QUIÉN FUERA COMO EL ÁRBOL

La caída paulatina de las hojas
con su belleza triste,
es lo que tiene enferma el alma.

¡Quién fuera como el árbol!
Que se mantiene inmóvil, quieto y en reposo
por todo el tiempo frío;
y después con muchos bríos
vuelve a la vida con sus ropas nuevas.

¡Qué diferente a la existencia humana!
Si pudiéramos dormir por una temporada
como el árbol que se sacude de lo viejo en el otoño
y en la primavera retoñan sus ramas,
su tallo sonríe y extiende sus hojas
que sirven de sombra al pobre viajero,
que por los caminos anda sediento
buscando el alivio de un árbol frondoso
que de a intemperie lo cubra.

Nosotros, la humanidad toda
tenemos terror a la muerte,
todos la pintan de negro enlutada
y de una risa macabra.
Pero la del árbol es bella,
agoniza cambiando colores.

Los árboles viejos se tiñen
de un violeta encendido
y como en los funerales
las coronas que cuelgan
adornando el féretro.

Los árboles jóvenes
se visten de rosa en la punta,
colorado en el medio
y en la parte baja un amarillo triste
que contrasta con todos los astros,
que desde el espacio
admiran la hermosa agonía,
de la gran arboleda que el otoño
se lleva sin batalla alguna.

¡Quién fuera como el árbol!
que muere tranquilo
y después retoña a la vida
con renovados bríos.

Si nosotros pudiéramos volver,
con la experiencia adquirida
no tendríamos fracasos.

Quizá por eso nuestro viaje es eterno,
porque el árbol es mudo
y mientras reposa
y se mantiene callado,
ni siquiera el viento lo mueve.
En cambio si l hombre volviera,
la muerte perdería el encanto
de su insondable misterio;
porque el humano divulga muy fácil
todo el cúmulo de verdades
que en sus vivencias descubre.

LA RAZA

El mismo aire que respiro
también es el que alimenta
los pulmones del negro,
del amarillo y del blanco.

La sangre que corre por las venas
del ser humano,
la que da la vida
y mantiene la existencia, siempre es roja.

El sufrimiento del dolor,
la emoción del amor;
y el sentimiento de pesar
vibran en el alma con igual sabor.

Es el mismo corazón que gira
en caras de tipo diferente,
en cabezas negras, rubias o castañas
y en cerebros de fina moldedura.

¿Por qué entonces se agolpan
en los sentimientos de algunos,
esa discriminación malvada
que al mundo lleva a la pelea?

El color de la piel
no cambia la forma del corazón,
el rasgado de los ojos
no varía el esqueleto humano.

La boca grande y los dientes blancos
no se notan en el organismo,
porque no alteran la circulación
ni de la respiración el mecanismo.

El rostro duro del indio americano
no tiene riñones de estaño,
ni tampoco los príncipes riñones de oro;
todos los tenemos de la misma clase.

Y finalmente, los blancos, negros,
chinos, orientales y latinos,
vamos al mismo sitio; al de la muerte
que en un polvillo insignificante nos convierte.

Y esta es la verdad de todo,
que si reflexionamos
nos lleva a querernos como hermanos,
a unirnos como están los huesos en el cuerpo,
con la conciencia de que Dios nos creó
sin diferencias.

LA CAMPESINA

Con tristeza sin lágrimas
llora la pobre campesina,
su mirada acongojada
se clava en el infinito cielo
de sus días sin destino.

El silencio de la pampa
recoge sus suspiros
que se quedan en el resuello cansado
de su trabajo mal remunerado.

Las palmas de sus manos
han perdido las líneas de la suerte,
y sólo se ven los surcos bien profundos
de sus ambicione muertas.

En cada falange de sus dedos,
un callo endurecido es la muestra
de su adverso camino
y va abriéndose campo entre las espinas.

Su poncho lleva el olor penetrante
de la criatura desnutrida
que ella por tradición
carga en sus espaldas.

Esos son los niños que no toman vitaminas,
que la leche, poco consistente,
de una madre mal alimentada
es la que les da la vida.

Pero la madre campesina
lo carga en sus pulmones;
parece que viviera del calor
que ella le pasa en su alimento.

Mientras prepara el puchero,
en nene juega con sus trenzas
hasta que se duerme arrullado
por el trabajo duro
que dentro y fuera de la choza
labora diariamente.

Y allá en las llanuras
lo lleva en sus cuadriles
y con una humilde camisita
amarrada a la cintura,
lo deja a la ventura
del viento y sol de la selva.

Se desborda en alegrías
en los días en que se adora al santo
o en el feriado que le da un descanso.

¡Pobre campesina, que no sabes llorar con lágrimas,
pero sí con la mirada acongojada
que se pierde en el infinito cielo
de tus días sin destino!

EL VINO

El vino es el rey de los licores,
que suavemente adormece.
Con sus efectos el alma renace
y el cuerpo se estremece.

Sus burbujas despiden
fragancia de amores añejos
y el cristal en que se sirve,
es el espejo de los recuerdos
que placenteros se elevan
como mariposas en el aire.

El vino es la esencia de la vida,
el despertador de cosas dormidas,
levanta el espíritu
hacia mundos desconocidos
por caminos de aromas y de flores.

Tiene el color de la sangre
y a veces el de las lágrimas,
por eso el sacerdote en la misa
lo bebe, semejando a la que Cristo
derramó en el calvario.

FILOSOFÍA

El no ser ricos
nos priva de las pieles,
de las perlas y diamantes
que con dinero se pueden comprar.

Pero a cambio de eso,
tenemos la sensibilidad
para admirar la belleza;
somos capaces de adentrarnos
en la esencia de las cosas
y tratamos sin desmayos
de comprender el alma humana.

Nos asociamos al dolor del que sufre,
aunque sea con palabras de aliento
llenamos el bolso vacío del hambriento.
Y en las adversidades del tiempo
ahí estamos con bondad y cariño
para brindar de la mano
ayuda sin límites que el corazón derrama.

El pobre lleva los diamantes
en la mirada que el brillo
del sol alimenta;
en el corazón que canta a la mañana,
a la naturaleza entera
y a la armonía grandiosa
entre mundo, pan y hombre.

No luce en la solapa
un broche de oro y brillante,
pero el pálpito que de su alma brota,
refleja cristales de sencillez innata
que sostiene un pendiente
de l humano.

Qué importan las perlas y joyas
si en su alma vive
un mundo feliz
de diamantes risueños,
que despiden aromas
de sentimiento puro.

El rico deja sus bienes
para que pleiteen los que tienen,
en cambio el pobre se va llevando muy dentro
el reino de Dios y la gloria.

LAS MANOS

Las manos son
como las rosas,
que agarran y tocan
las cosas bellas.
¡Por eso, Dios mío!
no me quites las manos.

Cuando un hombre
le palpa la mano
a una mujer,
es la primera caricia
de su amor.

Los deliciosos manjares,
los postres más exquisitos,
el tejido delicado
de un ñandutí
se elaboran con las manos.

Si toman el lápiz
escriben un poema feliz;
si el pincel, un paisaje
de dorados trigales,
o la caída de manantiales
de la montaña.

El lenguaje de los
sordo-mudos,
tiene su abecedario
en las manos.

El obrero labra la tierra,
planta la semilla,
corta la leña
para el fogón.

La esposa limpia la casa,
cuida a su niño,
cultiva las flores,
cosecha las viñas
con las manos.

¡Por eso, Dios mío!
con fervor te lo pido
no me quites las mías!

A LA MADRE

En sus entrañas nos formamos
y nos nutre con su sangre,
y después al arrullarnos en su seno
nos alimenta con su leche.

Desde su vientre hasta la muerte
cuida de nosotros:
si es la roca, no quiere que nos dañe
su dureza,
si es el mar, cuida que la ola
no nos trague en su furor,
si es el bosque, celosa nos protege
de las ramas espinosas,
de las fieras y de la serpiente silenciosa.

Y en el mundo, nos advierte
de la infamia y la mentira,
del amigo traicionero
de las cárceles impías
que cobijan al vicioso y al ladrón.

Si ella es cultivada nos transmite
su saber,
si es ignorante nos halaga
con su canto,
pero ambas nos señalan
el camino de las rosas,
perfumado con sus desvelos y su llanto.

Ambas sienten por el hijo
ese amor que es la esencia
de todos los amores.

En la desgracia es más grande todavía
y en la felicidad,
sonriente se separa,
cuando se siente innecesaria.

Tanto la instruida como la ignorante,
nos guían con el sentimiento
y la intuición.
Porque la mujer que tiene un hijo
Ya no es dueña de su propio corazón.

HOJAS DE OTOÑO

Las hojas parecían flores
por sus diversos colores,
pero sin el aroma
de sus hermosos pétalos.

Sólo con el ruido del viento
que, así de bellas, se
las lleva sin control.

Al pasar por debajo
del pollerín anaranjado
del árbol de mi casa,
una hojita me cayó
en la cabeza.

La tomé con cuidado
y parecía que lloraba
su agonía.

Tenía un tono subido en el contorno
y en el centro un rosado de crepúsculo,
como cuando el sol se entra
mezclado con las nubes
blanquecinas de la tarde.

Cogí otras que ya reposaban
solas sobre el pasto;
algunas amarillas de oro brillante,
otras de un verduzco pálido,
del verano ido.

Al caminar sobre ellas,
escuché el chasquido
de hojas secas, de hojas muertas
que me estremeció el alma.

Y al mirar las que caían
silenciosamente bellas,
sentí tristeza
por las pobres hojas,
que al ser despojadas
de su árbol madre
se sepultan en los lodazales
de algún camino;
sin que nadie, siquiera
un Padre Nuestro les rece.

Medité un momento
en el soldado desconocido,
en el huérfano desgraciado
y en la vida del humano
que también así se va,
con rezos y responsos
sin sepultura o con ella,
termina en la nada,
exactamente igual
que las hojas de otoño.

A BOLIVAR

Bolívar y su espada
se fundieron
en una sola inquietud
en sus ansias de libertad.

Desde la sabana venezolana,
su caballo recorrió sin parar
esas benditas tierras de Dios,
oprimidas por la España colonial.

Llevaba el valoren lo hondo de sus sueños,
el heroísmo en su prestancia,
y en su sangre bullía
la protesta en un adiós a la esclavitud.

El cóndor con sus alas
traspone las montañas,
Bolívar con su brazo
Rompe al punto las cadenas.
Va sembrando en sus pisadas
el grano de la independencia,
regado con las aguas del océano
y encasquillado con el oro y la plata
de sus ricas entrañas.

Al final de sus hazañas
encontró nevadas eternas,
valles floridos, olorosos y fecundos,
selva virgen, rica en maderas y gomales.

Y allá en la cúspide de los Andes
se fundó Bolivia mirando al Océano,
con el blanco de sus cerros
contemplando el cielo y el corazón
en su lago y en su mar.

¡Oh Bolívar!, tu recuerdo está
en el cactus del Altiplano,
en las verdosas aguas del Titicaca,
en las barcas de totora del indio.

En las blancas paredes coloniales de Sucre;
mudos testigos del sacrificio de sus hijos
por respirar un aire libre,
el aire de la libertad.

En la oscuridad enfermiza
de las minas,
alumbrada por los pulmones
del trabajador minero.

En la frondosidad de la selva
enmarañada y bella del Beni,
en el cauce del turbulento Mamoré
y en el trinar armonioso de los pajarillos.

¡Oh Bolívar!, también estás
en el dulce acento
de las aves de mil colores
del Oriente boliviano.

Pero más profunda vive tu memoria
en la playa marítima que nos legaste,
porque ya no escuchas el ronco murmullo
de la olas al quebrarse en sus orillas.

Ya perdimos nuestro puerto
en una guerra injusta,
quedándonos enclaustrados
entre los cerros nevados.

¡Oh Bolívar!, te pedimos
una y mil veces perdón
por no haber seguido
tu heroísmo y tu noble ambición.

La riqueza se ha perdido,
el clamor de la pobreza
ya es un canto conocido
en la vida de estos pueblos.

Ese nuevo mundo que nació
derramando oro, plata,
estaño y minerales,
está ahora postrado
en un eterno letargo.

¡Oh! Bolívar, bendito sea
tu nacimiento, por siempre,
te lo dice con el alma
quien orgullosa se siente
de tenerte por libertador
y padre de mi país, Bolivia.

TE BUSCO

Al despertar te busco
a mi lado
y no te encuentro.

Mis manos quieren acariciarte
y el vacío de tu ausencia
me deja inmóvil.

Te busco en las nubes
y a veces en el viento
y no te encuentro.

Te quiero ver en las tinieblas
de la inmensa noche
y tu sombra fugitiva se me escapa.

Te busco en el calor hogareño
de mi alcoba,
y ya no estás.

Te busco en los acordes de una música
queriendo oír en sus notas
tu voz.

Pero la melodía
se va diluyendo en el espacio
en un eco triste de nostalgia.

Y finalmente te busco en el deambular
de las almas ya idas
y es ahí cuando me pierdo en la nada.

CURRICULUM LITERARIO
Lidia Parada de Brown

Nació en Trinidad, Departamento del Beni, Bolivia, el 16 de agosto de 1922.
Sus estudios de bachillerato los efectuó en su tierra natal.
Egresó de la Sección de Filosofía y Letras de la Escuela Nacional de Maestros de Sucre en 1944.
En 1948 fue Secretaria de Actas de la Primera Asociación de Periodistas del Beni, organizada por el periodista Carlos Loaiza Beltrán.
Cuenta con varios postgrados. En 1971 obtuvo el Masterado en Literatura Hispanoamericana otorgado por la Universidad 'George Washington'.
Posee amplia experiencia profesional con 21 años en Bolivia y 20 en Estados Unidos.
Desde sus tiempos de estudiante demostró su inclinación literaria y en Sucre ganó un concurso con su leyenda 'EL GUAJOJÓ'.
En 1979, en Washington, enseña castellano y escribe su primer libro de cuentos: 'Pasajes Nocturnos' al que siguieron:
1988 'Recuerdos' Poemario
1989 'Veintidós y un Juez'.
1991 'Un cuarto de Siglo' Novela autobiográfica.
1993 'Noche de luciérnagas' Novela infantil.
1995 'Los anónimos' Novela social dedicada a los niños de la calle.
1997 'Horas preferidas' Poemario.
2001 'Vivencias por María' Cuentos.
2001 'El problema del indio en la sensibilidad lítica de la escritora mexicana Rosario Castellanos'. Tesis para obtener el masterado en 1971.
2002 'Mis memorias'
2003 'Peregrinación poética' Continuación de sus memorias.
2004 'Sinfonía amazónica e intimidades'.
Ha participado en Convenciones, Congresos, Ferias, Coloquios nacionales e internacionales. Es declamadora.
Ha recibido distinciones por su aporte a la Educación, la Cultura y las Letras.
En 1992 recibió la Condecoración Gran Orden Boliviana de la Educación Grado de Comendador
Ministerio de Educación del Gobierno de Bolivia.
En 2002 la Oficina de la UNESCO en Bolivia, la declaró 'Poeta Asociado de la UNESCO por una Cultura de Paz'.
2006 Es miembro del Movimiento Internacional Poetas del Mundo, con sede en Santiago de Chile.
2006 Fue invitada a participar en el Segundo Encuentro Internacional de Poesía “Octubre: Tras las Huellas del poeta” en las ciudades de Santiago, Valparaíso, Isla Negra, Melipilla y Rancagua [Chile] del 12 al 17 de Octubre 2006, organizado por Poetas del Mundo.
2006 Fue invitada participar en el XIV Encuentro Internacional Mujeres Poetas en el País de las Nubes, a realizarse en México del 7 al 14 de noviembre de 2006.