¡Un brindis!Poesía es una Flor Bela que Espancagolpea, hiere, maltrata.Poesía cuando ataca provoca cirrosis, divorcio, neurosis, taquicardia.¡Poesía mata!Por eso, los grandes poetas están muertos.Por eso, los poetas vivos san tan estraños.Sólo locos, viven la poesía en su esencia.En sana conciencia es imposible,la hipocresía de esta vida es insalubre.Quema como ortiga y es más fría qu ...
¡Un brindis!Poesía es una Flor Bela que Espanca
golpea, hiere, maltrata.
Poesía cuando ataca provoca cirrosis, divorcio, neurosis, taquicardia.
¡Poesía mata!
Por eso, los grandes poetas están muertos.
Por eso, los poetas vivos san tan estraños.
Sólo locos, viven la poesía en su esencia.
En sana conciencia es imposible,
la hipocresía de esta vida es insalubre.
Quema como ortiga y es más fría que el vodka que consumía Maiakowski.
Por eso yo ergo esa copa, y brindo:
A todos los malditos poetas,
seres viles, non serviles,
viscerados por fuera,
citados, anónimos o abominados
que rabiscan y recitan sus manuscritos
en las tabernas,
en las tiendas de libros usados,
quermeses y férias libres
prisioneros de la poesía.
A los bendecidos que publican y son leídos,
y a los que se quedan empolvados,
empotrados en las estanterías,
haciendo telaraña
esperando que un día alguien los lea.
A los que travisten la poesía con barro,
tinta, efectos, acordes musicales
y cantan, por los bares de la vida sin que los oigan.
Un brindis a los que se fueron temprano,
con miedo de ver sus almas
siendo disecadas por críticos estúpidos.
Poesía es de quien la necesita, decía Neruda.
Si tu no la necesitas,
no la leas,
no la escuches,
¡No la toques!
Ella es como un feto,
precisa de calor y útero
y no del frío bisturí de un obstetra.
Y ahora hago otro brindis:
A todos los que actúan en la luz del día,
en ese inmenso escenario,
de chaqueta, corbata, tacones, falda estrecha,
y esperan impacientes la jubilación
para entonces,
revelar su pasión por la poesía.
A todos los que,
entraron en el la cola equivocada,
y están en este mundo por engaño
solamente para entretenimiento de los dioses.
No escriben, no cantan,
no esculpen ni declaman
pero amam, sienten y acogen
anónimamente la poesía en sus vientres.
¡Un brindis a todos los recipientes!
[Marilda Confortin]Absinto[...]
'Después del tercer vaso,
uno ve las cosas como ellas realmente son: terribles'- Oscar WildeAb-si[en]tome como si tuviera bebido un litro entero de absinto.
Estoy sob los defectos de la tercera edad.
Una calamidad.
Yo debía haber parado en la primera dosis,
a los doce,
cuando el mundo era como yo quería que fuera.
O allá en la curva de la juventud,
donde, según Wilde, en el segundo vaso
uno ve las cosas como ellas no son.
Mi error fue creer en él.
Wilde paró de beber a la poca edad
viendo las cosas como son en el tercer vaso:
tan solo una embriaguez.
Si él fuera mujer,
hubiera bebido del cuarto vaso,
habría sabido que,
en la verdad,
las cosas son mucho peores.
No voy a matarme, no, amigas.
No soy suicida.
Soy curiosa, testaruda y compulsiva.
Voy a beber de esta vida hasta la última gota,
porque creo que ella tenga una relación íntima
con el efecto del absinto.
Y presiento que,
en el quinto vaso,
las cosas estarán como me siento
dentro del cuerpo después de cinco décadas:
decadente, indecente, incoherente.
Pero,
en el fin del litro,
findo el líquido,
estaré en equilibrio.
Libre y leve como pluma.
Y el vaso y el cuerpo
no tendrán importancia alguna.
[marilda confortin]Sobre hombres e dioses.¡Cállate, hombre!
¡No moleste los dioses
con tus dudas tontas sobre las mujeres!
Los dioses son etéreos.
Nada saben sobre los seres de barro
moldeados por las manos de los hombres.
Tú me imaginaste y me esculpiste.
Tus manos conocen mis entrañas.
¿Porque me buscas tan lejos?
De mis ojos hiciste brotar lluvias y relámpagos.
En mi sudor, pusiste la esencia del mar.
En mi voz, el canto de los pájaros
y me cubriste de nubes y misterios.
Para que fueras fuerte, escondiste en mi
todo el miedo que había en ti.
Me diste una apariencia frágil
para que los dioses no sospecharan
del inmenso amor que cargo en mi pecho.
Hiciste de mi tu escondrijo.
Por eso siempre vuelves
en silencio a mi cuerpo.
Por eso me amas y me temes.
No preguntes a los dioses lo que saben de mí.
Pregunteme a mí, lo que sé de los dioses.
[marilda confortin]biografia:
Nombre: Marilda ConfortinNacionalidad: Brasileira
Cuidad: Curitiba - Estado del Paraná - BRASIL
Profisión: Analista de Sistemas y escritora
Publicados:
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·Tris - poesia. Português/Español - Editora Scortecci - SP - Brasil
·Gota a gota - poesia. Português/español - Linajes Editores - Tlalneplantha - México
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· Encuentro Internacional de Escritores aBrace - Brasilia - DF e Uruguai
· III Festival Internacional de Poesia de Granada/2007 - representante brasileira
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