40 años Marionetas al fin, ni la función Ni el espectáculo volverán a comenzar. Lejos, un niño juega a la pelota, Su abuelo lo sube a una bicicleta... Hoy, 15 de marzo de 2000, Cualquier metáfora es una broma del tiempo,Absurda, gastada, triste. Pronto, hará el inventario de sus días Sentado en un sillón frente a un biblioteca muda. Ante el resplandor de unos leños, Beberá una ...
40 años
Marionetas al fin, ni la función Ni el espectáculo volverán a comenzar.
Lejos, un niño juega a la pelota, Su abuelo lo sube a una bicicleta...
Hoy, 15 de marzo de 2000, Cualquier metáfora es una broma del tiempo, Absurda, gastada, triste.
Pronto, hará el inventario de sus días Sentado en un sillón frente a un biblioteca muda. Ante el resplandor de unos leños, Beberá una taza de café, fumará en su pipa;
Quisiera dormir mansamente en lo más limpio del silencio.
40 Ans
Enfin, on devient des marionnettes, Il n’y aura plus de représentation.
Au loin, un petit enfant joue au ballon Quelqu’un l’aide monter sur son vélo.
Aujourd’hui, N’importe quelle métaphore est une blague du temps Absurde, triste, usée.
Bientôt, assis devant la bibliothèque muette, silencieuse, Il ferra l’inventaire des jours passés.
Devant les bûches flamboyants Il prendra une tasse de café et fumera une pipe.
Il désirait s’endormir Calmement Dans le coin le plus immaculé Du silence
A LA MUJER DEL VIOLÍN
Aquél violín que compré en una subasta en el 2000, te acompañó mientras estudiabas en Francia hasta tu primer concierto en Berlín.
Ahora está allí, en su estuche marrón reclinado en un sofá en el centro del living.
Hubo mucha pasión, lo sé. Despedirte fue tan triste que cuando lloraba, agradecía las lágrimas porque me hacían sentir vivo.
Hubo pasión, lo sé. Resulta difícil olvidar el erotismo de una pelirroja. Todavía atesoro ritos sutiles, sabores singulares.
Vagabundos, fuimos gastamos los años zigzagueando: acierto-error, acierto-error.
Hoy mi espíritu y tu violín laten al ritmo de un mundo sordo, donde la locura se ríe a carcajadas de la verdad.
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Antes de la medianoche del miércoles de aquél año bisiesto, la luna estuvo coronada por Saturno y Regulus.
Durante cincuenta minutos, en una zona de penumbras, el planeta del anillo tiñó de rojo la luz del sol, a la derecha, hacia abajo.
Muy cerca, a la izquierda, apareció la estrella de la constelación de Leo con su aureola amarillo azulada.
Sólo pude recurrir a ti, poesía, como un acto de devoción, un anhelo de pureza.
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LUNA INDIA
Brilla Selene en una cuna de plata mientras su luz asciende la espalda de la noche.
Te acordás cuando hicimos el amor en el Río Quilpo y recitábamos a Keats ?
'A thing of beauty is a joy forever'.
Sí; rozar por un instante la belleza es un goce para siempre.
Déjame volver, recostarme en tu vientre y esperar la aurora, un nuevo día.
Estaremos juntos otra vez ?
Maybe, perhaps, peut être.
Coronémonos de azucenas, crisantemos, rosas rojas.
Hartémonos de licores, perfumes silvestres y salvajes.
Que mi palabra sea testimonio de nuestro regocijo.
Al leerla, tengo la sensación de girar, como si soñara pero lo eterno sucede y no adormece.
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A LA MUJER DEL VIOLÍN, 20/02/08, LUNA INDIA por ALFREDO LEMON
biografia: ALFREDO LEMON, Córdoba, República Argentina, 1960. Abogado. Como Profesor de Filosofía ejerció en la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la Universidad de Córdoba y fue miembro del Ateneo Filosófico de Nueva Córdoba. Continuó en la docencia en la cátedra de Derecho Constitucional en la Universidad Blas Pascal; en la cátedra de Historia de la Cultura en la Universidad Católica de Córdoba y en la cátedra de Teoría de la Comunicación en la Facultad de Ciencias Políticas y Relaciones Internacionales.
Obra poética: Cuerpo amanecido, 1988. Humanidad hecha de palabras, 1993 Sobre el cristal del papel 2004.