POEMAdetras de tantas puertasal fondo de la grietacerca del aullido que divide la noche en dosmas acá del sueñoal otro lado del infortuniosoy el aliento del náufragosoy la rebeldía del paisajey la fibra de todo animal indomesticado aúnaturdido por la palabra falaz y efímerame sacudo de mentirasde estandartes, de destinos, de neonesentro en las ciudades del silencioal compás del tiempo, recu ...
POEMA
detras de tantas puertas
al fondo de la grieta
cerca del aullido que divide la noche en dos
mas acá del sueño
al otro lado del infortunio
soy el aliento del náufrago
soy la rebeldía del paisaje
y la fibra de todo animal indomesticado aún
aturdido por la palabra falaz y efímera
me sacudo de mentiras
de estandartes, de destinos, de neones
entro en las ciudades del silencio
al compás del tiempo, recuperado,
no hay treguas en mi...
solo se recupera el sentido...
la vida es una amor no correspondido
un bautizo con nombre equivocado
mas acá de la careta
mas aca de la falta, de la falla
de la necesidad, de los cueros
Me busco...
todos duermen rencores
m℮tabolizan decepciones
mientras a machete dulce y feroz
transito por las calles,
a machete dulce y feroz escribo
mas aca de todo, mas cerca
lejos del castigo
A millones de años luz del verdugo
a millones de años luz de lo falso
soy aquello que se nombra
que se exige , que se tienta
como un ciego que sabe...
como un vidente reprimido y calumniado
como un vigia silenciado
como animal maltratado
soy el que prefiere la luz de vela
soy el pez con alas
soy la virtud de la locura
y destino de la razón
soy la salud que se desborda
soy el puñal que hiere de vida
soy la palabra emancipada
y el orden desbocado
hay que abrir todas las puertas nuevamente
y confiar en los aires... lo sé
pero aún no es tiempo
pero asi lo dejo escrito
como marca de fuego dulce
como señal siempre presente
esta noche todos simulan dormir
esta noche el poeta escribe...
habrá añana y con amor?
vendrá...
pues no tengo otro camino
vamos a luchar cantando
como la semilla que busca en la oscuridad
vamos a saber la tierra oscura
y echar profunda la raiz..
hasta agarrar la roca eterna
vamos a invocar primaveras
a desatar el nudo cruel..
vamos a gritar vida en subterráneos
vamos a burlar toda vigilancia y radar
esperanza de muchos
vocación de pocos
alguien tiene que buscar la forma que no deforme
ganar la guerra esencial
llevando lo mio y el nuetro unidos
a pecho adentro
en obra cierta
el poeta ya no canta el mundo
el poeta cambia el mundo
El poeta
Poeta no es el que de pronto se siente ensimismado
En presagios y brisas al llegar el crepúsculo,
El otoño o la revolución,
O inspirado
al entrar en la llana alegría de estar
en etéreo contacto con el paisaje americano
Tampoco es el que está ebrio de amor
y palabrea y palabrea desde voces que le vienen,
que l expresan y ensanchan
Poeta señores no es el corazón gigante o sangrante
Ni es la alcurnia de elegido
No es el que reniega de la ciencia,
de la política de la razón
No es el irresponsable aviador de burdeles
No es el revolucionario
Ni el hijo del sol y el cosmos
El poeta no se conforma señores
El poeta no descansa por que hasta en sueños esta despierto.
El poeta se saco el disfraz
El poeta esta dispuesto a estudiarlo todo
a recorrerlo todo
Para hacer un mundo de hombres
de corazón fulguroso y eterno
El poeta se escogió a si mismo
por sobre todas las cosas
y al hacerlo fue el mas generoso de todos
El poeta es incomprendido en los rincones lúgubres,
en las casa de empeño en las burocracias lerdas
y en los que dicen esta prohibido, las normas dicen..
El poeta eligió el derrumbe de su ego y pasa por ególatra
Pero el poeta aprendió del guerrillero a esperar a eludir y el disfraz
Porque la guerra es uerra, el amo.. amo y la patria patria
No se entregó al verdugo
Y no se creyó burgués ni esclavo
El poeta sale a las calles y al comercio, entra en las cafeterías y talleres,
y sueña y quiere ser acto propio y definitivo, no solo canción
Ya basta de tanta palabra,
Actos señores. Actos, y la palabra solo es medio acto,
Cuendo lo haga se hará hombre humano,
que es lo mejor del hombre, lo que es casi todo
El poeta es una flecha lanzada
Desde el arco de la historia
De toda la historia
El poeta es el aire
De lo que será
El poeta es el alma
Del hombre parido a si mismo
El que nació para nacer
Y sus cantos se hacen realidades danzantes
El poeta va por el triunfo,
El definitivo
El poeta no escribe poemas
Escribe la historia,
No por la intención de escribirla
Sino de comenzarla
el precio de la verdad
El precio de la verdad es la mentira,
la amnistia,
los avisos comerciales ,
lo roquet en la moneda ,
los chicago boys, la barricada, e
l desden, y el descompromiso,
las deudas ,
el abrazo de Busch,
Pinochet sonriente,
la musa sangrante ,
hemos pagado duro el precio de la verdad,
que no vendimos,
fueron ellos ,
los representantes,
en oscuros documentos,
en burdeles constitucionales
... El precio de la verdad
fuimos nosotros.
biografia:
para mi el leer y el escribir fue un acto subersivo. Era como recuperar una cordura que me era negada a diario. Una vision,
un sentido...
Solo en mi soliloquio, descubri que habia otros...
que habian andado por mis pasos.
He aqui algunos de mis poemas...
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