JUGUEMOS A LA GUERRA

Seguidme, mis valientes, cual dóciles soldados.
Juguemos a la guerra, brinquemos a la gloria.
Conquistemos un imperio imaginario, en patios, parques y vallados.
Nuestras armas, de plástico y madera, trazarán los garabatos de la historia.
Nuestro pendón, de trapo enarbolado
incitará a las hordas de este barrio de chiquillos bullangueros y lozanos.
Olvidemos, hoy por hoy de números y letras.
Que la escuela no nos turbe esta patriada.
Ya tendremos ocasión más adelante,
De jugar con armas bien cargadas.
De matar y morir sin preguntarnos...
vistiendo el uniforme que convierte
a un hombre bueno en bestia sanguinaria.
Bajo el mando de estultos oficiales,
sacerdotes de Moloch y el fiero Marte.
Juguemos, mientras dure todavía, la candorosa, pueril e inmaculada
infancia fugaz. Oh, camaradas.
Que algún día, tras oír las clarinadas
que convoquen a hecatombre
Por ineptos gobiernos programada.
Mataremos a un hermano
bajo las órdenes imperativas
de la infamia.

LIBERTAD CAUTIVA

Estoy ausente de todo, respirando soledad.
Presintiendo tu presencia... pero tú no estás.
Los árboles del sendero, esperan verte pasar.
Pregunto por tí a los vientos, pero tú no estás.

[fragmento de una canción escrita en las mazmorras de la dictadura]

Gotas de soledad

Llueven, apenas llueven sobre mis canas sedientas.

Mientras, la ciudad parece evadirse, evanescente;
Entre humos grises, del color de la humedad cenicienta
Llueven, gotas, mojadas de seca soledad intermitente.

Martillando mis zapatos insolentes e insolados, mientras…
Precipítanse los pájaros al Río de las Tinieblas;
Desde agonizantes cielos rasos de cristales astillados, .
Gotas ardientes, caen fugaces, quemándome las sienes;
Recordándome que acabo de mirar, alucinado
A esos árboles desnudos, de mi frío otoño desabrido
Que se esconde tras la bruma de mis ojos calcinados
como queriendo jugar, disimulando sus no cometidos pecados
Gotas caen, desde abajo, apuntando hacia la nada,
a mis ideas que no cesan de girar, desanimadas.
Mientras finjo caminar, impertérrito, hacia ningún lado.
Ignorando palabras glamorosas e infectadas
Que anuncian el final, y algún perdido ayer tembloroso
Quebrándose con las copas del último brindis postergado
Que derramó sobre mi, aquella mañana
Gotas de soledad.
Gotas, nada más
Gotas…
Gotas sin final.

Bosques fantasmas

Horizontes a lo lejos, rezuman salvajes espejismos
De pájaros ausentes desde otoños llameantes
¿Tendré a mis vanos pensamientos, cansados de mirar ramas desnudas?
No. ¡No he de darme el gusto de enjugar lástimas confusas!
No. Nada de flaquear iridiscencias de fatuas musas;
¡Que la noche se vaya a dormir a otros destinos disonantes!
Horizontes de fuego tiñendo los confusos confines.
En flagelos vegetales y ardientes lágrimas
Crepusculares sojales que invaden los caminos de camiones.
Cual bíblicas plagas de dorados capitales.
Sintéticas existen, en exógenas simientes patentadas;
Que invaden horizontes vacíos de árboles truncados
Árboles espectrales que lloran, un pasado de frutales.
Fantasmas trans figurados; victimados y humeantes
Dicen que es progreso arrasar ¿Es cierto eso?
¡Responde, tú, desde tus climatizados cristales
Mientras cuentas tus impuros denarios de traición!

Hoda a la Industria

Yo te saludo ¡Oh, Madre Industria!
Motor del insaciable consumismo.
Mentora de salarios restringidos,
Y creadora de suelos devastados.
¡Loor a tus asquerosas chimeneas!
Que escriben la sentencia del planeta,
con tinta de humoniebla y lluvias ácidas.
Es forjar la destrucción, tu innoble .
Máquina infecta, de musculaturas fláccidas.
Tú, que llenas de diversos disparates,

Escaparates de brillantes oropeles,
Atrapando ingenuos incautos en tus redes,
Prometiéndoles el paraíso del mañana.
¡Gloria a ti, y a tus les de óxido y sulfuro!
Y a tus máquinas de vomitar parafernalia,
De superfluidades vacías, sin futuro;
Destinadas a mediocres cuerpos sin alma.
¡Aleluyah! a tus impactos ambientales
Honor y gloria, a tus capitanes de logias pervertidas.
A tus doctos y lobunos inversores,
De sucio capital y similar tecnología.
¡Saludemos, de pie, a tus accionistas:
Verdugos insensibles de la Tierra

Que desdeñan la conciencia planetaria.
Fabricando veneno alimentario.
Y tóxicos artículos de abuso diario.
¡Vida eterna, a tus envases de plástico-basura!
¡Que contaminan por los siglos de los siglos,
Con sus no biodegradables efluvios degradantes!
¡Honremos con largueza a tus acólitos!
Que arrojan tus desechos en parques y caminos,
Alegres, cual cerdos malparidos.
¡Salve! ¡Oh, Madre Industria!
¡Que el Averno bendiga tu existencia!
Mientras humildes artesanos, te maldicen.
Y Natura agoniza en tu pestífero regazo,
Sofocada por tóxicos detritus;
productos de dudosos 'desarrollos'.
Ensalzados por profetas de prensa fementida.
¡Salve! a tus vicios posmodernos,
Alienantes y alienados.
De nuestra porcina cultura suicida.

Juguemos a la guerra

¡Seguidme, mis valientes, cual dóciles soldados!
Juguemos a la guerra, brinquemos a la gloria.
Conquistemos un imperio imaginario.
En nuestros patios, parques y vallados.
Nuestras armas de plástico y madera.
Trazarán garabatos de la historia.
Nuestro pendón de trapo, enarbolado.
Encabezará las hordas de este barrio.
De chiquillos bullangueros y lozanos.
Olvidemos, hoy por hoy, de números y letras.
¡Que la escuela no nos turbe esta patriada!
Juguemos, mientras dure todavía.
La efímera niñez, ¡oh, camaradas!
Juguemos, sin pensar en el futuro.
De guerras de verdad, sin mascaradas.
Donde quizá moriremos.
Sin derramar una lágrima.
O vertamos sangre hermana.
Con ira sacrosanta.
Bajo el mando de estultos oficiales.
Sacerdotes de Moloch o el fiero Marte.
Ignorando los motivos, por los cuales.
Nos haremos asesinos, autómatas letales
¡En nombre de dios, o de la patria!
Juguemos, sin pensar en el mañana
Corramos, por los parques y las plazas.
Emitiendo sonido de metralla, nuestras voces.
Imitando a la canalla, marcial y embanderada.
A las hordas homicidas que seremos.
Algún día, tras oír las clarinadas.
Que convoquen a hecatombe.
Por ineptos gobiernos programada.
Vistiendo el uniforme que transforma.
A un hombre bueno, en bestia sanguinaria.
Juguemos a la guerra, mientras dure...
La candorosa, pueril e inmaculada...
Infancia fugaz ¡oh, camaradas!
Ya tendremos ocasión, más adelante.
De jugar con armas bien cargadas.
De matar y morir sin preguntarnos.
Con la ciega obediencia del suicida.
¡A las órdenes imperativas de la infamia!

Año 3000 D.C. [después de la Crisis]

Cuando me informaron, no lo pude creer
Pero insisten en que es verdad.
Lo dicen memoriosos códices electrónicos,
en lenguaje betatrón de magnéticas neuronas:
Acerca de un gas ausente llamado 'aire';
De 'aguas', 'selvas', 'fauna' y otras leyendas.
De fantásticos linajes y memoriosas amnesias.
De planetas degradados, por estériles y absurdos,
Donde seres semi simios, semi obtusos,
Se movían impulsados sobre sus dos extremismos.
Que se hablaban con insultos guturales y gestículos.
De superados primates de onánico organismo.
Apenas ha mil años, nos relatan en sus binarios versículos,
Sus bio ilógicas fábulas de seres muy diversos;
De pretéritas e ignotas primaveras;
De equinoccios desflorados y fronteras prostituidas;
Por suerte, hoy por hoy, sintéticos, existimos
En plásticos cubículos de verano ultravioleta,
Enquistados en poliedros de poliéster.
Nominados con códigos de barras, para lelos.

A salvo de venganzas de extintas provi-demencias.
Carecemos ahora de problemas de la carne, sangre y lágrimas,
Y de pulmones, otrora infectos de humoniebla .
Somos hijos de la ciencia; bastardos de la Técnica.
Cibernéticos abortos de mecánica materia,
Sin atisbos de conciencias sensibleras.
Carentes de sentimientos, alegrías y alergias trans versales,
A salvo de apocalípticos profetas y de inquisitiva prensa.
Somos apenas digitales y anal lógicas esferas ciborgianas
Engendradas por eléctricas matrices
Meretrices, de robóticos orgasmos programados,
Paridos en retortas y matraces de probetas y circuitos integrados.
Pero es cierto que, a veces, ciertas células traicionan
Nuestro gris presente artificial, sin lirismos digitales.
Nos asaltan nostalgias irredentas, de azules y de verdes olvidados,
De nuestra vieja y extirpada madre extinta.
Sentimos cada tanto nebulosas añoranzas de la Tierra
¡Prometida, cumplida y traicionada!

biografia:
Celso Aurelio Brizuela
Acerca de un narrador de fábulas, poeta disidente, ilustrador, ex periodista, cantautor subversivo y ensuciador de papeles, domiciliado en la vereda de enfrente, llamado Chester Swann, el lobo estepario.

Nació el 28 de julio de 1942 en el Dpto. del Guairá [Paraguay] y bautizado como Celso Aurelio Brizuela, quizá por razones ajenas a su voluntad o tal vez por minoridad irresponsable -por parte del autor-, quien no pudo huir de la obligatoria aspersión sacramental de rigor. Tras corta estadía en su tierra natal, fue trasplantado a la ciudad de Encarnación en 1945. Cuando sobreviniera la guerra civil de 1947, sus padres debieron emigrar a la Argentina, por razones obvias; es decir: por militar en la vereda de enfrente a la del bando vencedor; que, de vencer los perdedores, según su deducción, se hubiese invertido la corriente migratoria de la intolerancia.
Tras radicarse su familia en el pueblo de Apóstoles, en la provincia de Misiones en 1949 [RA], realizó sus estudios primarios hasta el 5º grado, cuando sus padres se separaron por razones ignoradas, motivando su regreso al Paraguay en 1954 con su Sra. madre, poco antes de la caída del gobierno peronista y a poco de asumir el gral. Stroessner en su país como ruler absoluto del Paraguay.
Pudo completar el último grado de primaria en su patria, pero evidentemente bajo la presión de una cultura aún extraña para alguien llegado del exterior, por lo que apenas pudo lograr aclimatarse en su propio país donde sus compañeros lo hicieron sentirse extranjero, desde entonces hasta hoy, aunque ha recuperado su estatus de ciudadano del planeta en compensación a tantos años de extranjería no deseada.

El arte lo llamaba a los gritos, más que la necesidad de tener una profesión 'seria', por lo que intentó aprender el dibujo y la música, en parte con maestros y en parte por sí mismo, en una híbrida autodidáctica y limitada academia [1960-67]. De todos modos, insistiría en ambos lenguajes expresivos y pasaría por varias etapas antes de decidirse por la ilustración gráfica y la composición musical, muchos años después, incluso, de su regreso de la ciudad de Buenos Aires donde pasara un tiempo en compañía de su padre aún exiliado [1959/1960].
Tras especializarse en humor gráfico para sobrevivir, trabajó en la prensa [ABC color, LA TRIBUNA, HOY y algunas revistas de efímera aparición], donde además incursionaría en periodismo de opinión, cuento breve y humor político, para lo cual derrocharía ironía y sarcasmo: sus sellos de identidad. Algunas de sus obras literarias o gráficas quizá han de pecar de irreverentes, pero reflejan fielmente el pensamiento de un humanista libertario, sin fronteras, y que se cree ciudadano de un planeta que aún no acaba de humanizarse del todo.
Por la militancia política de su padre -guerrillero del Movimiento 14 de Mayo y prófugo de la prisión militar de Peña Hermosa-, este inquieto habitante de la Vereda de Enfrente, sufriría persecuciones y varias estadías entre rejas. Por otra parte, su ironía e irreverencia, manifestada en versos y canciones, no contribuirían a lograr que lo dejaran fácilmente en paz, por lo que, en un alarde de creatividad se transformó en una entelequia bifronte llamada Chester Swann el rebelde, olvidándose del otro, fruto de un bautismo de pila y burocracia civilizada [Imbecivilizada, diría después con su sorna característica].
Con este nuevo patronímico y alter-ego, dio en componer canciones [dicen que fue convicto de dar inicio al mal llamado 'rock paraguayo', lo cual no es del todo cierto], esculturas en cerámica y algunas obras pictóricas [por entonces utilizaba aún lápices, pinceles, acrílicos, acuarelas, óleos y toda esa vaina] , con lo que se hizo conocido bajo tal identidad ficticia.
A partir del defenestramiento de la larga tiranía de Stroessner, pasó a autodenominarse como el Lobo Estepario. La razón principal pudo haber sido el hecho de no integrar cenáculo culturoso ni grupo, clan o jauría intelectual alguna, [de puro tímido nomás] como tampoco en política partidaria ni en los círculos artísticos en boga, trazando sus propios senderos, a veces ásperos y escabrosos, en los oficios elegidos para su expresión y quizá por sus convicciones ácratas y libertarias, rayanas en el anarquismo más nihilista que se pueda imaginar. Recuérdese que el lobo de las estepas es solitario y elude andar en manadas como sus otros congéneres de la montaña. Quizá o comulgar con la mentalidad de rebaño, tan común en ese animal social llamado humanidad [el hombre -entiéndase por especie-, cuanto más social se vuelve más animal según su percepción particular]
Pudo obtener premios literarios y algunas menciones, además de crear sus propios canales expresivos, lo que lo convirtiera mediáticamente en una suerte de arquetipo iconoclasta de la música rock paraguaya, entre otras cosas; aunque prefiriese ser simplemente un juglar urbano 'latinoamericano', más que rockero paraguayo, como podrán comprobarlo al escuchar sus composiciones en 'Trova Salvaje', su primer CD conceptual, o leer en RAZONES DE ESTADO, su primera novela publicada [aunque tiene más de catorce obras literarias inéditas aún].
Durante la 'transición' [mejor dicho 'transacción] ha participado en movimientos independientes y colaborado con ONGs en diversos proyectos sociopolíticos, aunque este sujeto cree más en lo cultural que en lo ideológico-doctrinario; pues que no le trinan las doctrinas, según suele decir este escéptico empedernido. Tanto, que a veces hasta le cuesta creer en si mismo.
Cuando vean sus imágenes, escuchen sus canciones o lean su literatura sabrán a qué atenerse con respecto a este individuo, agazapado por años en un conspicuo anonimato, creativo aunque silencioso. Podrán visualizar, leer y escuchar a un poeta ladrautor del asfalto y contemplarse en estas imágenes situadas entre lo cotidiano y lo fantástico. Seguramente habrá muchas personas que no saben quién diablos es este tipo que se hace llamar El Lobo Estepario, pero si se toman la molestia de hurgar en este material, podrán salir de dudas. o acrecentarlas de una vez y para siempre. Es que este individuo siempre ha sido un signo de interrogación, incluso para él mismo.
ACERCA DE LAS COMPOSICIONES DEL C.D. 'TROVA SALVAJE'
[Buscar en www.tetraskelion.org]

Escribe Chester Swann:
Desde los años setenta he sentido inquietudes de expresar musicalmente cuanto sentía, acerca del oprimente sistema que, además de apoyar a una tiranía en mi país, estaba imponiendo sus razones al planeta, manu militari [Santo Domingo, Viet Nam, Chile, Brasil y tantas otras intervenciones] para defender sus propios intereses. Yo, apenas pulsando una guitarra ¿Qué podría hacer para sentirme libre e impoluto en medio del estercolero político? Apenas recurrir a la poesía y a la ironía. Pero no tenía las mínimas condiciones por entonces. Apenas una que otra habilidad, una identidad ficticia para eludir a la policía política de Stroessner y poca vocación literaria.
Entonces, mientras participaba de las peñas de 'La guarida del matrero' [1970], compuse mi primera canción en solitario y a la soledad que siempre me acompañaba: 'Guitarra y Tristeza', como un ensayo compositivo. Por entonces, conocí a las hermanas Rodas, con quienes me unió no sólo una gran amistad, sino que compartimos aulas de teatro en la Misión de Amistad, con el maestro Rudi Torga, logrando unir sus voces a la mía y hacer realidad mis afanes expresivos. Así surgiría el trío 'Generación Rebelde'.
Cuatro años más tarde, en una sucia mazmorra de la comisaría Tercera de Asunción, surgiría la letra de 'Libertad', como parábola de su ausencia [.pero tú, no estás]. Obviamente, la policía pensó que estaba dedicada a una dama ausente y no puso objeciones a mi poema, aunque no morigeraron su salvajismo para con este servidor.
Luego surgiría 'Solitude' [Quo vadis?], dedicado a la humanidad enceguecida e involucionante, aunque también sugería una actitud 'romántica', pese a mi reticencia a ello. Las letras de dichas canciones están en esta página web, en el apartado 'Trova Salvaje' PDF, así como la ficha técnica del material.
Posteriormente, cuando ocurrieran las primeras manifestaciones contra el tirano, en 1986, compuse '¿Qué le pasará a mi gente?' y 'Despertando', cuyos ecos aún permanecen en mi conciencia. En cuanto a la historia del track Nº 11, fue compuesto en 1973, durante el recrudecimiento de la repressión contra civiles pelilargos por parte de la policía y cierta ciudadanía afecta a 'la moral y las buenas costumbres'. Tanto la letra -cargada de bronca e ironía-, como la melodía rockera y 'pesada', surgieron espontáneamente y al mismo tiempo. Estrené esta canción, entonces al estilo juglaresco y con una guitarra acústica, en el Cine Teatro 'Quinta Avenida' de Asunción, en un festival de músicea 'progresiva' como se denominaba entonces al Hard Rock. La presentación del tema y su interpretación, me costaron varios días de arresto en la comisaría seccional 18 de Asunción.

El inicuo tratado de ITAIPU, motivó, en 1987 la creación del tema '¡A renegociar!', en ritmo de samba, para dar la nota. Ese año comienza a surgir la idea de 'Tektrus' [Entes], el cual culminó en la noche del 3 de febrero, tras el derrocamiento del tirano. Es cuestión de sobreponerse a lo imposible.
Abrazos a los cibernautas paraguayos del planeta.

ALAI, América Latina en Movimiento

cheswann@gmail.com