UN VIOLIN DE CRISTAL

Interrogación [larga]

¿Qué pasa?
o mejor,
¿qué estuvo pasando conmigo,
que recién ayer,
durante la mañana,
vi la caída lenta
de una hoja roja,
de un roble,
pero si hay centenares
en la ciudad donde vivo hace tantos años y
sin embargo,
recién hoy recuerdo
que ayer miré
la lentitud de esa hoja de roble
incendiada,
caer, cuando en el suelo húmedo
descansan millones de ellas,
si es lo más normal,
puesto que es otoño,
y la luna suele ser tan blanca,
mientras dos lágrimas
-solo dos-
vacilan
en el borde de mis ojos,
aunque recién ayer me di tiempo,
quiero decir me di vida
para detenerme un ratito
y vivir, por primera vez,
la lenta caída
de una mínima parte
del roble que se incendia
y los bomberos que no llegan?

El deseo en invierno

Quisiera desprenderme del lastre romántico
-un imaginario que viene insistiendo desde el siglo XVIII-,
quisiera autonomía,
vivir como una pragmática convencida,
descreer de una vez por todas de la palabra amor
y de los nefastos efectos de ella en la realidad,
navegar,
en cambio,
en la red de Internet
y quedar atrapada ahí,
conseguir un amor electrónico
que me obligue a resignar el narcisismo
secundario,
para olvidarme de Salinas,
omitir la lectura de Rimbaud,
detestar aún más al meloso de Neruda,
reducir toda pulsión a una pura práctica sexual,
poder creer en el puro instinto,
ignorar que la sexualidad de los llamados humanos
se articula con lo simbólico,
despreciar la lenta caída de la hoja roja
de un roble que se incendia enfrente de mi casa,
ya en pleno invierno,
evitar el peligro que encierra lo más masculino
de su mirada gris,
taparme los oídos,
entender en serio que el enamoramiento
es un grave e inconveniente acontecimiento
que puede hacerme mucho daño,
entender que detrás de la metáfora del violín hay
una mano de hierro,
y que esa mano puede romperme el alma,
todo eso quisiera y,
sin embargo....

Es cierto

Que la luna suele ser,
tan blanca como mi nombre,
y que mi nombre me pesa,
como me pesa que los bomberos no lleguen.
Lo cierto es que algo ha pasado conmigo,
y es que recién ayer me di tiempo,
me di vida,
para poder mirar,
para poder sentir,
y que no me importe que dos o más lágrimas,
se caigan de mis ojos.
Por que no son solo los ojos los que miran,
ni los que sienten
la lenta caída de una hoja roja,
de un roble que se incendia,
en frente de mi casa.
También es cierto que ser un violín de cristal no es fácil ,
y que cuando no lo dejan estar,
allí en el pecho
entre el corazón y la cabeza,
un dolor inmenso atraviesa
el cuerpo y el alma.

biografia:
Blanca María Monzón
Nació en Córdoba Argentina.
Tiene tres hijos Rodrigo Luis, María Victoria y María Carolina y tres nietas, Amalur, Emma y Juana.
Curso estudios de Letras Modernas en Córdoba y Letras Clásicas en Mar del Plata.
Estudio Artes Visuales en la Escuela Martín Malharro, Dibujo con Martha Porreta y Escultura con Carlos García Gonzáles.
Es Licenciada en Filosofía y Letras.
Crítica de Cine y de Arte Y Curadora Independiente.
Es Directora del Dpto. Audiovisual del Centro Cultural Borges [Buenos Aires]desde el 2001 a la fecha.
Tiene un proyecto llamado El Arte rompe Fronteras en el Centro Cultural Borges.
Es Secretaria de Cultura de la Asociación de Cronistas Cinematográficos de la Argentina.
Miembro de SIGNIS ARGENTINA:
Miembro fundante del Foro para la Defensa de las Industrias Culturales.
Curso una Maestría en Gestión y Patrimonio Cultura el el Instituto Ortega y Gasset y la Universidad Complutense de Madrid.

bmmonzon@speedy.com.ar