///Hay un niño muerto, en la calle, por donde todos vienen y van él ha partido. ¿Ha sido atropellado por galope de tormenta? ¿atravesado por un dios? ¿ha sido acaso golpeado por un piano vacío? ¿o simplemente ha muerto, de hambre, de frío? Lo cierto es que por allí no se puede pasar ¡nadie quiere hacerlo! Ni siquiera pueden mirar ...
/// Hay un niño muerto, en la calle, por donde todos vienen y van él ha partido. ¿Ha sido atropellado por galope de tormenta? ¿atravesado por un dios? ¿ha sido acaso golpeado por un piano vacío? ¿o simplemente ha muerto, de hambre, de frío? Lo cierto es que por allí no se puede pasar ¡nadie quiere hacerlo! Ni siquiera pueden mirar pero ellos saben en medio de la calle hay un niño muerto.
/// Lleno de pájaros Arthur Rimbaud pasó la noche en mi cuarto casi sin reír. Le faltaba una pierna y no sabía que hacer -no tenía dinero para una cerveza- Telefoneó a Londres pero Verlaine no estaba allí y se puso triste muy triste tan triste que escupió una sortija como el anillo del Capitán Beto. Más tarde los árboles se pusieron azules -la calle murmuró- y la lluvia hizo crecer plantas extrañas y mágicas con grandes hojas -de las tapas de los libros, del fondo de las botellas- de esas que tanto gustan a Arthur Rimbaud -según me dijo- A las seis de la mañana preguntó donde estaba el baño -en francés lo hizo, mientras se ponía verde- se llevó mi pipa y en el medio de una gran bóveda de electricidad se fue con los pájaros de las ventanas sin decir palabra se fue sin dejar rastro.
/// ESPINA NEGRA
esta piedra en que vivo es mi casa el desierto es una espina clavada en el pie de la tierra aquí no tenemos agua aquí no nadamos la lluvia es un recuerdo que el verano traga pero el vino hace la siesta los volantines se precipitan en el viento caliente de los caminos el centro de la sequedad nos hablará un día le contaré que no canto no cantamos como no sea: bajo los árboles adormilados mientras hacemos el pan o asesinamos mientras mojamos los pies en las cunetas o surfeamos las piedras ardientes en los baldíos para jugar al diablo entonces la música es también fuego para nuestras mutaciones escarabajos con cola de lagarto duros como la palabra sed como el hilo de la edad en donde sobre la montaña se unen nuestros recuerdos.
biografia:
Adrián Campillay nació en San Juan en diciembre de 1969. Desde la década del 80 participa del movimiento literario sanjuanino. Desde el circuito alternativo, y junto al grupo Arte Sudaka editó las revistas EL OJO DEL SUR, LUCA y EL MOMO, entre otras. Sus textos han sido publicados en medios gráficos de su provincia y otros lugares del país. Por sus trabajos en poesía ha obtenido primeros premios a nivel provincial y regional. Actualmente conforma el grupo editorial cooperativo LA PIEDRA EN LA HONDA, junto al poeta y dramaturgo José Campus. Textos suyos incluidos en antologías referidas a la región. De sus trabajos se ha publicado: POEMAS PARA DESPUES DE UN CIGARRO [Cuaderno Nº 3-Colección VIENTO IDIOTA], 1995. EL AMOR Y OTROS MUNDOS, La Rosa de cobre, 1996. EL OJO DEL BANDONEON [tango en 4 actos], La piedra en la honda, 2001. LAS FLORES SECRETAS, La piedra en la honda, 2004. LAS CIUDADES INTERIORES, La piedra en la honda, 2005. POEMAS DE AMOR PARA SER MORDIDOS, La piedra en la honda, 2005. LIBRO DE MAR, La piedra en la honda, 2005.