No son aves ahora las que rondan por el aroma de lo diáfano.
Hileras de rapaces de hierro vuelven a atravesar el cielo de Bagdad,
legiones inútiles se arrastran envolviendo la ciudad que reposa.
Llegan los fantasmas de siempre a patrullar las fronteras
y los hemisferios de todo el planeta, vuelan del Pacífico al Índico
Pasan sobre Etiopía y Los Balcanes,
se multiplican los moscos de la plaza,
recorren los quirópteros las urbes, pasan por sobre el África
umbría como tela que cae de la escaena
tosen sobre las sementeras
y dejan caer una coturna de agua congelada
a la pequeña niña que juega a ser princesa
en este otro gran teatro donde no hay lugar para las palomas,
donde el sol es el único foco en la tragicomedia
terrestre de la nostalgia.
Nada más que murciélagos van destejiendo ahora lo que fue fantasía.
La caverna se apaga y huyen sus fantasmales búfalos
al silencio de su misterio.
Ser o no ser, me digo una vez más.
Contesta viejo filósofo que rascas la melena del infinito.
Ser o no ser, en medio del dolor y la ternura,
en medio del cielo y la tormenta.
Ser o no ser debajo de la piedra.
Ser o no ser esperando el co$3>$3> que también viene volando
por las constelaciones.
Ser o no ser en esta madrugada en que el sol madurando
será otra vez apenas la manzana que cae del paraíso
Hasta la calle.
Ser o no ser, avecilla creada por mi locura
y condenada a rondar en mi cabeza por siempre.
Ser o no ser, en tu baile espiral subiendo a lo ignorado,
en tu marcha de caracol rompiendo los infortunados oídos
del loco que soñó que estaba en un gran teatro
riendo de su propio drama, llorando de su thanática alegría,
y viendo que en la cara del horizonte se apagaba la luz un día más.
Que me lleven las erinias sujeto a la cadena de los castigos y las culpas
entre la multitud como mandíbula de leones que despiertan.
Avecilla irreal, menuda personificación del poder que me libra
de todos los naufragios,
ángel que yo mismo inventé en medio del diluvio de mis ojos
ilusión de la nada. Ser o no ser.
Toma este olivo mustio
Y vuélvelo a la tierra.

biografia:
Luis Contreras Jara
Nacido el 6 de diciembre de 1953 en la ciudad de Santa Cruz de Colchagua. Profesor de Castellano y Comunicación Social, graduado en la Universidad del Bio-Bio, donde también realizó estudios para el grado de Magister en Didáctica de la Lengua Materna. Docente de enseñanza superior. Poeta, autor en los diversos géneros literarios. Ha obtenido premios y reconocimientos por su obra, tales como el Premio Regional de Poesía Juvenil [VIII Región del Bio-Bio]el año 1979; Premio Municipal de Extensión Cultural y Artística 1984 por la Municipalidad de Quirihue, lugar en el que residió durante muchos años. Ha sido premiado en vario concursos, como el Concurso Poético para Autores Residentes y en el Extranjero el año 1984, por la Sociedad de Escritores de Chile [SECH]entidad a la que se incorpora en 1988. Así mismo ha sido merecedor a otros reconocimientos por su obra narrativa. Su primera obra se titula 'Desde el Muro', libro de poemas escrito durante su reclusión en la Cárcel de Chillán, como Prisionero de Guerra desde 1973, siendo adolescente. Es autor del ensayo 'Órbita de Francisco Contreras', un trabajo que rescata la vida y obra de este autor mundonovista. Sus afectos por las artes también abarcan el cine, siendo autor, actor y director del largometraje 'Romancero de García Lorca' y otras producciones de menor formato para apoyo a la docencia.
Su compromiso como creador se orienta a la contribución a los cambios históricos, sociales y culturales y el papel como recidente o huésped de una naturaleza amenazada.

trozodelplaneta@gmail.com