La PALABRA

La palabra es mía,
la palabra es tuya,
la palabra es de todos.
Es mas que tres silabas graves,
es mucho mas que un tecnisimo de la comunicación,
la palabra puede encerrar ira, amor, emoción,
pero no se puede encerrar a la palabra,
dormirá en tu mente un tiempo, y después buscará miles de formas
de reventar tu cabeza, para escapar.

La palabra impresa en un papel no es de quien la escribe,
la palabra impresa en un papel no es de quien la imprime,
la palabra impresa en un papel es de todos,
quizás sean armas que empuñamos algunos,
quizás sean sueños verbales en tiempo iletrados,
pero no nos engañemos, la palabra esta en todos lados.
Porque cuando uno lee algo en un papel
ese algo crecerá en nuestras ideas
invadirá otros terrenos transformándose
se engendrará en otras formas liberándose.

Pensándolo bien, la palabra no es mía,
la palabra no es tuya,
la palabra es de todos.
Es la libreta ayuda memoria de la memoria,
es el remanente de conciencia del mas inconciente,
hace único al cualquiera,
igual al diferente.
porque si un señor te dice buen día
ese buen día ahora es tuyo
moldéalo, transfórmalo, pero es tu deber
liberarlo y solo así dejarlo ser.

LIQUIDEZ

Son pocas mis monedas,
cada vez me cuestan más,
la pendiente es cada vez
más empinada,
ya no se puede volver
hacia atrás.
Son pocas mis monedas,
y cada vez se me van más rápido,
atrapadas en una amalgama
de ofertas,
de consumo voraz y sin
ningún sentido.
Son pocas mis monedas,
y cada vez valen menos,
atrapadas en un tránsito
macabro,
ser humanos y mirarnos
y desconocernos.
Tus billetes cada vez son menos,
y cada vez te cuestan más,
el nuevo reino de
la desconfianza,
se devora todo pues
la bestia no cabe en su disfraz.
Tus billetes cada vez son menos,
y cada vez se van más rápido,
la vorágine del neón
que avanza,
y ridiculiza al que le da
voz y voto al corazón.
Tus billetes son cada ves menos,
y cada ves valen menos.
La miseria se expande
cruelmente.
Ya nada será igual.

EXTRAÑADO

Ahoa nnos resulta extraño
que un pibe golpee a otro.
No es un concepto my distinto al de los golpes
rutinarios a nuestra dignidad.
Quizas leyó el diario.
Quizas escuchó en la radio
violencia burdamente disfrazada de
cancion.
Quizas el hanbre nubla su vista,
quizas el fro congela sus ideas.
Tal vez no piensa, por que esta apurado,
y corre, para permanecer en el mismo
lugar.

Y nos sorprnden los muertos
en nuestro trafico.
No es un concepto diferente
al del niño que corre con el miedo
de haber necesitado lastimar a alguien.
Quizas fue fugaz la sobremesa.
Quizas la noche no lo durmió,
y las voces paranoicas solo
recitan la solucion violenta.
Quizas el casco opaca vanidades,

quizas siempre, pero siempre, lleguemos tarde.
Tal vez creamos que la muerte es para todos menos para uno mismo.
Pero con pensarlo un instante, nos damos cuneta de que es un error.

biografia:
Eduardo Nicolas Heilbron
Con 24, eduardo lleva adelante este desesperado oficio de poeta manteniendo hace unos años una pagina web [www.poemasneuroticos.com.ar] y colaborando con diferentes proyectos literarios. participa actualmente de la revista independiente de \'el viento\' y en unos meses lanzará su primer libro, por la editorial universitaria de la provincia de san luis, tiulado la iniciacion. A fin de año, el viento lanzará su segundo libro en soledad [\'Tratados de la idstancia\'] y una antologia de poetas callejeros llamado \'las hojas\'.

e_heilbron@yahoo.com.ar