PAUL DISNARD, EL COMBATIENTE

¡anda, pueblo! Grita!

despliega tus banderas

quizá vuelvan los héroes a escucharte,
tal vez la patria sea nuevamente tuya,
tal vez los domingos te vestirás de fiesta
y habrán bailes y cantos en las plazas.

¡anda, pueblo! Grita,
hasta que tu propia voz sea una bandera
y salgan los héroes a defender la patria!


Belgrado, diciembre 11 de 1996

LLAMADME EL COMBATIENTE

Me enterraron con todos los horrores. Fusiles, botas y banderas
bajo tierra.

Aldeas en llamas. Niños ardiendo como teas.

Todo lo quisieron borrar con medallas de latón, discursos, desfiles y cintas de colores.

Olvidaron el ultraje cometido en las mujeres,
la memoria vejada de los abuelos que celebraban el milagro del trigo y el maíz en las fiestas de la cosecha.

Todo quedó atrás, como un libro hecho cenizas por el fuego.

Pero yo estoy aquí, en cada uno de vosotros, repitiendo el verbo, repitiendo la acción. Muchos nombres he tenido, muchos nombres me fueron dados.

Llamadme simplemente el combatiente.

Vengo desde la aurora,
desde siempre,

desde mucho antes de que las fogatas en las praderas iluminaran las noches, entonces no había fronteras con el día.

No fui un cazador.

Jamás mis manos tomaron arma alguna para matar pájaros o herir a los animales del monte.

Cabalgué a espaldas de búfalos y sueños,
en las alas de los halcones festejé el nacimiento del sol en la constante refloración de los árboles.

En los ríos sacié la sed, purifiqué el cuerpo y busqué los insondables
caminos de los cóndores.

Tuve en los ojos la paz del espacio infinito y no fui ocioso al esplendor de los bosques ni a la minuciosa tarea de las hormigas.

Mariposas y jilgueros salieron de mi ser disparados al corazón de las montañas.

Los gorriones y los niños inundaban de jolgorio patios y azoteas, las mujeres llenaron de cantos las plazas
y los atrios de las iglesias con flores y voces de albricias. Dios estaba en la oración del pan, en el morral de los labriegos, en la semilla, en el polen enredado en los vellos de las abejas.

Sin embargo el hombre sembró la discordia, soltó abejarucos entre los panales. Cuando crecieron
los niños dejaron brazos, piernas, ojos en los campos de batalla. Se olvidaron las escuelas. El odio y la metralla tumbó vidas y paredes. Se llenaron de moho los libros y cuadernos. La polilla hizo nidos en la madera de los bancos, perdieron sus trenzas y su risa las niñas y de tanto llorar se secó el corazón de las madres de la tierra.

¿Dónde está Señor tu amor para llenar los cántaros de los campos yermos?

En el regazo de una mujer amada quisiera ocultar mi llanto, ascender de nuevo por sus párpados al arco iris tras del sueño para alcanzar las verdes praderas donde yacen dormidos los centauros, donde libres de las jaulas los jilgueros celebren el nacimiento del día, adolescentes en alegre ronda, mariposas en flor, abelios, resedas, azaleas y buganvillas por doquier dispersas como abejas en los jardines de mi madre, la escuelita del pueblo recién pintada de blanco y su joven maestra, púber aún, niña entre las niñas, hermana mayor, hada generosa y buena
recitando en coro los poemas que cantan en cada solsticio las reinas en las florestas,
la oración del agua, el canto a Dios, a la ternura
del hombre que combate, de la mujer que ama, del niño que suelta de las jaulas los pájaros en la alborada como ráfagas de luz,
de los párvulos que corren por una ardilla al bosque de bambúes, mi voz batiendo el fuego, apagando rescoldos, mis manos llenas de trigo, de maíz mi boca y mis entrañas hasta otro amanecer, otra aurora anterior a la aurora anterior de las fogatas iluminando las noches, el vivac de los campamentos de exploradores y buhoneros, los soldados que olvidan el fusil y tocan la guitarra, el amor bajo las mantas y el cielo azul, siempre azul lleno de estrellas.

Llamadme el combatiente. Fui muchas veces traicionado, exaltado y denigrado otras, pero mi batalla está en el tiempo, la justifica el tiempo.

No soy de ahora ni de ayer. Soy de siempre

y vengo de la noche a reclamar el día,

por todos los caminos destruyendo las fronteras
para que los hombres antes separados
sean uno solo
bajo una sola bandera.

Yo, el sepultado, hoy soy el constructor,
y vengo de la noche a reclamar el día.

Belgrado, marzo 12 de 1998

ASALTO AL CIELO

Para Manuel Cepeda Vargas,
Poeta y amigo
asesinado en Colombia.

Oca al azar del viento ¡alto al cielo!, peregrina y loca sensación, fugaz sentimiento de volar rezagada golondrina a ras del suelo, aderezos de rosas corazón en ascenso, besos y tragos de ajenjo, estragos de alas rasgadas, rezos y ruegos, luces de espliegos ardiendo en las noches más hondas, reflejos de cruces en las lozas quebradas, espejos de los patios otoñales donde plácidas y cordiales en rondas las abuelas hacían fiestas de hojaldres y buñuelas casi todos los días, todas las tardes inciertas bordando chismes verdes y pañuelos rojos, azules a veces los colores cojos

¡Ave María Purísima!

los $3>les de las campanas cascando nueces a tales horas de sombras
opalinas ¡Ángelus Domini!, hacia el sur desbandadas golondrinas tras los
vitrales de níveas azucenas, desatinos, llantos y penas de las mozas, en
todos los caminos Cristo entre espinos y rosas, velas en la penumbra,
velan las abuelas zurciendo con risas y cantos los ventanales del tiempo hechos trizas en las colchas de los nietos conchas del mar, olores prietos de azahares en los patios otoñales, en la huerta un loro a limoneros en flor apuesta en juego sus colores de fuego y oro, en las horas quietas de la tarde se oye el clamor de un “diostedé”... en la puerta limosneros ¡por el amor de Dios!

* * *

20 DE JULIO EN BELGRADO

otra vez
izada al revés

la charanga de Jorge Artel
tiene un son
un cocktail tentempiés

folklóricos tipos de tiples
hablan inglés
las negras y los indios también

yes yes
todo está bien

¡que viva el son!

Belgrado, blanco y azul. Colombia
distantes amarillos y rojos. Presencia de mariposas y piojos,
almas de las cosas que se van.

Largos maderos los recuerdos, años cojos, agonías de mapas,
Letanías de rones amargos, oscuras tapas de calderos

¡guerrilleros, guerrilleros,
Garibaldi guisa con picantes
del Brasil!

Veinte de Julio de mil novecientos noventa y uno. Brindan los hierofantes
en sus copas de marfil; los Hunos
y los otros beben sobre las monturas de los potros. Son las sombras
presentes de las cosas que se van. Rones amargos.
Mariposas.

En este verano de lluvias Serbia lava cicatrices

[ pistolas al cinto,
cruces en alto,
el Papa ríe y aplaude
a las tropas de asalto!]

En Bogotá también se enturbian las tardes. Acuarelas de locos
colores, de palomas diluidas en tenues tomas de broncas.
Cuahtemoc. Caupolicán,
¡la Gaitana!,

Primer fulgor azul de esa mañana.

Policarpa Salavarrieta la aurora, ágora
de José Antonio Galán, el Comunero,

¡machetes!

Machetes en la manigua
Machetes que cortan caña
Machetes cortacabezas

¡Machetes!

Gritos en los tumultos de alquitrán

¡Viva Manuela Beltrán!

y los tambores

taram tam

Antonia Santos. Luces y sombras. Cantos de pájaros rotos.
Llantos. Alborotos de pólvora. Bolívar un bronce. Un caballo huracanado!
!Un rayo!
Somos pocos. Somos muchos.
La patria en camisa de fuerza. Acuarela de locos.

Jorge Zalamea abre los puños, suelta las ortigas que lo queman,
hunde en el Egeo las manos y arranca de los fondos marinos
corales azules, casi blancos por el óxido y la cal.

La luz de Belgrado, me dice, es casi igual
y los tambores
taram tam

Crece la Asamblea. El Cortejo avanza. Veintitantos hombro
a hombro. Carlos Pellicer nos acompaña

Y Eduardo Santa
Y Eduardo Gómez

Juárez en México hace harapos los trapos de Francia.
Arrogantes y altaneras son de España las negras, amarillas banderas.
Nuestra la hazaña, cuartillas de historia las coloradas lanzas

El Cortejo avanza

y los tambores

taram tam

Amor en las ausencias
Desamor en las inclemencias del olvido
Nadie queda
¡nadie tiene lecho de rosas!

Muere el día en todas las cosas, menos en Atollán.

Negras son las águilas bajo los párpados, rutas del sueño
hacia la muerte. Nada hay ya que hacer. Está echada la suerte

y los tambores
taram tam


HAROLDO CABRERA

¡amigo,
compañero
muerto en Chile!


Haroldo Cabrera, compañero, amigo, ¿recuerdas?

Con rakia y vino de los campos de Sumadia y de las islas del Adriático eran los brindis en los hogares serbios durante las conmemoraciones de los santos patronos
San Nicolás
San Juan
San Esteban

también en Bosnia el Ramadán nos acercaba a Dios, el Inconmensurable, el Único, el Misericordioso.

Te llegaban de Chile felices pliegos escritos en letra menuda por tiernas manos de mujer, noticias de los padres, de la hermana, del terruño; con los amigos de Birmania e Indonesia celebrábamos en aquella residencia de estudiantes en el Bulevar de la Revolución que era nuestra patria universal
el 20 de julio, el l8 de septiembre, el inicio de la primavera que ponía en los árboles, recién pintados de verde, flores y pájaros y mariposas de todos los colores y llenaba de besos los labios y el iris de las niñas.

Árabes, alemanes e ingleses. No solamente serbios. Estudiantes de Dalmacia tocaban la guitarra y Bosco, con un suave acento meridional, cantaba romanzas y serenatas de amor en los bailes de los sábados en la noche. Eran hermosas, bellas nuestras compañeras. Dragana de inmensos ojos verdes y Ruzitza con toda la boca plena de promesas y amapolas. Nos inundaban el alma las bodegas de las más recónditas zupanijas* del sur de Serbia, en Krusevo la brisa es una sinfonía de cristal alegre en el corazón de las mozas de Macedonia que rebozan sus cántaros de amor y los panales de un vino casi azul, casi rojo.

Entonces se presentó el desastre, el viento que en Chile corta con el filo de los carniceros, la noche desplegó sus fétidos crespones de espanto y al gran festín de las cavernas solidaria la esperanza otra esperanza solitaria ciega de golpes y de muertes.

Neruda fue entonces un pesado canto con otros cantos, guijarros, piedras y huesos bajo sólidas lozas de mármol, pero las voces se abren paso, siempre, a empellones por entre las fisuras, por entre las rendijas y resquicios de las prisiones, por entre los linotipos y las cruces de los camposantos, siempre hay una luz interna que ilumina, siempre tácita una llama en la mecha de la dinamita, siempre la chispa presente, siempre iracunda, demoledora en los pliegues de las camisas, en los vértices de la noche, en el insomnio de cobre y sal de los hombres de las minas, en las redes que remiendan cada día los pescadores con mendrugos de sueños, en la maldición que sueltan los labriegos rompiendo los terrones, en la voz vacía de las mujeres que mendigan un trozo de pan a la puerta de los panópticos y en el agua que beben los carceleros.

¿Te acuerdas, Haroldo Cabrera, amigo, compañero?

Eran nuestros todos tus pesares, eran todas tus angustias tan nuestras como nuestra cada lágrima con pólvora vertida en los cartuchos de plomo, las manos con las manos formando una presa, una barrera inmensa, un arco inmenso, el amanecer inmenso de otro día inmenso y grande sin carrozas ni marchas fúnebres, solamente una alborada inmensa de martillos, yunques, azadones golpeando en la tenaz tarea de un sonoro canto por los campos de Chile.

Te recuerdo, Haroldo Cabrera, amigo, compañero alevosamente muerto en esa faena diaria de hacer la patria del hombre, en ese florecer del trigo, en ese pan, en ese vino, en la mesa compartida con los camaradas serbios, en el brindis por un nuevo amanecer en Chile y una novia vestida de fiesta.

* Parroquias

Noviembre de 1973

CANTO ADENTRO DE TU PIEL

“Descansad en paz que el error
no volverá a repetirse.”

El Pueblo del Japón
a la Ciudad Sacrificada.

Piedra sobre piedra
la ciudad vencida,
brutal instante de terror vigila
el nunca error volver a repetirse,
como un pastor de eternidades que labrara
su cayado
con los huesos de cien mil caídos,
grito ululante que aplastaron los aviones
al estruendo de la muerte
derrumbándose
como un bloque inmenso de concreto.

Yo, joven combatiente de la América del Sur,
poeta héroe del desempleo, del hambre y de las cárceles
que aprendió a amar a otros héroes anónimos,
obreros, campesinos, elemental letra de amor
en los arados, las estructuras de acero,
sobre tí, digo:
¡Hiroshima!

Piedra sobre piedra los templos del hombre
volverán a levantarse,
miríada de niños desplazarán la tropa
y la risa del hombre poblará la tierra,
pintará de verde las praderas, las montañas
y más acogedora la sombra de los robles
y más puramente fresca las aguas de los ríos
como un ancho canto sobre tus islas, Japón,
desatando y atando buques de pesca,
izando banderas en los mástiles
y apagando el último rumor de la fusilería.

Canto adentro de piel, Hiroshima,
canto arriba,
buscando para tu canción sílabas, palabras, verbos
por boca alguna nunca pronunciados,
pecho arriba,
savia terrenal que impulsa el fruto
que una mano cruel sobre tu dolor cortara,


cíclope a la caza de solitarios halcones desterrados,
solitarios convictos del espacio
semejando un dedo
cuya llaga
va escribiendo el latido de tu corazón,
gigante
encarcelado a mi pequeña pasión de cóndor que vigila
su nido asaltado por serpientes,
tu nombre amado
por un escuadrón de palomas combatidas,
aurora combatiente de la muerte,
pecho arriba
de tu voz, Hiroshima,
renaciendo y naciendo
como una rosa florecida en la camisa de un soldado.

México, agosto 6 de 1955

ESPAÑA ES UN TIBURON

para Juan Rejano, poeta
y amigo

España es una gota perpendicular del llanto.
Rafael dice que es como el cuero de un toro
extendido sobre cuatro estacas.

Pero España es algo más doloroso
que el cuero curtido de un bicho que tuvo
fuerza y aliento.
Es algo así como un tiburón bajo la noche inmensa.
A 50 pasos del sol la detiene la sombra,
orejas tapadas por la cera
de un grito que asciende desde los tallos más pequeños
hasta llenar las manos de un silencio pegajoso
que detiene en su tela la palabra más simple
y la convierte en astillas.

No son las castañuelas de Federico jugando
a la luz y la sombra en un patio andaluz,
son los cascabeles del áspid bajo la manga del saco,
el trigo que crece entre dos parpadeos de espanto
y el temor del vino de parecerse a la sangre.

El toro en la plaza y la plaza en España.

En España la arena tiene el color de las brasas,
la sed arde en los circos como una llama helada
que escupe cenizas bajo las patas del bruto.

La multitud es España en la plaza del circo,
en el circo un toro, una espada que brilla
y un cuero extendido sobre cuatro puntales.

Es el temor del vino de parecerse a la sangre,
el temor del gitano a los cascabeles del áspid,
el temor del trigo de crecer entre apretados terrones
que tienen el color de las brasas.

España es un tiburón que vá buscando el día
entre dos parpadeos del sueño y la muerte,
del arpón y la espada,
de la arena que arde bajo las patas del bruto
que escupe cenizas.

España es una lágrima seca y amarga como una aceituna
que va buscando su eco en las manos del hombre

que amasa la tierra,
que reserva su angustia para condecorar victorias
que andan silenciosas en cada lengua de España.

España es una palabra astillada
que sirve de punta
y que sirve de lanza.

México, 1961

MUSICA DE JAZZ BAND

[Call me,
you have my telephone number
and you know my name… ]

Nueva York de angustia,
Wall Street de cieno.

Si traes tu automóvil
yo te espero,
podríamos pasear por Park Avenue,
decirte I love you
y quedar esperando tu “okay”
manchado de rouge.

Luego, si te gusta,
escucharíamos el estruendo de un jazz band
tocando “Té para dos”
y lo dedicaría a tí
como la cosa más natural del mundo.

[Desde una esquina de Harlem
Loughton Hughes toca su trombón.
Viejo Walt Whittman
aplasta tus nalgas sobre Manhattan]

Kiss me.
¿Sabes?

Anoche me pareció escuchar a un perro
ladrando en la terraza,
a veces creo que la luna es un fantasma
hambriento
y que la noche
parece un vals que no termina nunca.

Yo, te lo aseguro,
necesitaría dos estrellas
para escribir con sus diez puntales
tu nombre sobre el agua.

¡All right!

Cada tornillo de esa máquina
esconde una gota de sangre
trás otra gota de aceite,
o bien
cada galón de gasolina
exige la muerte de un obrero,
una huelga
o un miting en las petroleras,
tal vez
la salvación de alguno que agoniza
en el más apartado lugar del universo.

Este tal vez es el que pesa.

Anoche, por ejemplo,
el periódico traía un cable espantoso de
Colombia:
más de cien campesinos
fueron fusilados.

[Allá,
sobre una cresta de América
arrojó Sandino desesperado
sus dos revólveres]

Si quieres
puedo hablarte de otras cosas
o guardaré silencio
deshojando tu blanca mano
dedo trás dedo…

¿Me quieres?
¡Sí!

¿Mucho?
¿Poquito?
¡Nada!


Bogotá, 1954


AMERICAN WAY OF LIFE


“Entonces, con la deidad verdadera,
con el verdadero Dios
llegó el principio de nuestra miseria”

Chilam Balam

Whisky y sangre puedo brindarte a manos llenas
a manos llenas los toros de 0klahoma
y el petróleo de Texas.
Para mí
tu amor vale tanto como el Empire State
el largo puente sobre el Brooklyn.
¿Hay, acaso, alguien más poderoso que yo?
Puedo comprarte, si quieres,
cualquier país de América Latia, el Congo
inclusive, es más
las minas del Rey Salomón olvidadas
en algún rincón de Africa.

Estos “natives” aman demasiado el dólar,
creo que a sus propias madres
las pondrían en pública subasta
por uno de mis billetes
con la imagen de Lincoln en tinta verde.
Tan sólo un pigmeo se opone
a esta feria del dólar,
pero es tan pequeña su voz
que no puede oirse más allá del Mar Caribe.

¡Never mind!

Las hormigas tampoco me molestan,
ellas se preocupan más por los desperdicios de mi
mesa
que por mis zapatos del número 45.

Puedo aplastarlas,
¡that is true!, but
forget it,
en su festín
no caben mis manos ni tu boca,
y tu boca es solo mía,
y míos los hombres y mujeres que se mueven
bajo las estructuras de acero
en los socavones de las minas,
a estos “natives” y negros les basta Harlem,
acaso
mirar de lejos la estatua de la Libertad,
otra cosa no les importa, fuera
del estómago lleno y los cerebros vacíos.
Puedo comprarlos.
En verdad
los he comprado a todos
y por tu amor
soy capaz de prenderle fuego al mundo
por los cuatro costados.
¡Qué me importa Moscú! Soy el rey del mundo
y a mi antojo gobierno armas y soldados;
soy, tal vez, el más poderoso
de todos los poderosos
por la santa gracia de Dios
y sus profetas.
[El Diario, Medellín, 1965]

* * *

SERBIA

Si vienes de alguna parte y llegas a donde tienes
que llegar
alguien te ofrecerá una tarta de pan fresco y un
poco de sal,
quizá también
una pócima de compotas con una miel suave y
perfumada por la vainilla y el vino. Sabrás, entonces,
que has llegado a Serbia. Lo demás
es historia de sangre, de revueltas, de cabezas
destroncadas por el alfanje del turco. Comprenderás,
igual, que la cruz ortodoxa que se lleva sobre el pecho
es una coraza de acero blanco, cubierta de rosas rojas,
es la insignia de los Templarios, y que la mano abierta
cuando se cierra en puño
puede ser más fuerte que un martillo sobre el yunque.

La libertad, el amor, la justicia

están en esa mano que te ofrece el pan y la sal
y que deja abiertas las puertas de su casa.

Estás en Serbia, extranjero, y tu libertad y tu honor
están a salvo.


Belgrado, octubre de 1991




UN POEMA PARA MARIA ADELA VEKARICH
DAMA RAGUZINA ENAMORADA DE ITALIA

En el Palazzo Ducale de Mantúa me parece un poco
absurdo este encuentro de Virgilio con Benedetto An-
telami. No por lo mal visto y dicho
[¿bene detto questo?

La paradoja está en calibrar los apóstrofes, un tanto
falaz y florentino, con los epigramas de Vlario Cayo.

Pero no es tan triste la tarde, a pesar de todo, de la
lluvia, del tranvía que vá arrancando chispas azules
a cada trote de los cables. Una copa de vino blanco
nos pone a tono si miramos el mar desde la distancia
que traza la terraza del café y la playa. La gaviota
grazna un saludo corto y se pierde tras la torre de la
iglesia. El poema cae lento como la pluma de un go-
rrión herido sobre el piso otoñal y carmesi de la pla-
za.

La elegante dama de la mesa de enfrente
¡garcon, sil vous plait!

paga la cuenta, agita la mano,
el guante
sombra y luz del cielo
[¿llueve todavía?]

A tout a l´heure, mon amí

Dubrovnik, otoño de 1995

MI ORACION POR SERBIA

Hiroshima fue el sacrificio, la advertencia cruel a la irracionalidad del hombre. El holocausto ha sido olvidado como si hubiera sucedido hace ya muchísimos siglos confundidos con la tierra y la arena de aquel monte que hoy llamamos Calvario.

Una mujer hizo de su amor eco de protesta y oración por los despojos de carne y piedra armada convertidos en pavesas, alarido siniestro, indecifrable hoy, de tantos que fueron inútilmente inmolados cuando ya sus ejércitos habían prácticamente depuesto las armas. Pero el enemigo, soberbio y a la vez cobarde en su arrogancia tenía que rubricar con ese holocausto su advertencia a los otros pueblos que pretenden ponerse de pie para templar sus fuerzas.

Tiempo atrás un solitario desde el Lago de Lerma levantó su voz contra los mercaderes de la guerra. Esa voz encontró resonancia en las gargantas de otros inefables seres cuya integridad y amor por la criatura humana -predestinada desde su expulsión de los predios edénicos- se acomoda en el cuero de la honda como un minúsculo guijarro que habría de golpear la frente del cobarde gigantón del garrote y la amenaza.

Romain Rolland, Clemenceau, Tagore son ya polvo en el polvo. Las generaciones de hoy no conocen la historia, simple información para los advenedizos del Laurousse, nombres, cifras, letra muerta. Pero tú, Marguerite Duras, que sientes la llama púrpura y blanca de Hiroshima ardiendo intermitente en este crepúsculo del siglo, ¿dónde guardas tu oración por Serbia, la otra víctima que Europa sacrifica empecinada, enajenada y sádica como también lo hiciera con España?

Los mercaderes de la guerra han desatado las más fétidas tempestades en esa Bosnia/Serbia que provocó la muerte del Imperio Austrohúngaro y anunció la libertad de los pueblos que estaban sometidos al despotismo y la autocracia. Convivieron allí fraternalmente, desde siempre, los católicos cróatas y los serbios musulmanes con los serbios ortodoxos. Acaso los mismos que dieron muerte al Papa Pablo han prendido la mecha de la intolerancia y el revanchismo. Acaso el deseo de monopolizar el petróleo ha convertido a los sabios discípulos de Mahoma en depredadores orquestados por los medios de información corruptos vendidos al mejor postor.

Fueron cobardes los aliados europeos en la primera guerra mundial para con los soldados serbios abandonados a la suerte, enfermos y famélicos. Francia los empujó hacia la muerte cuando el viento de la patria atrapada y sometida los llamaba y estos convalecientes de Salónica respondieron al llamado, con furia incontenida se lanzaron contra un enemigo superior en hombres y armas, contra un enemigo bien alimentado como los caballos y los bueyes, un enemigo cruel y cínico que se cebó en la población civil, que deshonró a las inermes mujeres serbias y que colgó en la horca a los ancianos por amar la patria y a los hijos que la defendían. Francia, como Inglaterra, se quedó a la retaguardia, a la espera, creyendo firmemente que estas huestes famélicas y enfermas serían destruidas, que el honor de Europa, el status del Imperio Austrohúngaro quedaría a salvo.

La munición inútil, los cañones inservibles que falazmente Francia les entregó los serbios substituyeron con su profundo amor y lealtad por la patria y con ese heroísmo inalterable que cantan los trovadores recordando la resistencia de 500 años contra los