DE TRAVESÍA POR LOS EDENES

Transita la regresión,
deszambullidos cuerpos insumerjos,
en bitácoras escritas por pluma diabólica,
ni embeleso de sirenas esbeltas...-¡falsos encantos!-
Nunca salió el barco del puerto en mares de sangre,
para escribir con la misma pluma,
Filosofías de encantos, -¡Qué hipocresía!-
que no regreso a la orilla del anhelo
incoherencia del lánguido viento,
aun tiene Eolo el sentimiento de culpa,
del continente apartado de su pangea.
Nadie navega sin mirar atrás
rasgando vestiduras en favilas de un averno.
-¡Hay cancerbero, estrago de tu agudo diente inciso
para destrozar los cuerpos!- Tus bocas languidecen
por falta de corderos.-¡Tus lenguas de víbora están sedientas!-.
-¿Existiendo más edenes?-, -¡Habrían más infiernos!-
-¡Estás cansado en la fosa más profunda!-
Donde Poseidón no puede derramar lágrimas.
en el oscurano testamento de un Hades alicaído.
Atlas cansado del peso filosofano no cumple la condena.
El buitre humanizado pleitea como siempre en el subterráneo,
ya no lo hace a tajo abierto, -¡ya no es más un águila!-
Retoma fuerzas incontenibles para sostenerte de tanta abadía.
-¡Es lascivo!,. dioses mitológicos,.
convencerles, para volverles cristianos.
Es sacrilegio, confundirte oh Zeus,
Y darte un sueño diferente en copa de madera,
concediéndote el trono Luzbel,
un trono de bronce con brillantes de vidrios,
igual da,.-¡Quién les hizo dioses!-
Esclavizadores de conciencias,
quien fue el del primer rito
que institucionalizó el golpe en el pecho.
Con acción en contra de imponernos
durantes nuestros cinco millones de años de evolución,
crudezas de no desafiar al sol.
-¡Una voz de auxilio al prometeo perseguido!-
-¡Da miedo nacer, porque morir es espléndido, al revés!-
-¡No afrontar la realidad acusadora de conciencias
es volver al vientre de la Madre Santa!-.-¡Una tierra híbrida!-,-¡Asesina!
donde el hombre crea a imagen y semejanza su propia duda,
ya juega a ser omnipotente y es complacido
cuando de pronto asustado en su sombra inquiere compañía.
Detrás del ser más perfecto hubo un humano
vestido de harapos y pieles de abrigo
bebiendo mares de sangre,
a expensas de que en el Santo Libro
lo antes mencionado
estaba prohibido.

CARNICERO

Eleva el verdugo, hachas, bisturís, sierras,
cuanto más cercene al cordero negro su tronco,
una raja de profunda espera,
de ira incesta
al igual que el pecado primigenio
recae indestructible.
¡Guillotinados todos por su deseo!

Una rosa gimiendo
corre en su iglesia noctívaga
al profano cementerio,
una zorra astuta come borrascas,
cerros, ciudades, gentes, niños, pulgas, piojos, suciedad,
y con todo este amor,
el asqueroso rabo...
agua sagrada
esparce bendiciones.

¡¿Tú,...pensaste que el frondoso árbol del cual somos raíces,
su belleza insana en forma de gusanos te salvará?!
¡Mentira!
Por el camino vas
con su agonía,
su yugular trícela,
su sangre azul trombótica
su ojo tinto, vidrioso, indeleble, ausente
¡Arrancada está.!

Y embestida en su sombra roja
al vacío fue a dar,
aún no impacta superficie,
seguirá y seguirá cayendo
hasta el sinfín,...incertidumbre universo
y con inapelable hacha
nuevamente un carnicero,
en ruedo
a suerte suprema
tenderá el florete,
cinco mil millones de manos
veinticinco mil millones de dedos adanes
ensortijados de Oro,
blandirán la estocada
al corazón del mundo
en sol menguante.
Alejaos a un nuevo cielo...

No eres tú
No.,
Tampoco el viento de tu aroma comparado con la fantasía
A óxidos
No.
Ni es el tiempo derramado en mi delito dantesco
O las gotas estallando en tu lecho a tertulia
No es tu cintura volátil a perfecta avispa
Ni las décimas a fermento
Y tampoco las penas
Con sonrisa de lagarto.
No eres tu comparada
Ni el don del egoísmo de la gente.
No es quien al tocar la ira
Descubre que en el hoyo
Es victimado en el anzuelo.

Ahonda adolorido
La noche prohibida de un duelo
Sin nombre, caídas como azar
Y sabor a trova
Navegando diabólicamente al desnudo ímpetu
Subreal,. onírica.
Clavando el cincel venenoso.

No eres tú
Tampoco tu olor a Dios detestable
Y ángeles invertebrados
O vírgenes sin costillas.
Son para nadie inexistencia
Y yo en el éter vigilante.
No eres tú piadosa mentira
La respuesta es siempre simple
No eres tú
Es tu Amor.

biografia:

Moshenga VIII Cabanillas Pérez
Caxamarca-Perú
San Pablo de Caxamarca, 1976. Cursa estudios superiores de Ingeniería Geológica en la Universidad Nacional de Caxamarca. Cofundador del Círculo De Poesía \'Entre Números Y Letras\' Perteneciente a la Facultad de Ingeniería de la Universidad Nacional de Caxamarca. Participó en el VII Encuentro de Poetas en Caxamarca denominado \'Ricardo Ravines Mondoñedo\', Noviembre 2005. Fue publicada una muestra suya de Poesía en la Web de la revista Madrileña Voces, enero 2006 y una segunda muestra bajo el nombre de \'Tirajes Erráticos\', en la misma revista, en Julio del 2006. Con la Asociación Cultural TRESCE organizó el taller \'Poesía y Malestar: \'El Arte Como Bastión de Libertad\', Caxamarca Febrero 2006, con el poeta Pedro Favarón Peyón. \'El Diario de un Soldado\' es una recopilación de algunos poemas escritos en el periodo 1996-2005, así como también está pendiente el poemario \'Infierno de las Moscas\' Negras, y la novela \'Siguiendo la Locura\'. Contacto:

moshengo@gmail.com