Poeta sin palabras
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Que lástima no morirse de amor en las esquinas,
porque no hay tiempo, porque no hay vida...
Porque el hambre le ganó lo rincones
a la bohemia feliz de las caricias.

Que dolor no poder hurgar debajo de las lunas
buscando algún amor, a veces fugitivos,
porque ha podido más el desaliento
de revolver los tarros de residuos.

Cuánta impotencia plasmada en estas letras
ante el desgobierno insano de los otros,
tal vez me hice cobarde en el camino,
o lo que quedaba de poeta en mis adentros...
en algún lugar murió de frío.

Y aquí ando...
Resisto en la ciudad, pero no tengo palabras
pues las noches del amor son habitadas
por la orfandad de sombras descalzas
que andan peleando una batalla sin final
por un poco de pan y una esperanza.

De esto que quiso ser una poesía,
no quedan mas que versos asonantes
o tal vez el fragmento de un desastre;
sólo sé que no se puede ver la belleza de la luna,
cuando estamos envueltos
en desesperación, fracaso y hambre.

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Sobre mis manos
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Veo mis manos
Desmadejando lunas,
Para empezar nuevamente;
Tejiendo noches blancas,
Sueños fugitivos, sombras ausentes.

Manos con frío.
Incansables.
Tristes.
Labradoras de surcos azules,
de nostalgias.
Manos desmadejando lunas
y lágrimas,
tejen redes con estrellas extraviadas,
para que duerman en ellas
las soledades que sobreviven al amanecer.

Ésas son mis manos,
solitarias tejedoras de olvidos
yo las reconozco
aún cuando tienen tanto frío...
No puedo salvarlas,
deben desmadejar lunas eternamente,
deben ganarle al destino,
para tejer sueños,
para tejer redes de estrellas
que atrapen sombras fugitivas.
Para tejer con lágrimas de lunas desmadejadas
nuevos caminos.

Éstas son mis manos,
Manos con frío...
Yo no puedo salvarlas...
Cuento contigo.

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Contradicción
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Fui mapa hacia un nuevo mundo,
y piel de primaveras florecida.
Hoy
soy contradicción.

Soy la refutación de todas las poesías,
huyendo del recuerdo, dominé los insomnios,
me ilustré en valentía, asimilé el agobio;
sobre el potro loco del desfallecimiento
alguna madrugada me escapo de paseo.

Soy una paradoja que ríe mientras llora,
una sombra olvidada en los senderos de Dios.
Soy la mujer descalza que se perdió en el bosque
desierto y silencioso de la desolación.

Y soy lo que construyo,
[Pigmalión silencioso]

Pero también soy ave que surge de cenizas,
más fuerte y más entera, a pesar del dolor.

Por todo esto juro, la mentira se paga
bebiendo de la copa de la tribulación,
me llorarán ausentes, como hube llorado,
y sabrán del calvario de la contradicción.

biografia:
Adriana Beatriz Jeambeaut
Argentina, Nacida en morón, localidad del Este de Buenos Aires en agosto de 1963.
Divorciada, madre de un hijo.
Libros publicados 'poemas Robados a la vida' de edición de autor.
Ganadora del premio Santa Gertrudis que otorga ASESCA [ Asociación de publicistas y escritores católicos de la republica Argentiza]
Autora de varios ensayos sobre la realidad publicados en diferentes medios de la Argentina.
Vivo actualemnte en San Nicolás.

ajeambeaut@arnet.com.ar