NOSOTROS, EL POETA

Escribo porque siento que la vida transcurre desde el ser, no desde el tengo
porque me crece el mundo en las palabras como el cielo me brota de los ojos
como grita mi sangre en la garganta de los poetas que van a continuarme.

Escribo porque entonces cuando niño la injusticia me fue tallando el alma
porque he visto morir las ilusiones y sentí renacer en cada madre
los argumentos, los hijos y la patria.

Porque en las madrugadas vi horizontes que a veces me mostraron los inviernos
y comprendo que todo abecedario es dignidad que ahuyenta mercenarios
y cobija el honor de las banderas.

A veces me voy lejos de mis manos y mucho más allá de la distancia
a descubrir miradas como antorchas, como turbinas o como esperanzas.

Escribo porque el viento me acaricia aunque a veces me ignoren las metáforas
me interno en lo profundo de este abismo me exprimo el corazón en cada intento
me angustio, me desangro, me revivo.

Y pienso...si pudiera mi poesía calmar hambre y dolor de tantos niños
si pudiera lograr que los obreros fuesen los gobernantes por un día.

Escribo porque amo, vivo y sueño
que andando se acomoden los melones, que todo nudo llegue al peine
que se apiaden de mi los desencantos, que se burlen del mal las maravillas
que acudan a mi mesa los recuerdos, que mi vino se mezcle con los nunca
y que no alcanza y no puedo sean mentiras.

Escribo porque si porque soy libre y soy porque con ser es suficiente.

Porque tú, porque él, porque nosotros somos los que entregamos las mejillas.

Escribo porque quiero, quiero y quiero
que toda confesión encuentre oído, que llegue un curador de alas heridas
que quiten chimeneas a los ríos, que la culpa no siempre sea del otro
que el tiempo de morir no sea estimado, que no me estafen credos ni pregones
que dios no sea una cueva de atorrantes.

Escribo porque si porque estar vivo me exime de negar mis sentimientos.

Escribo porque si porque soy libre y soy porque con ser es suficiente.

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MI TINTA SIGUE HABLANDO

Amigo mío, en esta noche clara me siento un ambidiestro
lamiendo mis heridas como animal maltrecho
en un rincón oscuro de este solar ambiguo y desvalorizado
inmerso en los hechos falaces de ataduras y vértigos.
Mi alma es como un templo con sus campanas rotas
sin badajo y sin eco
es refugio de palomas, buitres, musgos e insectos
así me siento amigo en esta clara noche
que cierne mis desvelos.
Preguntas hago al muro
y me responde el tiempo
de errores cometidos y furtivos excesos
mis ansias van y vienen como toros al cepo
a curar las sangrientas grietas de mis espejos
y vienen las angustias a rogarme silencio
pues, saben que mi risa liberará a los necios
que están en cautiverio
cegados por la prisa que amenaza a mi pueblo
que tiene de latido lo que emana de incendio.
Amigo mío, en esta noche clara me siento un alfarero
un arlequín erguido sobre la blanda roca de nuestro derrotero
amigo mío, la realidad me dio en el clavo
y hoy se que mi coraza tiene algún agujero
por donde se inmiscuyen debilidad
derrota, resignación y miedo
te ruego me disculpes es una arista mía que tu no conocías
yo como tu, soy fuerte como un roble
mi mirada segura, mis palabras de bálsamo
mis versos que transmiten fuerza
amor y esperanza para el desamparado
claro, que es otra cima otro estado
vaya a saber que luces me están iluminando
para que pueda abrirte el portal de mi esencia
en esta noche, justo en esta noche clara
cuando un millón de estrellas
me están acariciando el alma y la mollera.
Amigo mío, mi tinta sigue hablando
es el último mate y el último cigarro
la casa ya está muda se ha dormido hasta el perro
y aunque nadie la escuche mi tinta sigue hablando
aunque yo me derrumbe y el sol acose el horizonte
y la dura corteza de nuestro abecedario
mi tinta sigue hablando.
Amigo mío, qué tozuda alegría qué bella incertidumbre
hace de mi un lamento y a veces un santuario
donde rezan los duendes más tercos, más humanos
amigo mío, que loca moraleja que espléndido milagro
aún en la penumbra, mi tinta sigue hablando.

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CRÓNICA DE LA FARSA

Todo y nada parecen dos palabras hermanas.
Mencionar solo una es como decir ambas
así se complementan la miseria y el oro
aún cuando se mezclan la brújula y el tiempo
aún cuando la imagen que devuelve el espejo
tiene forma de cerco y de gaviota baleada.
Hay dos atrocidades, exilio e ignorancia
al menos cuatro verbos que son mala palabra
una soga en el cuello del obrero
que quién sabe qué imbécil la mantiene estirada.
El inconsciente avala los malos pensamientos
y a veces la conciencia no se calla
todos tienen la culpa pero nadie es culpable
pues, nadie enciende la fragua
que apagó la tristeza con sus gotas heladas
y el totalitarismo es la patraña
que si el viento no sopla estamos en la ruina
y la ruina es el templo de la desesperanza.
Todo y nada parecen dos palabras hermanas.
Me invaden como siempre
un enjambre de versos que me abrazan el alma
allí donde no caben ni prisas ni temblores
y tras la noche oscura viene el alba
la frágil melodía de las aves en vuelo
el sol sobre el camino
el orden y el desorden sin distancia
la plegaria templando su instrumento
un nudo en mi garganta y tu mirada.
Todo tiene sentido todo y nada
que se tiñen de azul como las llamas
del corazón del niño que me abarca
cuando el cielo se acuesta en los trigales
para acercarse más a la esperanza.
Todo y nada parecen dos palabras hermanas.
Que esclavizan los signos de la vida
inventan necedades y desgracias
complotando muralla y genocidios
sembrando la pobreza de los pueblos
y defendiendo el árbol con un hacha.
Me siento prisionero de este incendio
eterno trovador de voz quebrada
torre de arena y grito enardecido
río que está quieto mientras sus aguas viajan.
Todo y nada parecen dos palabras hermanas.
Cuando la madreselva florece por las noches
hasta la controversia que ayer me contenía
libre sobre el capullo, me parece bizarra
en este siglo niño
cuando más parecidos son los autos a la balas
y la velocidad ganó las masas
el consumismo aturde hasta las lagrimas
el plástico derrama sobre el hombre cautivo
su estiércol y sus máquinas
y nosotros apenas resistimos la farsa.
Todo y nada parecen dos palabras hermanas.
Paridas por el norte, lobo
que a luz de luna se agazapa
engordar el ganado es la consigna
faena del mañana.
Todo y nada parecen dos palabras hermanas.
Entre la muchedumbre
palpándose los pechos y las nalgas
golpeando las mejillas de los muertos
que la vida reclama.
Todo tiene sentido todo y nada
hostias, mitos, metrallas
yo sigo caminando con mi estrella
y mi cruz deshilachada
y persisto creyendo que la vida
es placentero viaje hacia la muerte
un loco laberinto donde todo es posible
donde cosas y seres se confunden
se atraviesan el ego y las entrañas
donde las mismas bestias
se lamen las heridas y se aman.
Somos apenas todo y a la vez somos nada
un basto territorio o una simple nostalgia
somos esa vertiente de sangre enamorada
la existencia discurre como el agua
alimentando el sueño
que extraviado en la escena sube y baja
preludio de misterio y de madera
incertidumbre ajena sin cortejo
leche de madre herida y sedentaria
capricho que en silencio me sostiene y halaga
profundidad, coraza y testamento
altar del corazón que ama y revive
como revive el sol cada mañana
aún en la esclavitud que estoy viviendo
para seguir así con esta tinta
ensuciando el papel que se entusiasma
pues, porque plasmo en él mis pensamientos
que pretenden entrar como una daga
en la memoria de los convivientes
apostando al color de la poesía
toda mi humanidad y mis parábolas
tan solo por creer con argumentos
que no hay mayor libertad que la locura
ni cárcel más atroz que la conciencia
ni certeza más pura que la duda
ni sangre más espesa que esta sangre
cauce de amor que llega al mar de tantas vidas
ecos de incertidumbre de este mundo, donde
Todo y nada parecen dos palabras hermanas.

biografia:
Nestor 'Willy' Musachi
Nací poeta en el año 63 y desde niño la injusticia me fue tallando el alma. A través de la poesía lucho por un mundo de más justicia social y paz.

awmush@hotmail.com