CUANDO MIRO HACIA ATRÁS

Cuando miro hacia atrás
Me veo borracho,
Acostado en el suelo,
Observando el techo mal rasqueteado;
Rodeado de cajas, libros, discos y botellas vacías.
Me veo fumando como un demente,
Intercalando risas descabelladas
Con llantos desconsolados;
Coqueteando con algunas de las formas de la muerte,
Mientras el humo sube y juega en la oscuridad.

Cuando miro hacia atrás
Me veo vomitando a media noche,
Lavándome los dientes y volviendo a vomitar.
Me veo elevando plegarias desesperadas,
Deseando poder creer en cosas
Que me son absolutamente ajenas.
Me veo esquivando mi imagen en el espejo.
Me veo perdido bajo la lluvia,
Buscándote entre las mujeres más desequilibradas
Que alguien pueda llegar a soportar.

Cuando miro hacia atrás
Me veo arrojando el teléfono
Contra la pared más lejana.
Me veo desesperado,
Aceptando trabajos imposibles
Que me obligan a arrastrar mi cuerpo en la madrugada,
Entre resacas devastadoras y un humor de perros.
Me veo rodeado de gente indiferente,
Como rebaños anestesiados,
Fingiendo ser alguien
Que definitivamente no soy.

Cuando miro hacia atrás
Me veo Cayendo,
Cayendo,
Cayendo.
Cayendo con los ojos demasiado abiertos
Como para suponer que estoy soñando.
Sostenido por un tenue impulso creativo,
Que apenas consigue mantenerme con vida.

Cuando miro hacia atrás
Así es como me veo:
Atrapado entre las palabras.
Exactamente igual que ahora.

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PIEDAD

En noches como ésta
No pido demasiado de la vida.
Quizás una rica cena,
Un buen vino [en lo posible],
Algo que ver en la tele
Y que no me rompas el corazón.
Camino como un tonto
De un lado a otro de la ciudad,
Pensando en qué decirte.
Nunca fui bueno con las palabras,
Pienso.
Y quizás hoy no aprenda a serlo.
Doy vueltas a tu manzana
Como un trompo de nadie,
Una,
Dos,
Tres,
Mil veces.
Hasta que me animo
Y toco a tu puerta.
Sé que lo voy a arruinar.
Llego con las manos vacías
Y eso está mal.
Un vino hubiese estado bien,
Siempre rompe el hielo.
Me siento a la mesa,
Mientras vos planchas
y,
Sin saber aun qué decir,
Pienso:
'El mundo está lleno de muerte,
Odio y maldad,
La vida es lo suficientemente corta,
Triste y torpe.
Y entender eso debería bastar
Para que las personas se amasen mutuamente.
Pero no,
Estamos demasiado ocupados en nuestros asuntos.
Somos cuadros dentro de cuadros.
Reímos,
Lloramos,
Cantamos bajo la lluvia.'.
Mientras vos planchas,
Mientras yo te observo.
Sin palabras,
Ni aliento,
Ni esperanzas.
Rogando,
Dentro de mí,
Un poco de piedad.
No sé,
'Juguemos a que nuestro amor está intacto
Y que nuestras diferencias no son tan importantes.'.
Y las palabras que brotan de tus labios,
Como de tu vientre,
Y todo aquello que no quería oír
Se vuelve un eco salvaje;
Rebota por las paredes,
Se arrastra por el piso,
Me toma de los tobillos
Y comienza a subir,
Lentamente por mi espina dorsal.
Y lo escucho,
Lo entiendo.
Y todo se vuelve vacío.
Un triste silencio de tumba.
Por un segundo no siento nada.
Trato de pensar en cualquier cosa,
Algo que me saque de ahí:
Una temerosa araña pende de su tela.
Los gatos arañan la puerta,
Afuera sopla el viento
Y es un viento frío.
Pero nada cambia las cosas,
Así como no las cambia el sol o la luna.
Sigo en el mismo lugar,
Observándote tristemente,
Mientras vos me rompés el corazón.
Quizás,
En algún lugar del planeta,
Alguna pequeña nación
Esté perdiendo su independencia.
Quizás,
Miles de miles de kilómetros de selva
Estén siendo arrasados por alguna máquina bestial.
Tal vez,
En alguna parte,
Un niño esté pisando desafortunadamente
Alguna bomba de tierra
Y haya volado en pedazos pequeños.
Quizás todo haya explotado en pedazos pequeños.
La tierra, el aire y el cielo.
Pero realmente
Nada de eso me importa.

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SOBRE TODO CUANDO NO ESTAS

«Conozco a una mujer que no se mete con nadie. Excepto conmigo, claro. Aunque cuando lo hace, sólo es para hacerme feliz ».

Los cinco minutos de fiaca antes de arrancar.
Cortarme la cara al afeitarme
Casi todos los días
Para estar suavecito para vos.
Mi ansiedad desmesurada.
Mis proyectos de relatos, poemas y canciones.
Las películas de Woody Allen,
Los libros a los que jamás doy una oportunidad.
Mis libros de Bukowski,
Una y otra y otra y otra vez.
Mis fallidos intentos por ser gracioso,
Tus carcajadas cuando lo soy sin habérmelo propuesto.
Tus sobres de cartas,
Tus apuntes mentales, tus amigos.
Mis dos amigos.
Mis manos frías en tu espalda,
Tus píes tibios sobre los míos.
Tu paciencia,
Mis estados de ánimo imposibles.
Tus lágrimas en mi hombro
Una y otra y otra y otra vez.
El vínculo entre la letra y el papel.
Por fin poder decir siempre la verdad.
Las velas, los sahumerios,
Las mismas tres o cuatro recetas.
Tus ganas de que sea yo quien te proteja.
Mis deseos de creer que lo consigo.
El pequeño y yo alimentando patos en la plaza.
Vos sonriendo.

¿Sabés?
Pienso en eso cada día.
Cuando me ato los zapatos,
Cuando subo al colectivo hacia el laburo,
Mientras cuento cada minuto de esas 9 horas de tortura.
Cuando me cepillos los dientes.
Cuando giro en la cama y no estás.
Sobre todo cuando no estás.
Como ahora,
Por ejemplo.

biografia:

Diego A. T. Herrera es un escritor y músico independiente de 33 años, que reside en la Capital Federal de Buenos Aires, Argentina. Creador de la obra multimedia A SOLAS CON TODO EL MUNDO , junto a Oma-Oma de ATEMPORAL, ha comenzado a vincularse con la escena literaria local, presentándose exitosamente en bares de letras como el TERRAZA , en el COMPLEJO LA PLAZA y en KABBALAH , Bar Cultural, en el barrio porteño del ABASTO , entre los años 2006 y 2007. También ha escrito una novela llamada MATEN AL CROUPIER y dos libros de relatos, TRES PASOS ANTES DE SALTAR y OTROS DELIRIOS. Aun sin publicar. Actualmente se encuentra trabajando junto al músico Gabriel Mary y la periodista y fotógrafa C.M. Mandel en la versión multimedia de TRES MUJERES . Una obra que encierra relatos, pensamientos, poemas y canciones, acompañados por imágenes y músicos invitados.

ivan_bury@hotmail.com