José G. Martínez Fernández 

Nació en Arica [Chile] en 1949. Publicó sus primeros poemas a los 18 años. Su primer libro de versos -DISTANCIAL- apareció en 1970. El último -ASESINATO DE LIBROS- en 2008. Hasta la fecha es autor de varios libros no sólo de poemas, sino que también de ensayos y de narrativa. Escribe en varios medios digitales sobre literatura e historia y dirige la revista de poesía PALABRA ESCRITA, impresa, que lleva 51 números publicados.
josegonzalomartinezfernandez@hotmail.com

LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE

Han ascendido a la luz de tus ojos
los que construirán tu cuerpo en inercia
para ser reposado en la tierra.

Estoy viéndolos.
En tus niñas se mecen los últimos silbidos.

Los arquitectos de la muerte
subirán tu hermosura a los cielos
y así como una gigante copa
te derramarán en la arena entonando aromas.

Serás una piedra huesuda
flotando en los mares del olvido
cuando yo esté sepultado
junto a los tallos de las plantas.

Llanto se derramará en los mármoles.
Los mausoleos de sangre
continuarán ordenando el silencio grave.

Así, ahora, como los arquitectos de la muerte
florecen en el nido de tus pupilas,
así un día lejano coronado de canciones
los arquitectos de la vida
construyeron tu copa con flores.

Te irás entre el silencio y el llanto,
pero en mí, abeja en perfume te vas a quedar,
forcejeando el bien armado dolor de tu recuerdo.

[1967]

EN LA GRAN CIUDAD

Te conozco ahora.
Sandra; Claudia o qué.
Qué importancia
tiene como te llames,
si después no tomaremos
el mismo tranvía.

[1972]

CANCION PARA UNA MUCHACHA MUERTA A MEDIODIA

Tu casa bruscamente cerrada
y luego el parque y dale y dale
el mundo nuevo que encuentras
con L.S.D. y pastillitas,
el mundo que te habla de maravillas,
y carga y carga. Tu cuerpo cargarán.
Y ese vehiculo hacia la ausencia,
ese golpe en el estómago,
esa luz que se fue.
Y luego tu existencia desparramada
sobre la mesa y el médico que entra
cantando y abre tus párpados sonriendo.
[El medico ríe con la risa
de la gente que transita la ciudad]
Y el detective que interroga.
Y todos sonríen.
Y todos caminan como ayer.
A nadie le interesa tu cuerpo botado,
tu silencio de quince años. Entonces:
¿A quién mierda le vamos a decir que despida tu muerte?

[1972]

MISIÓN DEL POETA

Ser poeta está bien.
Para decir lo que otros callan
porque no captan la canción guardada.
Hablar de las cosas
que tienen música
y darle melodía
a la materia inerte.
Ser poeta está bien.
Para expresar el mundo
sin medir las palabras
a solicitud del gran maestro:
Walt Whitman.
Ser poeta está bien.
Desnudar muchachas con palabras,
beber la vida como alcohol
y ¡por qué no!
hacer del ruido del mar el silencio
y del silencio el gran canto
porque, al final de cuentas,
la misión del hombre que canta
es darle un poco más de pintura
a la obra no concluida.

[1973]

P0ESÍA EN FUNCIÓN

Hay que hacer la luz.
De alguna manera
hay que abrir una ventana
una puerta
a la luz.
Yo se que vendrá.
Usted lo sabe.
Y, sin embargo, desesperamos.
Pero abramos las puertas
y las ventanas
y lo más importante el corazón de los hombres
y entrará la luz.

[1977]