NO SILÊNCIO DAS RETINAS



Hoje nos deitamos ao mesmo tempo. Há dias em que me deito antes só para ter o prazer de fantasiar, enquanto tu caminhas pela casa e organizas trabalhos dos dias vindouros, disponibilizando tempo para nossos passeios com o cão, nosso olhar estrelas no terraço, cinema, lentas danças, caminhadas pelas avenidas floridas [nosso amor é como cacho amarelo de jasmim], refeições luminosas e tantas outras coisas tão nossas que ninguém saberá senti-las. Depois vem aquela sensação quase infantil de ouvir teus passos se aproximando, sentir teu cuidado ao me cobrir, a ternura doce ao beijar meus cabelos e ajustar-te ao meu corpo, na certeza de não atrapalhar meu sono. E eu finjo, finjo dormir, só para estar desprovidamente entregue aos teus cuidados.

Logo, sinto tua respiração na minha nuca e tento resistir, mas nenhuma promessa de sono seduz mais que o toque do teu pé por baixo do lençol. Uma intimidade que me revira, e eu vou me encostando, me roçando nos teus dedos, corpo manhoso e feiticeiro num jogo secreto de quer-não-quer, vem-não-vem, faz-não-faz... Sinto cheiro de terra, de algas no fundo do mar, noite se desintegrando, átomos dispersos e os calmos despojos do amor. Para sempre as nossas mãos amalgamadas. Para sempre as promessas. Chuvas secretas de teus lábios, és meu, sou tua.

No entanto, em dias como hoje, quando tudo foi premeditado, fica essa desarrumação. Garrafa de vinho embaixo da cama, taça embaixo da torneira, pé de sapato perdido, cadê a roupa? E a gente transpirada, com preguiça de tudo, meio rouca, meio mole... e tu, como um menino, encolhido nos meus braços, transpirando cansaço, sonhando o sonho dos bem-aventurados. Aqui neste quarto tecemos o fio de nossa história. Cada célula é um poema. Amo-te tanto, que tento lembrar uma canção de ninar para te aninhar no meu abrigo. Amanhã quando as flores se abrirem ao orvalho das pétalas, na hora em que as calêndulas se colorirem com um amarelo-luz e o sol perfurar os telhados das casas e entrar pela nossa janela, tu te levantarás da cama devagar e com olhar de silêncio tocará a porta da minha alma. Sempre ouço a voz do teu coração, mesmo quando ela tem escalar o vento dos oceanos e esticar-se toda no infinito para me fazer acordar deste sonho.

COREOGRAFIA INVISÍVEL


Não sei o que pensam os pássaros quando, nas tardes de sábado, dormem sobre os fios de alta tensão. Os pássaros têm sábados frustrados. Todas as coisas que podiam ter sido, não foram. Também não sei o que pensam os homens enquanto dormem os pássaros pelos sábados adentro. Sei que os homens têm insônia e fecham janelas. Instituem a escuridão, apagam as palavras e desintegram-se em longos silêncios. As coisas que poderiam ter sido? Não têm importância. Em qualquer tempo há fios de alta tensão e pernas de mulheres com sangue fervendo. Tantas que chegam a ser ignoradas. Despojos do amor? A desproporção criou homens-deuses vulgares e divinizados. Criou profissionais especialistas em argumentação. Braços em torno do pescoço, bocas de estátuas coladas e música para preencher os vazios. Mas o objeto deste texto é o amor. O sujeito também. Amor em construção. Quatro paredes lentas e penosas do lado de cá do horizonte onde pretendo improvisar ninhos e desprender pássaros do sonho.

Mas o tempo urge, razão pela qual me deito, mesmo, à terra. Todas as coisas se revelam e se negam continuamente. Finjo não perceber. Repouso minha cabeça sobre o seio da ignorância. A física rodeia os meus limites. Há coisas se encontrando também fora de nós. A ficção quer escrever minha história. Que imagem faria? Oh! vida, esse tempo desperdiçado dentro do olhar. Minha única tristeza não é triste. Incongruência? Limpe os olhos que este texto tem a loucura da forma. Plasticidade e linguagem. Os literatos, os eruditos e eu, e nada de concreto. Que sabemos sobre os pássaros frustrados sobre o fio de alta tensão? Somos carentes de amor, sexo e sonhos. Somos carentes de sabedoria. Um dia Deus apareceu homem entre os homens e o crucificaram. Daí meu medo de existir. Daí esse silêncio áspero de Sábado. Meus conflitos me apequenam. Gritos surdos por dentro. Somente as palavras são capazes de secar as lágrimas. Palavras e dedos. Dedos escalavrados pelo tempo percorrendo traços e linhas do meu rosto. Doce ternura para quem partiu todos os espelhos e já não mais se reconhece. Eu que tenho em mim o movimento dos outros, o conhecimento dos outros, o idioma dos outros, a reação dos outros... eu sulcada pelos outros e estrangulada pelas minhas próprias mãos. Só o amor me salva. Só o amor produz essa lentidão sagrada de observar pássaros cheio de vôos. O amor sabe de cor os vôos e os movimentos. Conhece o lugar, o istmo onde os homens choram. Os homens são belos, sobretudo, quando choram. Homem-mar numa ilha de chuva. Uma imagem onde me completo. Não totalmente. Uma mulher satisfeita traz em si um ponto final. Eu tenho vocação para reticências e excessos. Amanheço e todas as bocas se abrem. Famigerada fome de idealismo. Não nos basta a vida?

O pássaro olha com todos os olhos, mas nada avista. Tem os sentidos esquecidos. Esqueceu-se de quem era, de como era... só sabe cantar, cantar. Se respirasse uma idéia, tornar-se-ia gente com todo niilismo inerente. Gente que nega qualquer coisa a qualquer hora. Que nega a palavra, a raça, as idéias.. gente que nega a cruz, a história, a colonização... gente que ignora as tardes de sábado quando discretamente um pássaro voa estabelecendo ligações entre as coisas visíveis e invisíveis.

Pelos caminhos da noite



“A noite é triste”. Li isso em muitos livros. Nas linhas ou entrelinhas, sempre um vazio entre um sol e outro. Falta de reflexo nos olhares. Desejos partindo. Dor estendida na folha da árvore que a moça apanha por não ter nada mais a fazer. Um tédio desolado entre os verdes da esperança. Que falta faz os lenços usados para o adeus! A vida é tão rápida que não sobra tempo para eles. Mastros de navios, quilhas de veleiros, soltar âncoras, vapores...

Ontem o mar passou por aqui, mas ninguém conservou intacta a memória. Cobrimos, tão logo, os sonhos com um chapéu. Ficam apenas os flashs. Um apito aqui, uma luz piscando acolá, um latido rasgando o tempo. As histórias adormecem numa necrópole. É preciso falar rapidamente para não se esquecer o que veio dizer. Compete-me assim, sem pensar muito, dizer que morri várias vezes. Várias vezes bati à porta de Deus. Várias vezes, ressuscitei. O mundo? Permaneceu deitado diante de mim como uma terra de sonhos. Passagens e paisagens, tempo e vento. Encontros. Fui tão longe, e voltei com um vazio no peito. As elipses deram ao verbo uma chance de escolha. Escolha é uma palavra enganosa. Ninguém escolhe morrer embaixo de uma árvore. Líber! muitos sonhos morreram descritos nas entrecascas das árvores.

Tão tristonhas as noites que já não voltam! Tão estranhos os beijos relembrados depois dessas mortes! Beijos profundos. Penetrantes como o gorjeio de um pássaro a desobstruir ouvidos surdos. A vidraça, hoje, é um quadro que reflete alguma vingança divina. Traços agudos cortando horizontes. Fio de uma navalha invisível abrindo os abismos da alma. Pontos de silêncio respingados pelo chão.

Um anjo alado corta o vento, a luz e depois sorri. Toca minha alma com dedos invisíveis. No infinito, estrelas trocam palavras e a lua cheia, silenciosamente, dá o ar de sua graça. Danço nas nuvens de minhas emoções. Acordes de flautas, assovios de brisas e sinais de um mundo vivo, tão vivo que chega a assustar. Minha consciência de vida exterior nunca alcançará tamanha lucidez. Meu viver se reduz a esperas. Espera de que os minutos materializem-se à moda imperfeita dos homens e eu não esteja tão cruamente viva, e tão duramente exposta a essa claridade dos corpos celestes. Minha vontade, como ser perecível, é vencer a luta primária que me conservará sempre primária. Vida insana, quase inanimada.

Hoje o pensamento é uma chuva fina caindo devagar. Meu corpo é um cais velado pela solidão. Vale a pena morrer toda noite por alguns segundos de um olhar. Bater a porta de Deus para ser tocada com palavras. Registrar-me no núcleo de uma oração em que o desejo etéreo e líquido escorrerá pelos braços. Um planeta distante espera. Um corpo isolado busca ternura. Idéias perdidas em lacunas de vida. Iludida, existo com minhas fantasias entaladas na garganta da noite.

Biografía:
Lucilene Machado – Mestra em Estudos Literários pela Universidade Federal de Mato Grosso do Sul, Especialista em Língua e Literatura Espanhola pela Universidade Complutense, publicou as obras:

O gato pernóstico – literatura infantil – Editora Lítteris, Rio de Janeiro.

Plântula – poesia – Editora da UFMS, Campo Grande - MS

Fio de saliva – contos - Editora UNEMAT, Cáceres MT.

Claricianas – minicontos – Editora 7Letras, Rio de Janeiro.

Claricianas - minicontos – Editora Firmamento, Lisboa – Portugal.

Também possui artigos publicados em Itália, Espanha, Argentina e Venezuela. Ministrou palestrante em várias partes do Brasil, Assunção e Portugal. Atualmente atua no departamento de Letras da Universidade para o desenvolvimento do Estado e da Região do Pantanal - Uniderp em Campo Grande – MS.

Membro da Academia Sul-Mato-Grossense de Letras e da FALA – Federação das Academias de Letras e Artes de Mato Grosso do Sul.



Alguns links com publicações suas:



http://www.margencero.com/articulos/articulos3/madrid_lucilene.htm

http://www.elcoloquiodelosperros.net/laespanolainglesa.htm#lucilene

http://www.marenostrum.tv/index.php?option=com_content&task=view&id=142&Itemid=30

http://www.verdestrigos.org/sitenovo/site/resenha_ver.asp?id=191

http://www.margencero.com/relatos/rosas_rojas.html

http://www.acletrasms.com.br/texto.asp?ID=5

http://www.releituras.com/lumachado_mulher.asp

http://www.lunaeamigos.com.br/lucilene/coreografiainvisivel.htm

http://www.avozdapoesia.com/vozapoesia/poemas/mulheres_de_idade_media.php

http://www.pucpr.br/comunicacao/atualiza/arquivo/12/para_ler.htm

http://www.bestiario.com.br/13_arquivos/O%20ciclo%20de%20um%20vocativo.html

http://www.triplov.com/letras/Lucilene-Machado/index.htm


lucilenemachado@terra.com.br