La sombra del domingo
Gabriel Vega Real

Los jueves el tiempo se detiene, surgen la poesía y los amigos.
Antonio Deltoro
Sin moverse se quedarán
hasta esa hora melancólica
en que, empujando al sol oblicuo,
al fin se instalen las tinieblas.
Las Flores del Mal, [Los Búhos] Charles Baudelaire

La sombra del domingo es tan lenta y silenciosa que me cabe en la palma de la mano. Sombra que no huele a los pasos recién bañados de mi vecina ni saborea un trago de poesía. Es tan larga esa sombra que todavía se me suda en las palmas de las manos; manos que no buscaron ni la Gillette ni el Palmolive ni el estropajo ni la Colgate ni el pantalón recién planchado ni la playera con olor a Suavitel.
Sombra vestida con una camisa embarrada con retazos de Las Flores del Mal de Baudelaire y pantalón caqui manchado de Las Aguas del Jueves de Deltoro.
La madrugada del domingo no le abre la puerta a la poesía que sabe a tragos de ojos negros a gajos de Vallejo a mordidas de Huidobro a migajas de Cabrera Infante y mate de Quiroga
Todas las madrugadas del domingo suenan a llaves espantadas hurgando en la reja de la entrada, suenan a aprendices de suicidas que no se matan con la belleza serena de los poetas que se suicidan los domingos.
La sombra del domingo es distinta a la sombra de los lunes poco antes de las doce de la noche, cuando en las calles de la calle, en donde se cocinan los poemas, se adereza la poesía, se cosechan los Cangrejos de Isabel, maduran las Alas de Cuervo de Alejandra, y se degusta suave la Conciencia de Mónica.
La sombra de la madrugada del domingo, no tiene el olor de la cerveza de ojos negros de los martes, o los labios acoñacados de los miércoles, o el cuello amartinado de los jueves, o el vientre sabor a ron de los días viernes. Tampoco tiene el sabor de café veracruzano del fin de semana por la tarde, ni el sabor de licuado de nopal con jugo de toronja de los lunes a las diez de la mañana.
La madrugada del domingo es tan generosa, que su sombra se extiende hasta el anochecer del sábado, después de la última taza de café. Es tan pródiga que me acurruca entre el montón de Las Flores del Mal de Baudelaire y me ahoga en Las Aguas del Jueves de Deltoro. Es tan lenta y silenciosa la sombra del domingo, que después de muchos ayunos de poesía, me cabe completa en la palma de la mano.

Poexpiración
Gabriel Vega Real

Morir con la dulzura
del rubor de tus caireles;
morir tan suavemente
como el rugir de tus pestañas.

Apuñalado con tus ojos
herido por tu pelo
sangrando de tu aliento.

Fallecer muy cerca de tu oído
sepultarme entre tus muslos.

Expirar en ti; espero y
resucitar en tus entrañas.

Pedazo de piedra.
Gabriel Vega Real

Qué sos
pedazo de piedra
arrancada con las uñas

Dime qué sos
triángulo de pliegues perfectos
arrullando la mirada

¿Acaso sos
la piedra de los sacrificios
con la panza boca arriba?

¿O sos
la noche que me ronda la espalda
agazapada en la puerta?

Tal vez sos
dos pechos de piedra
lava endurecida en mis manos
polvo en jirones regado
o una gota pegada en la roca
o la roca pegada a la gota.

Dime qué sos
pedazo de piedra
que haces que me duelas tanto
en este domingo tan largo.

biografia:

Gabriel Vega Real nació en la Ciudad de México el 26 de mayo de 1954. Actualmente radica en la Ciudad de Querétaro.
Egresado de la Escuela de Escritores de Querétaro en 2004.
Ha publicado en diversas revistas y diarios culturales, así como participado en eventos culturales del Querétaro
En 2003, publica 'Nueve Días'
Finalista en 2004 y 2005, En el concurso de poesía convocado por el Centro de Estudios poéticos de Madrid con los poemas 'Epitafio' y 'Dieciocho capas de pintura'
En 2006 publica el poema 'En el octavo día' en el libro 'Por amor al Cimatario'
En 2007 El Fondo Editorial de Querétaro le publica el cuaderno de cuentos 'El Vendedor de Poemas'
Director de el Boletín literario El Bozal, en donde publica el poema 'La sombra del domingo'

gabbo56@hotmail.com