Mis amigos
Jamás supieron de mí
dudaron entre la soberbia y la holganza
se militarizaron de tanta deshonra
se hicieron de poco a poco pequeños
diletantes de la amargura
de sueños inconclusos y maromas desenfrenadas
No sabían
pobrecitos
que había sangre más allá de sus corazones
y que el mío era grande
a pesar de estar solo
envidiado
atacado
desolado
Pobrecitos mis amigos
los que siembran ausencias sin proponérselo
sin saber de sí
Pobrecitos los lugares que nunca visitábamos por timidez y perjurio
Pobrecitos los amigos que me han dado el corazón
porque mueren de darlo
ignoran mis argucias
mi manera de morir al día
mi siempre puerta abierta como boca deslumbrada
Pobrecitos los amigos míos
que siempre ignoraron que mis labios padecieron y murieron de silencios
cuando exploté de cansancios en el desenfrenado amor de todos los días
el paraíso terrenal del afecto
Pobrecitos mis amigos que de serlo siguen estando solos
a pesar de mi corazón siempre dispuesto a regalar latidos
sangre
y de vez en cuando
un puñal de verdades traperas

Estupideces

Yo creí en aquel mundo que se desmoronaba
¡eran los setenta...!
Arañé con mis uñas cada palmo de roca cuando la gravedad derrumbaba todo
creí en una humanidad hipotética
hecha con ladrillos de esperanza
y quijotadas de agua dulce en medio de la mar
Me hice de agallas
de estupideces bien dichas
de discursos bien plantados en el púlpito
en los mítines políticos
de botas guerrilleras urbanas y rurales
de hermanas y hermanos asediando el fusil y las samotanas de las huelgas magisteriales
Fue temeraria la pretensión de colocarle pétalos a las espinas del enemigo
intentar nuevas formas de inmortalidad entre los sicarios
Solíamos arriesgar el todo por el todo
entre novias principiantes
adolescencias ignorantes
y colillas mal fumadas…
pero éramos muchachos de guerra
de guerrilla
de muertos en las aceras

Nos gustaba ir a silbar a la orilla de los ríos desahuciados
mientras el efecto invernadero cuidaba nuestros rosales
Y aprendí que nadie puede cosechar colores si no siembra olores
que hay que regar la lluvia
que hay que hacer puentes entre enemigos para seguir subsistiendo
aprendí las técnicas de las rocas cuando todos inventan desfiladeros
Mi generación supo hacer milagros con la fe sobreviviente
Los idiotas hicieron sus líderes y ofrendaron su vida por ellos
por las cárceles clandestinas y los comandantes maltrechos
Yo vengo de donde asustan
del amor malversado
vengo de los cimientos de una ciudad destrozada
de los pocos sobrevivientes de la hecatombe
Y sigo silbando
sigo creyendo aunque me crean loco
sigo velando la noche
porque conozco a los idiotas que mintieron
a quienes lo hicieron primero…
y con todo el dolor lo digo
con los años
aprendí a ser uno de ellos...

biografia:
FRANCISCO FIGUEROA. Periodista salvadoreño, nacido el 4 de octubre de 1960. la
Inicia la carrera de locutor en 1982, en la emisora católica YSAX que volvía a transmitir luego de ser dinamitada por la dictadura militar de su país.

Durante la guerra civil de los años ochenta se integra a la fundación del partido Movimiento Pupular Social Cristiano MPSC, donde funge como encargado de prensa y propaganda. A finales de la guerra, después de haber trabajado en la fundación del La Convergencia Democrática, se retira de la política para dedicarse de lleno a la locución.En ese período inicia la composición de temas musicales, habiendo lanzado canciones de su autoría, y haber grabado un disco con el nombre artístico de Clemente San Juan.

Trabaja en producción para medios de comunicación radial, televisiva e impresa

A partir del año 2000 comienza a escribir poesía, habiendo publicado su primer poemario 'Poesía Corriente de un Hombre Común', bajo el patrocinio de la Imprenta Nacional. Ha publicado también un ensayo denominado 'El Pulgarcito en la Globalización', acerca de la comunicación y la cultura en la globalización, dos libros de cuentos infantiles y otro libro para la enseñanza de locución, llamado: 'locución Profesional'.

chico_figue@yahoo.es