PALABRA DESIERTA

I

En el último conjuro, descubrí la huella de tu pie.

Mi ser en su cansancio, acomoda la historia de los días. Desvarío donde perdí mi sombra. Después, la indagación de las negaciones.

Abro la puerta a las palabras. Espero, suspendido, una señal que me aturda.

Y otra vez llega tu pie, la huella, el cansancio

II

Antes del naufragio, tu mano arrimaba aromas de tormenta que se deshacían al estirar mi mano.

Entonces el escarabajo, minúsculo fantasma, jugaba a las escondidas entre las nubes con una esquiva línea de luz.

Yo, mientras tanto, lejos, casi en el borde de la vida, estaba listo, ensayando el salto.

III

Intentaba ordenar los recuerdos cuando, sin darme cuenta, la tarde se había estirado tanto, que tocó la luz de la lámpara.

Afuera, un remolino de hojas amarillas. La intemperie de la lluvia retumbando en mis oídos.

Llegó el otoño, otra vez, casi como antes. Aspiro lentamente la caricia de la lluvia pero, no puedo detener el remolino.

IV

Aquella mirada que he contemplado tantas veces, está en este triste atardecer de domingo -siempre son tristes los atardeceres de domingos- donde bebo mi propio silencio y penetro laberintos irremediables, profundos, sólo por asistir a la sublevación de los racimos. Verlos caer obstinados en el fondo inmóvil del agua.

Me rozan rumores de fantasmas. Los largos titubeos sin palabras.

La noche insomne, sin haberse ido nunca, regresa como llama que sobrevive al indolente temblor de las cenizas.

V

Te veo en mi atardecer cargado de eneros. Cruzando las manos miro el eclipse. Persigo la lágrima que se escapa hacia la exhalación del delirio.

En este dolor que recorre mi universo, apenas soy una palabra desierta, el fondo vacío del mar.

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I

cómo desprenderé los colores
oara vestir el ángel
antes de que se astille el silencio
y me sorpreensa
la noche

II

estás
donde se multiplican
los silencios

estás

tan

allá

III

este amor
cuando el asombro
cuando la noche

este amor
desnudo siempre
parece de viento
parece de lluvia

pero este amos

en el desespero de la tarde atraviesa gritando la mirada

y
crece

biografia:
Francisco ROMANO PÉREZ
Nací en San Migule de Tucumán, Argentina. Escribo desde hace mucho pero comencé a publicar en el año 1996. hasta el presente he publicado diez libros de poesía,cinco de ellos recibieron premios nacionales. Estoy jublidado de la Empresa Ledesma, donde desarrollé tareas como químico microbiólogo. Actualmente desempeño el cargo de Director de Cultura de la Municipalidad donde resido, Libertador General San Martín, en el Departamente Ledesma, Provincia de Jujuy, donde resido desde hace cuarenta y tres años. He recibido numerosos premios provinciales, nacionale e internacionales y mis trabajos fueron publicados en revista y diarios del país y del exterior. Sou fundador del Grupo Aultural Amigos del Arte GRADA, que cumplirá, Dios mediante, el año próximo, 25 años de difusión de la cultura a través de las distintas disciplinas del arte.

franrompe@yahoo.com.ar