El imperio del amora una muchacha que no tiene nada de poesíasólo sus labios hirviendo en mi bocay su piel ardiendo en mi cuerpoAmo a la muchacha que tiene la piel del marcon sus vaivenes con su serenidad y su arrebato[amor con sal, amor salado]La misma que revuelve su cuerpo en la dulce arena invernal[amor helado y dulce]Amo su cuerpo de agua con su temible inmensidaddonde flotodonde navegocon ...
El imperio del amora una muchacha que no tiene nada de poesía
sólo sus labios hirviendo en mi boca
y su piel ardiendo en mi cuerpo
Amo a la muchacha que tiene la piel del mar
con sus vaivenes con su serenidad y su arrebato
[amor con sal, amor salado]
La misma que revuelve su cuerpo en la dulce arena invernal
[amor helado y dulce]
Amo su cuerpo de agua con su temible inmensidad
donde floto
donde navego
con mis escoriados remos que son mis propios huesos
Amo a la muchacha que tiene la piel del mar
y un nombre de sangre y carne encendida
que grita que jadea que sueña
que tiene un camino un pueblo una ciudad
un parque desolado donde reír o llorar
Amo a la muchacha que no existe y que existe a la vez
en la germinación más pura de la palabra
en la sensación más escandalosa de la piel [que no es del mar]
y la elevación de un alma blanca como una arma blanca
que se hunde
en el desencajado y turbio cerebro
de quienes sueñan con los ojos afilados de rabia
en tanto me sumerjo en mí
en esa inmensidad onírica lleno de astros y cielos coagulados
formando una rosa sempiterna con nuestros rostros
rostros rebeldes de tanto amar
Amo a la muchacha que no habla
y hace cosas oscuras con su cuerpo ondulante
mientras algo bello y duro se introduce en él.
Amo a la muchacha subversiva
de piel desgarrada y corazón encendido
de donde brotan ráfagas heladas.
Amo a la muchacha de Culebras, del Perú, de América y Occidente
Amo a la muchacha de Oriente que escribió el poema más hermoso
con la sangre de sus entrañas
entre cuerpos inflamados y vaginas desolladas
con la invasión de un imperio bastardo
Amo con el corazón ardiente de un joven guerrero saudí
entre geranios y kalachnikovs
donde las torres gemelas de sus senos arderán en mi boca
y nuestros corazones estallarán como dulces granadas de rosas
y nacerán de las cenizas, un nuevo imperio
el imperio absoluto del amor
Soy el sobrevivienteSoy el sobreviviente de aquellos
que sienten el dulce veneno de la poesía,
los que envenenan su espíritu a diario
en los campos insondables perfumados de mujer
en bares abiertos donde arde la soledad
y resplandece la muerte en el espejo de una navaja
Ya no tengo palabras ni luz
en este pedazo de solar ajeno
donde habita mi cuerpo
despedazado de carne y espíritu
Tengo el estómago estrangulado en el vacío
donde la comida llega convulsionando a mierda
Mi cuerpo es un infierno arrasado por los años.
Tengo la cabeza galopando con una pesada maldición
y busco una estación aislada dónde dejar mis temores
dónde despercudirme de este mundo podrido
La gente enciende sus ojos terribles de brujo
y hace caminos incongruentes
con mis pasos anticipados,
toco todas las puertas que no se cierran
pero ya nadie las habita
el tiempo no existe en los umbrales
El sol se ha congelado como una esfera de hielo
la noche va despojándome de mi propia sombra
siento como si me desprendieran la piel
siento mis huesos crujiendo entre el polvo.
Busco una salida desde esta copa hirviendo de penas
en las madrugadas sucias y jadeantes
esperando la mañana ojerosa y desaliñada
con su eterna resaca revoloteando en mi garganta
Y detrás del espasmo de la memoria
donde los minutos crecen desesperados
se rompe el encanto y todo es oscuridad
salvo tu corazón encendido dentro del mío
anunciando el último asalto a la vida.
HumanidadHeridas luces que mueren
en la vasta geografía
de un mundo que amanece
con la sonrisa destrozada a mitad del sueño
Nuestros ojos hacen una columna de fuego
con toda la humanidad.
La vida a veces pesa
como una inmensa roca
roca oscura hundiéndose
en las pantanosas aguas del sueño.
Máscaras de humo denso
flotan en un tiempo
en que un soplo las despinta hasta el alma
Alas abiertas de la noche
el mundo regresa de su huida
entre pedazos de sol oscurecido.
Ciudades hundidas en sus fosas
poblaciones de miradas paralíticas
rigurosas palabras germinando
de las cicatrices de la tierra
con la carne viva de Hiroshima
y la sangre fresca de Afganistán
Iglesia que consagra el dulce pecado de una granada
mandíbulas de aire donde se ahogan mutilados
niños de voces rotas perfumados con sangre
Al anochecer
el dios imperialista invadirá la morada del sol
se pudrirán las cartas al Vaticano
el Pontífice morirá con la metralla al cinto
y el mundo se acostará nuevamente
en su lecho de cuchillos ardientes.
biografia:
Teofilo VILLACORTA CAHUIDENACIO EN AIJA-ANCASH 1966 ESTUDIOS EN LA ESCUELA DE BELLAS ARTES DE LIMA Y LA ESCUELA DE FORMACION ARTRISTICA DE ANCASH. ES PROFESOR DE ARTES PLASTICAS Y EN CUANTO A SU LABOR LITERARIA HA SIDO ANTOLOGADO EN ALGUNOS LIBROS DE POESIA NACIONALES, ADEMAS HA PUBLICADO: 'NOSTALGIA DESDE LOS ESCOMBROS' POESIA, 'FLORES EN MI CELDA' POESIA, 'AVENTURA EN MAREA CALIENTE' RELATOS Y ' DE COLOR ROJO' RELATOS.
kawide66@hotmail.com
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