PODERES DEL UNICO PODER QUE TODO PUEDE

Tu sangre es capaz de calmarle en hambre a un agujero negro
Es capaz de revivir los espíritus del valle calcinado
De redimir la vergüenza humana.
Puede apresurar el luto de la noche
Quemar la piel de los demonios susurrantes de las calles
Instalar 12 arcoiris de nueve colores bajo un mismo cielo.
Tu sangre puede.
Traer el llanto a los carnavales más sodomitas
Levantar la cabeza más rebelde al cielo
Escribir con el hilo entrecortado de la lluvia
Sembrar alas en las espaldas de los justos
Sembrar mana en los cultivos austeros de los más desesperanzados
Tu sangre puede
Hacer que calle cuando cierre la boca
Puede hacer sin dejar de ser
Puede hacer que los mares desemboquen en los ríos
Y que las ballenas lloren manantiales mientras navegan sobre nubes
Cargando corales rosados que suenen como cajas musicales
Tu sangre puede cambiar el curso final de los disparos
Y disparar lentitud en los disparos
Puede hacer lento el más corto beso
Y besar las cicatrices de los más maltrechos.
Tu sangre puede parar el flujo de la sangre mas desbordada
Puede hacer que los árboles aniden sobre los pájaros
Y que a los poetas les sea insuficiente su inspiración mas aflorada
Tu sangre puede hacer amor
Todo a lo cual llaman razón
Y del amor hacer locura
Y de la locura la razón.
Tu sangre puede
Un glóbulo de cada gota es bendito
Pero usas una gota por corazón
Una por amor
Por cada voz
Que para si reclame perdón.
Una gota para el arrepentido
Poderoso liquido
La miel del redimido.

CONFESION CONTARDICTORIA DE SUPUESTA AGONIA

Ahora
Cuando se que fui un poeta
Puede que este poema que escribo ahora
Sea lo último que quede de mi vida
Lo único por lo cual pueda ser recordado
No me importa
Será tan intrascendente como los otros
Lo escribiré con la misma lenta angustia
Y tratare mis temas más recurrentes
Hablare de la sombra de la soledad en la nada
O diré que la sombra de la soledad es la nada o viceversa
Mentiré con la lucidez de las imposibles verdades
Diré además que la noche es tan larga
Como para los microbios son mis pestañas
Escribiré ayudado de un suspiro lamentado
Que para mí
Tener esperanza
Fue lo mismo que estar desesperanzado.
No nombrare a ninguna de las tantas
Que tantas veces nombré
Pues ninguna fue obediente
Al renglón mas corto de los versos que inspiraron.
Si esta es la última noche
En que las letras me acompañan
Les agradeceré
Por los agitados romances nocturnos con mis abstracciones
Si esto es lo ultimo que de mi pueda quedar
Mi visión será de plenitud horizontal
Sin tiempo para contemplar.
Ahora
Cuando se que fui un poeta
Que para no envanecerme banalmente dije que no lo era
Cuando me preguntaban si pretendía serlo.
Adormece mi voz y se hace ronca
Y por mi silencio tan prolongado
Creo que he dejado de ser retratista
De vidas, muertes, de nadas ajenas.

Ahora
Cuando se que fui poeta
Lamento no haberle escrito al mar
Cuando absorto nublaba mi soledad
Igual de insondable e indómita.

Lamento haber preservado mi visión en las noches
Pues en esta callo y siento por ello que mi don agoniza
Dejándome pocas sonrisas
En melcochadas de melancolías
Que volátiles
Duraron el corto trance de una rima
Y que extinguidas ahora
Abandonan este cuerpo que apenas es
Una ceniza de poeta muerto
Que no puede más que escribir
Que alguna vez fue poeta.
Al que le bastaba dejar de mirar
Para poder observar
Y dejar de pensar
Para poder divagar
Y recolectar así las firmas de la noche
Que florecen en los objetos y en las almas
Para matizarlas en hojas cualquiera
Alimentando su orgullo sordomudo y tímido
Que parece haber muerto ahora
Que anuncio el luto de mis letras sin dejarlas morir
Ahora que escribo que alguna vez fui poeta
Mientras escribo sin dejar de serlo
Sin muy a pesar mío.

PEREGRINAJE SURREALISTA

Andemos despacio hasta las afueras del mundo
Dejando lo propio a lo impropio
Lo conocido al desconocido
Y lo poseído al desposeído.
Salgámonos de la horizontal verticalidad
Y de la verticalidad horizontal de las banderas
Descubramos la cordillera ermitaña
Inconversa por la ausencia de nombre
El río recién nacido que no muera en ningún mar
Que busque una ruta rebelde y larga
Recogiendo los besos de raíces muertas
Reviviendo la aridez agrietada
Y limpiando esqueletos de las guerras siempre perdidas.

Andemos lento agarrados de la atmósfera
Dejando obligaciones a quien no este obligado a nada
Dejando canciones al ciego
Y visiones al sordo
Esparzámonos como la esperma sin útero
Empapando lo limítrofe y disolviéndolo como la tinta en el mar
Descubramos un volcán de nieve encendido
Y nevados de fuego ensosegados
Dejemos nuestras prendas colgadas en alguna asta sin bandera
Y que el viento soplando nos revuelva con hojas y polvo, cabellos y arena

Andemos por un camino que no tenga pasos
Dejando la verdad al mentiroso
Al inconverso la conversión
Los cuerpos a la tierra
Y las palabras al silencio.
Dejemos actuar a la gravedad de las almas
Y ascendamos al atareado universo
Descubramos la desnudes de la que gozan los muertos cuando renacen
Y los extraterrestres cargando algún astronauta perdido
Inclinémonos sobre las órbitas y escuchemos como giran y se raspan los ejes de cada planeta.
Tomémonos de las almas
Convirtámonos en una llama
Abrasémonos a una luna oscurecida
y que la gravedad nos escupa hasta la tierra
Que nos anuncien como un gran problema
Que nos vean caer como saeta
Que escriban sobre fuego los poetas
Que lleguemos a nuestro río
Que nos devoren peces violetas

Nademos entre cálidos submarinos de carne marina
Por la corriente del rebelde río
Besemos luego las raíces
Revivamos lo muerto
y sanemos lo herido.

Olvidemos las palabras
Quedémonos con lo visto
Escribamos sobre los intestinos
De los indigestos peces peregrinos
Toda nuestra historia
Para así dormir tranquilos
Viviendo como llamitas endebles
Sin remordimientos conocidos.

Dejemos el resumen de la vida al río
Luego de haberlo todo conocido
Habitemos en la panza de lo desconocido
Naveguemos en el pez
En permanente pascua
Como remanente de gracia
Como la corriente persistente de los ríos
Reviviendo lo muerto
Sanando lo herido
Dejemos nuestra vida al río.

Biografia.

'Usted habla más, estando callado.' Jhon Torres.

Nacido el 11 de Septiembre de 1985 en bogota Colombia, es un joven que ha logrado todas las glorias que cualquier otro no se atribuye, premiado por la poesía al buscar sus dudas en los recovecos de cada invierno, y aclamado por el silencio de las calles mas húmedas que cualquiera se halla quejado; es un joven estimado, flaco y despistado, pocas veces mencionado por su profesión anónima y etérea.

Estudia actualmente artes plásticas en la academia superior de artes [ASAB]; por querer mantener la virginidad salvaje de su poesía en sosegada; nació viejo y luego fue condenado a ser infante eterno, es un retratista de instantes como todos los demás que no callan luego de contemplar; actualmente, sigue pensando poco en la actualidad y esta encargado de la gran comisión que le fue encomendada a todos los que reconocen el poder del libertador y supremo redentor de la humanidad; actualmente, vive en la loma de un pequeño barrio olvidado en las fronteras del casco urbano capitalino de su natal Colombia, donde se dedica a lo único que le es posible ocuparse sin ser desestimado y desde donde ora fervientemente, pidiendo por los demás y por el flujo natural de su inspiración.

Me gusta la poesía al ser de pocas palabras
Me gusta por ser luciérnaga de sombra entre tanta luz
Por ser mosca iluminada en tanta oscuridad
Por tener la oscilación del éxtasis.
Me gusta por que acaricia con sus labios
Cualquier otro labio
Por que se entrega al que la busca
Y por abandonar a los que pretenden tenerla entera.
Me gusta la poesía cuando me deja solo para pensarla
Y cuando me acompaña para retratarla.

Luca.

camizeus11@hotmail.com