POEMA OJALA
de Fernando Estévez Griego

Ojalá
que nunca se pierdan
esos pequeños instantes,
que me hicieron,
me hacen,
y me harán amarte,
cada día que pienso en tí.

Fuiste, sos, y serás,
uno d´esos trozos delicados.... ,
pequeños, frágiles, dulces y alegres,
que viven dentro, muy dentro de mí,
y q´ a veces saco a la luz,
para que me llenen tan solo, de vos,
mis momentos.
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POEMA IV
de Fernando Estévez Griego

Tu tiempo, ya no es mi tiempo,
porque tus horas, ya no son mis horas.

Tu risa y la mía, ya no son una sola,
aunque tu tristeza, aún sigue siendo mía.

Tu mano, ya no se toca,
a cada instante, con mi mano,
porque el espacio q' hay entre las dos,
es más grande que la distancia,
que nos separa.

Pero hay entre tú y yo,
un montón de cosas no dichas,
q' el tiempo de a poco, hace borrar.

Pero hay más q' eso, entre los dos,
hay, un vacío, un gran vacío,
que no podemos llenar.

Porque no estamos dispuestos,
porque estamos cansados,
muy cansados,
y, tenemos miedo, mucho miedo,
de seguir siempre en lo mismo.

Porque tus sueños, ya no son mis sueños.

Porque tus verdades, nunca fueron mías.
Porque mis verdades, nunca fueron tuyas.
Porque no nos conocemos.

Porque tú, ya no eres ella.
Porque yo, ya no soy él.
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POEMA SIN NOMBRE
de Fernando Estevez Griego

Era Dios q' estaba en todas partes
y en tu cuerpo de mujer
se movía bailando
la luna de tu sonrisa.
Busco mi vida entre los instantes que dibujan
los cuerpos de los seres humanos que transitan
mi mente en la sensación de tus días
de tus ojos, y al tiempo q´ te quería
cuando el sentimiento nubla razón...
y te hace un pedazo del sendero d' amor.
Hoy vi a Dios en todas partes y nunca creí en él.
Pero me tomo de la mano y me viajó a todas las cosas.
Me dijo que como hombre era una palabra entre
millones de sonidos.
Que no había nada mas que mi propia Mente.
Hoy estaba manso [ahí, él] en la sonrisa de los pobres
en el aburrimiento de los ricos y en la cumbre de su
poder,
junto a las putas, que hacían de terapeutas sociales.
El era el anciano que toda gran ciudad ignora
y el niño indefenso que nace. ..... Esta ahí, él.
En el dolor de todo agonizante.
Y en la comida imaginada del hambriento.
En el dinero del banquero, en la espada del soldado.
Entre los dados y cubos, en Dali, en Miró y Picasso.
Hoy era un montón de colores que me invadían
sin pedir permiso a mis ojos.
No estaba Benedetti, Onetti, ni Galeano
Sólo Rosa Luna bailando.
Y las estrellas me repetían te quiero tanto, y sin
embargo.
La vida entera era él, y él era todos.
Como si fuera su propio teatro,
era a una vez, el director, la obra, los actores,
...... y el público,
pero más allá estaban las estrellas,
los planetas lejanos y
un montón de basura industrial junto al grito
enmudecido de Ecología d'un adolescente idealista.
¿Te acordás del '68?
Me decía Giussepe Garibaldi con la boina del Che.
Hoy bailé junto a Jesús y Buddha, entre las higueras
y los olivos.
Hoy jugué con Francisco a ser un animal de encierro.
Hoy me volví más payaso q'ayer
y elevé un plegaria por Chaplin.
Pero siempre busqué tus ojos porque la soledad
nos atrapa sin todos ellos
sin nosotros mismos.
Y hacerte de amor es mi misa y sentido,
y decirte:
'te quiero' es mi poema como
un mantra que nace dulce en el pecho.
Pero ya ves,
ha pasado tanto tiempo
y aún t'amo.

biografia:
Nací en Montevideo el 11 de noviembre de 1956. Me doctoré en psicología, soy maestro de yoga y ayurveda. He compuesto obras de teatro, ensayos, tesís, poesía, pinturas, esculturas que me llenaron el espiritu. Resido en Buenos Aires, Argentina. Para definirme he escrito este poema en prosa:

No soy un buen poeta, soy un simple escribiente mezcla de escritor y ser viviente, q' analiza el mundo en su poema. No pido q' se cambie el Sol de lugar ni q' se descubra la Naturaleza, soy un amigo más de los animales, q' se oculta detrás de la muchedumbre de una ciudad q' no se escucha.

No me importa mucho morirme si no fuera porque te amo, ni quiero la gloria de los venerados por sus estúpidas coplas. Podría hablarte del amor, pero el se vive mejor en Silencio q' hablando, y pienso q' fui un amante de todas las cosas.

Ser escritor, perdón escribiente, es dialogar con un papel, y es repetirme las cosas q' ya sé, para mejor conocerlas, y al fin y al cabo soy un delincuente del idioma porque lo molesto a causa justa de mis vaivenes y a la falta de un castellano q' me gusta.

Borracho de la vida, Soy casi Libre y Feliz, sólo me falta q' alguien me lo diga, pero lejos de esperar a q' pasen muchas cosas me ido a caminar por muchas partes, e hice de la vida un arte q' tal vez yo sólo entienda.

Ya vez más q' poeta soy una Gaviota vestida de Hombre q' extraña su playa cuando se vuela lejos de la arena.
Fernando Estévez Griego

estevezgriego@interlink.com.ar